Анна Шулятицкая - Алоха, мой друг

Она подняла загорелое лицо с полными щеками, как у самца орангутана.

– Не умею. Тем более на тебя.

– Значит, разрешаешь уйти?

– Ну конечно, – тон смягчился и стал приторным.

– Взаправду?

Я был рассеянный, чересчур легкомысленный, чтобы ожидать подвоха, и допустил ошибку. Мама подловила, когда я не был готов к подставе и, лёгким движением забрав фотоаппарат, широко заулыбалась, оставив меня ни с чем. Почти что.

– Ты играешь не по правилам!

– А кто ж запретит? Я его спрячу.

– Я его найду.

– Не в этот раз. Уж я-то постараюсь.

Выразив протест против моего побега, она скрылась в гостиной.

Мама выглядела совсем не молодо. У неё был обвисший живот, межбровные и носогубные морщины, накидывающие пару лет к возрасту. Седина уже тронула русые волосы, но они всё также оставались блестящими, хоть и не густыми. Она собирала невысокий хвост, чтобы подчеркнуть упрямый подбородок и форму головы, а когда красила ресницы, то невольно строила смешные рожицы. Подзывая к себе, улыбалась нежно, сердечно. Мама озаряла светом всех без исключения, но до тех пор, пока к ней относились с уважением, по-дружески. Равнодушие и холодность её не притягивали. «Обращайся с людьми так, как хочешь, чтобы они обращались с тобой», – придерживалась мама слегка перефразированного правила.

В прошлом месяце ей стукнуло тридцать девять, и она серьёзно взялась за список. Отметила страны, в которые полетит: Австралия, Бразилия, Вьетнам, Греция, Джибути, Египет, Замбия, Исландия. Специально в алфавитном порядке, чтобы избежать путаницы. Она могла быть неутомимой путешественницей, которую бы изображали на постерах с гробницами, пантерами и тиграми, с мутировавшими кабанами и летучими мышами, пьющими кровь. А может, на фоне пирамид Майя, уносящей ноги от мексиканских контрабандистов. Может, даже на заснеженных вершинах, где запросто настигает горная болезнь, лёд не тает, а усы обрастают сосульками. В моих фантазиях она демонстрировала бесстрашие и боролась за правое дело.

Мама боялась высоты и опасностям предпочитала уют. Это я впадал в идеализацию.

В реальности она собирала мифы. Наведываясь в посёлки, деревни, трущобы, мама включала диктофон и расспрашивала местных жителей о существах, чудовищах, монстрах и богах, которые не пользовались популярностью, что-то на всякий случай набрасывала в заметках.

Деятельность необычная, напоминающая журналистику, со своими подводными камнями.

Собирая по крохе в год, она потихоньку писала книги и публиковалась в издательстве. «Кому-то нравится, а другое неважно», – говорила без тени сомнения, гордящаяся детищем.

Для всех Холи Лэмб, а для меня просто мама.

Мама, как всегда, скрупулёзная.

– Расставь тарелки. Где одеяло? Ну, где же оно?!

Оранжевая, словно спелый апельсин, кухня была полна кисло-сладких ароматов. В духовке доходил кокосовый пирог; от тушёной свинины с болгарским перцем струился едва заметный парок; салат из лосося в деревянной чаше манил блеском кунжутного масла. Вокруг всего этого великолепия расползались жирные кляксы с налипшими пёрышками лука. Кое-где были рассыпаны приправы, а возле холодильника белела рисовая мука.

– У тебя.

Она тихонько рассмеялась своей невнимательности. Многообразие задач выводило её из равновесия. Куда деваться, за что хвататься?

– Чем тебе ещё помочь?

– Подотри пол. Я на нервах.

– Я знаю. Когда он придёт?

– Я отправила его за ромом. Сообщит, как выберет качественный. Так что неизвестно. – Мама бросила одеяло в стиральную машину.

– Мы будем пить ром? – спросил я удивлённо, слегка намочив тряпку.

– Ты нет. Приготовить коктейль?

– С мороженым, – пробормотал я недовольно.

Пока мы убирались, я размышлял, где могла лежать камера и, проверив полочки и шкафы на кухне, пришёл к неутешительному выводу, что она была спрятана в спальне родителей.

– Что собираешься делать на каникулах? – многозначительно подчеркнула фразу мама.

Вопрос поставил меня в тупик. Если бы у меня была сотня другая увлечений, то беспечно отдыхал и, наверное, оседлал пару тройку волн за компанию с друзьями. Но я не занимался сёрфингом, потому что не любил. Браться за нелюбимое было не в моём вкусе. Я не примыкал к консерваторам, считающим, что режим есть режим, и что его несоблюдение неминуемо кончается хаосом, а современные тенденции портят подростков и не распылялся на мелочи. Пока я не представлял, кем стану и что умею помимо съёмки. Художник я или бездельник? Я верил, что благодаря фотографии постоянно совершенствовался, не зря осваивая навык. Мама, правда, не одобряла зацикленность. Мне было всё тягостнее оставаться с нею наедине, так как она углублялась в щекотливую тему, требуя исчерпывающего ответа.