Екатерина Вересова - Терпкое вино любви

— Вы все у меня спросили? — подняла глаза Ольга.

— Пожалуй, да. Вы свободны, студентка Коломиец. Да, вот еще что… — он встал, подошел к шкафу, порылся в какой-то папке и достал оттуда голубой конверт. — Вот ваше письмо. Только попрошу вас никому не говорить, что вы получили его от меня. Это тоже не для протокола…

Ольга настолько расчувствовалась, что протянула ему руку.

— Огромное вам спасибо, — сказала она. — Мне кажется, вы неплохо разбираетесь в людях.

Майор усмехнулся ее прямоте и наивности. Когда она ушла, он подошел к окну и долго провожал девушку взглядом — как она вышла из двери здания, как твердо и неторопливо шагала по переулку, наступая ботинками на упавшую желтую листву. «Повезло этому французу, — думал он. — Чем же мы-то, русские, хуже?» Он не знал, что в жилах Ольги течет и французская кровь…

Третье письмо Мишеля легло на ту же чашечку весов, что и первое — которое Ольга привезла из Москвы. Они перевесили другое, компьютерное. Судя по всему, письмо, полученное в КГБ, Мишель написал первым. В нем он рассказывал, как выбрался из полицейского участка. Патрик сообщил его родителям, мама заплатила за сына залог, и Мишеля на первый раз простили. Писал, что ночами думает о ней и вспоминает их встречи. Ольга упивалась каждым словом этого письма — столько в нем было любви и нежности. Нет, не мог тот же самый человек написать всю эту чушь про компьютеры и отдых на побережье… Это не похоже на Мишеля. Либо он был сильно пьян.

Ольга верила только в то, во что ей хотелось верить, она больше не сомневалась в его любви.

До отъезда оставался всего один день. С утра Ольга поехала на факультет, разыскала мадемуазель Надин и на прощанье с ней расцеловалась. В синих глазах Надин блеснули слезы. «Не отпустит он ее обратно, как пить дать не отпустит…» — подумала она, глядя на свою любимую студентку, но вслух ничего не сказала. Только сунула Ольге в руки листок со своим домашним адресом и в последний раз обняла Ольгу.

«Надо же, теперь вся моя жизнь состоит из писем», — подумала Ольга.

В тот же день вечером она неожиданно для самой себя, на одном дыхании, написала длинное письмо маме. Обычно они не переписывались, казалось, проще поехать на Главпочтамт, набрать нужный код и сказать все по телефону. Но теперь, — когда Ольга представила, что придется рассказывать и объяснять маме, куда, к кому и зачем она едет во Францию и откуда у нее взялись деньги на билет, — она решила, что будет лучше, если она изложит все это на бумаге, чтобы мама, прежде чем с поспешной горячностью выражать свое мнение, как это с ней обычно бывает, обдумала все и взвесила. А впрочем, теперь, даже если она и обдумает, то высказывать мнение все равно будет некому. К тому времени, когда письмо дойдет до Рыбинска, Ольга уже приедет в Париж…

Ольга не знала, хорошо ли это — вот так поставить мать перед фактом. Но ехать на Главпочтамт и звонить было выше ее сил. Она словно смутно чего-то боялась. Может быть, того, что мама, не разобравшись, может разрушить ее идиллическое счастье, которое она испытывала каждую минуту, даже когда стирала и собирала к отъезду вещи… Да и что может изменить этот звонок? Ольга в любом случае уедет. Она уже давно все решила.

Ольга представила себе, как мама получает это письмо. Как бросаются к ней Ксюша с Антоном.

— Это от нашей Оли! Это от нашей Оли!

И мама смущается от того, что они так громко выкрикивают ее имя…

Когда-то давно, когда еще был жив ее отец, они любили ездить всей семьей на рыбалку. «Рыбинцам сам Бог велел рыбачить», — говорил отец. Они брали маленькую защитного цвета палатку, спальные мешки, запас еды. Отец набирал целую кучу всяких рыболовных снастей. Здесь были и простые удочки, и спиннинги, и жерлицы, и сачки, и даже переметная сеть. Обычно уезжали на неделю. Мама была не менее азартным рыболовом, чем папа. А маленькая Ольга вечно появлялась с криками в самый неподходящий момент и распугивала родителям всю рыбу. Мама сердилась на нее за это, а отец только смеялся. Он устраивал из ивовых веток коптильню и угощал копченой рыбкой привлеченных ароматным дымом всех местных рыбаков… Ольга с щемящей грустью вспоминала эти далекие, счастливые дни ее детства, как другую, навсегда ушедшую жизнь.

В последний раз перед отъездом Ольга съездила на кладбище к бабушке Капитолине. Расчистила могилку от опавшей листвы, поставила астры в трехлитровой банке. Помолчала. Сегодня она не решалась вслух говорить с бабушкой. Только в мыслях. «Завтра я первый раз надену твое платье и обязательно бриллиантовую бабочку. Я провезу ее прямо на шее, и пусть только попробуют что-то мне сказать…»