Игорь Хорр - Праведник

— Господи! Боже! Боже! — громко завопила какая-то старушка в толпе. — Молоденькая такая! Хорошенькая! Да как же это, а? Господи?!

— Галка это! Зверева! — заорал вдруг стоявший рядом с Прыгуновым краснолицый мужик в пиджаке. — Доигралась, вертихвостка! Говорил я ей! Говорил!

— Гражданин, подойдите ближе, — подозвал опознавшего молодой офицер. — Вы узнаете убитую?

— Узнал, узнал! Галка это, Зверева! Соседка моя! У нас ее все знают! Вот, догулялась!

— Вам придется проехать с нами, — сказал офицер краснолицему и аккуратно закрыл брезентом лицо погибшей.

— Как с вами? Зачем это с вами? — спросил краснолицый и стал растерянно озираться по сторонам, точно ища поддержки у стоявших рядом.

— Да не бойся, езжай! — подбодрила его пожилая женщина в сером дешевом платье. — Положено так. Ничего тебе не будет. Езжай, раз узнал.

— Ну… — краснолицый нерешительно направился к скорой помощи.

— Не туда, — сказал молодой офицер и указал на машину полиции. — Туда.

Краснолицый потоптался на месте, затем все же подошел и сел в полицейский автомобиль.

После того как обе служебные машины разъехались — медицинская, видимо, в морг, а полицейская — в сторону Петровки, толпа быстро разошлась. Какой-то с опозданием прибывший на место происшествия газетчик пытался приставать к прохожим с вопросами, но никто отвечать ему не пожелал.

— Вы не скажете, что здесь произошло? — спросил он Вадима Никитовича, последнего из оставшихся свидетелей.

— Ничего не было, — отрешенно ответил Прыгунов. — Ничего не было. Все хорошо. Все в порядке. Все нормально. Это был бред. Очередной мираж опьяненного сознания. Все хорошо, все хорошо, все хорошо. — Он грустно усмехнулся, подмигнул удивленному газетчику, развернулся и пошел к своей машине…

Было уже полвосьмого вечера, когда Прыгунов приехал к писателю Борину. После их телефонного разговора прошло более пяти часов, и все это время Алексей Борисович не поднимался с дивана. Он пытался забыться, заснуть, но так и не смог. Все думал, вспоминал, размышлял. Потрясение от гибели Даши Лесковой и внезапного столкновения с ее убийцей, неприятный осадок, оставшийся после ее похорон, странное впечатление, которое произвела на него короткая встреча с давней подругой, — все это смешалось в его сознании и не давало покоя.

«Уехать, побыстрее уехать от всего этого, — заключал он, каждый раз отрываясь от своих мыслей. — Быстрее домой, к семье, к работе, в Саранск».

Дверь маленькой квартиры так и оставалась незапертой.

— Открыто! — крикнул писатель, когда Прыгунов позвонил. После чего поднялся и сам вышел к нему навстречу.

— Здравствуй, Вадим, — снова поздоровался он.

— Здравствуй, Алексей, здравствуй. Рад тебя видеть. — Прыгунов улыбнулся. Он вспомнил, с каким чувством ненависти думал он о своем старом друге всего два часа назад, когда разговаривал с графиней. Теперь это чувство бесследно прошло.

— Да, странно… Наверное, ты единственный человек в этом городе, которого я рад сейчас видеть…

— Спасибо, Вадим, — сказал писатель.

Прыгунов прошел в комнату и по привычке своей обрушился на диван. Алексей Борисович сел рядом с ним.

— Ты неважно выглядишь, Алексей, — заметил Вадим Никитович. — Ты не болен?

— Нет, Вадим. Все в порядке. Я просто очень устал.

— Понимаю… Вот и я тоже. Слушай! А не поехать ли нам куда-нибудь? Ты ужинал?

— Нет, Вадим. Не хочу.

— Да?.. Жаль.

— У меня есть кое-что. Виктория Сергеевна позаботилась. Я могу приготовить ужин. Еще у меня есть коньяк. Выпьешь?

— Нет.

— Отчего так?

Прыгунов пожал плечами.

— Я за рулем. Есть тоже не хочу. Зачем ты звонил мне?

— Я тебе звонил? Ах да. На похоронах за мной шел какой-то тип. Потом он приходил ко мне. Просил, чтобы я описал тот вечер, когда все это случилось с нами. Ну, в общем…

— Да, вспомнил, ты говорил. Журналист. Из какой он газеты?

— Я не запомнил, — писатель замялся. — Кажется, он произносил какое-то название… Не помню. Фамилия его Рябкин.

— Рябкин, Рябкин… Ладно, не мучайся. Я все выясню. И эту газету закроют.

Некоторое время оба молчали. Наконец Прыгунов поднялся и подошел к окну:

— Погода портится, — сказал он. — А с утра было так хорошо. Наверное, опять польет дождь.

Писатель не сказал ничего.

— Ну? — вдруг обернулся и как-то грубо спросил Прыгунов. — Что еще ты хочешь мне сказать?

— Я? Ничего.