Роман Шмыков - Шутка

Это будет непросто, как и было для меня самого. Вечное ощущение недосказанности и непонимания, запахи, удушливые состояния. Но посреди строк что-то есть. Всегда. Порой можно угадать, не шаря рукой глубоко в сумке. Всё это было – у кого-то и когда-то, в этом я не сомневаюсь, но именно поэтому то, что мы видим каждый день, кажется хоть чуточку знакомым. Déjà vu? Возможно. Но тут дело не только в обманчивом подсознании. Здравствуйте.

Однажды она перестанет приходить.

Думаю, скоро этот момент наступит. Запах духов. Боюсь забыть, какой он был. Её образ перед глазами до сих пор такой чёткий, будто я в полном порядке. Чувствую каждое прикосновение. Нежный шёлк. Вот, с чем можно сравнить. Всё реже ощущаю чьё-то присутствие. Мне очень сильно этого не хватает. Если б мог, то взял бы её за руку и никогда не отпускал. Но со временем, чем дольше нахожусь в этой тьме, тем тише голос. Он будто глохнет, словно источник отходит так далеко, что даже эхо не в состоянии добраться до моих ушей.

Запах становится неприятным. Раньше это были цитрусы, какие-то цветы. Я впитывал сам город, он весь собрался под моим открытым окном. И её духи поверх всего этого букета. А теперь только вонь то ли спирта, то ли чего-то подобного. Больничный смрад, от которого бегают мурашки по спине и зубы скрипят.

Иногда кажется, что передо мной вспыхивает светящаяся точка, белый цвет которой сжимает мозг своей яркостью. Из неё исходит тонкий, высокий женский голос. Слов разобрать не могу, но интонация мне не нравится. Вот бы знать, что значат эти странные звуки, отдалённо напоминающие человеческую речь.

Два тёмных пятна порой всплывают рядом. Иногда справа и слева, иногда оба с одной стороны, но их всегда двое. Не помню, чтобы появлялись по одиночке. Они приходят обычно, когда меня тянет в сон, если, конечно, я вообще бодрствую. Пропадают они так же одновременно. Где-то внутри живёт страх, что настанет день, и пятна будут появляться по очереди, а потом и вовсе исчезнут. Я так не хочу.

Знаю лишь одно – светло-красное пятно, от него исходит аромат её духов. Мне так трудно вспомнить имя. Оно вертится на языке и вот-вот сорвется, только руку протяни и поймай, но пока никак – либо язык цепкий, либо руки дырявые.

Задница чешется просто зверски.

И кончик носа тоже.

Люблю, когда играет музыка. Я не различаю слов, но мелодии слышу просто отлично. По-моему, это что-то из Coldplay, или мне только чудится, что кто-то с мужским голосом постоянно мурлычет про любовь.

Думаю, некоторые вещи я всё-таки помню. Как ладонью по уху – резкий хлопок и за ним темнота, темнее свежего дымящегося гудрона. В голове так жарко, что было бешеное желание окунуться в ледяную прорубь, а потом – тишина. Настолько долгая, что я успел подумать обо всём. Обо всём, кроме того, что со мной случилось, и что сейчас происходит.

Пришла белая точка, наклонилась надо мной. Я чувствую, как от неё исходит приятное, нежное тепло. Она висит над головой и словно изучает, как под микроскопом. Немного отходит, и тут в моей голове происходит настоящая вспышка, нет, целый атомный взрыв! И так несколько раз. Но потом… потом снова тьма, и белой точки как не бывало.

Сегодня. Может, завтра или послезавтра. Скоро.

Хочу, чтобы пришли два темных пятна. Сам не знаю зачем, но вот бы они оказались рядом. Мне спокойно, когда они здесь, это что-то на уровне инстинктов, на таком глубинном уровне, что не поддаётся никакому объяснению. Когда они тут, со мной – всё в порядке, было и будет. Я знаю это, просто знаю.

Вчера они пришли все вместе – два тёмных пятна, белая точка и розовое пятно. Стояли так долго, что стали растворяться в этом бесконечном сером полотне перед моими глазами. Как пришли – так и уходят. Сначала белая точка, потом тёмные пятна, и по итогу осталась она одна.

Время тянется, но пятнышко всё рядом, это точно она . Мне так плохо. Думаю, случилось что-то ужасное, непоправимое, но я никак не могу вспомнить, что . Голова раскалывается на тысячи и миллионы осколков, когда я пытаюсь бередить воспоминания. Пальцы покалывает и на ногах, и на руках, но почесать не могу, даже не в силах пошевелиться. Хочу спросить у неё и многое сказать, но никак не получается, а она всё здесь. Будто ждёт, что я вымолвлю хоть что-нибудь.

Её силуэт становится тусклее, очертания теряют былую чёткость. Она растворяется, как линия акварели, которую ведут по слишком длинному холсту. И вот он, тот самый момент, когда кисть оторвали от поверхности. Всё пропало, остался лишь пикающий и равномерный звук. Запахи исчезли, все, кроме этих – спирт и железо. Звуки приглушены, стало очень холодно, не снаружи, а внутри. Что-то гаснет во мне. Если б я мог всё исправить, то хотя бы попытался, но даже не знаю, что со мной. Пока подожду, может, память вернётся.