Роман Шмыков - Вниз по лестнице

Данил словно не изменился, да и были ли предпосылки к этому? Я о многом жалею, по правде говоря, и об этом в том числе. Я потерял друга, и теперь он совсем чужой, стоит рядом и не может достучаться до меня, как и я не в силах достучаться до него. По моей щеке прокатилась слеза, за которой наблюдали кровоточащие глаза Данила. Мертвецы за его спиной ожидали хоть какого-то действия, но он лишь вперился в меня, слегка подёргивая нижней губой, с которой капала чёрная густая слюна. Его рот пытался двигаться, но Данил будто замёрз, и его лицо еле поддавалось движению.

– Нут ы бок…

– Что? – я спросил его, как будто не до конца расслышал.

– Ну т и йбок…

– Данил, ты… тебе лучше? Скажи уже!

– Ну ты и уёбок!

Я бросился на него и укусил, а потом меня принялись рвать на части, пока Данил тёр рану на шее.

Эта сигарета показалась горче остальных. Я закурил, снова ощутив волнение. Должен был давно забыть об этом чувстве, но оно опять напомнило о себе как заноза, сидящая в пальце. Ты её не видишь, но боль говорит, что не всё подвластно зрению. Я пускал сизый дым вверх, сложив губы в тоненькое кольцо, и во рту было так горячо, словно вместо мятного леденца после сигареты я сунул в рот раскалённый уголёк.

В кармане скопилось уже много фантиков, но я постоянно забывал его опустошить, а просто выбросить на тротуар мне не позволяло воспитание, и в основном отцовское. Его образ всё ещё учит меня, и любое случайное воспоминание о папе может рассказать что-то новое. Это удивляет до сих пор, даже спустя столько лет после его смерти. Я по нему скучаю, как скучал когда он ещё был жив, и работа занимала большую часть его времени. Я бы ему никогда так не сказал, что-то не позволяло выразить чувства словами, но я всегда верил, что отец и без этого всё понимал, глядя на меня так, как никто другой.

Помню, как он пожал мою руку. Это было всего один раз, но в мозг врезалось навсегда. Рукопожатие произошло очень спонтанно, ответственно и волнующе, словно меня представили к почётной награде, и я заполучил всенародные любовь и уважение. Но это лишь протянутая ладонь отца. Он сильно сжал мою, тогда ещё детскую, кисть, выказал своё почтение как равному, и я вытерпел краткую боль, потому что знал, что отец бы не одобрил слабости. Наоборот, это своеобразный тест, над которым размышляю до сих пор как о чём-то важном. Мне становится грустно, ведь знаю, что перед смертью отца я больше не видел его протянутой руки. Вряд ли он во мне разочаровался, скорее, это просто его доверие никогда не прекращалось, и тот жест оказался лишь приглашением в клуб взрослых.

Отцовское фото висело над всеми статьями, в которых он мог бы упоминаться, если бы люди знали о его работе и его успехах, но вместо этого все слова посвящены безымянному охотнику, спасающему город от чудовищ. После его гибели я занял освободившуюся должность, и все продолжают верить, что это всё ещё делает мой отец. Я был безмерно горд, что даже не зная нас лично, между нами не видят разницы. Я взвалил эту ответственность на свои плечи и сегодня выполню обещание в очередной раз.

В метро уже которую неделю по тоннелям замечают существо с длинными конечностями, которое часто мелькает в свете мчащихся локомотивов. Один раз и обычные граждане, ждущие у перрона, видели пробежавшее всю платформу серое существо с горящими, как два лазера, глазами.

Вроде бы подобные звери описывались в блокноте отца, который я до сих пор ношу с собой. Обложка поистрепалась, но внутри всё сохранилось в отличном состоянии. Без этого блокнота я, наверное, ошибался бы намного чаще, и шрамов на моём теле было бы больше. Но, к счастью, он до сих пор со мной. Я готов, пистолеты заряжены, и отцовский нож, доставшийся ему от его отца, начищен до блеска. Я машинально перекрестился, глядя на купол небольшой церквушки, выглядывавший среди кирпичных домов, и закурил очередную сигарету. Если бы Бог существовал на самом деле, то я кашлял бы не так подозрительно сильно, и определённо уже перестал бы волноваться перед каждой вылазкой.

Наверное, эти газеты теперь печатаются для меня одного, а для остальных они лишь испорченная зря бумага. Истории, где можно найти подсказки для настоящего Загонщика, выглядят в представлении обычного зеваки как сказки ребёнка со слишком бурной фантазией, хотя в этом мире давно все знают, что далеко не каждую вещь можно объяснить с помощью одного лишь рационального мышления. Сколько бы ни приводилось доказательств обратного, большинство людей всё равно не верят в домовых или самых простых призраков, не говоря уже о более редких существах, таких, как Плачущий Костеру́к. Именно с таким мне придётся сегодня столкнуться.