Лин Яровой - Прогулки по лунным дорогам [СИ]

Главное, чтобы поезд тронулся в ближайший час. Иначе…

Постойте-ка… А где Мириам? Я вдруг понял, что не чувствую её присутствия.

«Мэри, ты здесь? — мысленно позвал я девушку. — Ответь мне».

Тишина. Странно.

«Мириам, слышишь? Дай знать, что ты рядом».

И вновь никакой реакции. Я забеспокоился. В голове пронёсся вчерашний сон… Мириам было плохо. Она едва не плакала, пока хриплый шёпот гулял по офису ледяным ветром. Я помню, как изменилось лицо девушки, когда она посмотрела в ту чёрную бездну. Это было ненормально.

Почему Мириам умоляла не открывать дверь? Кто мог так сильно напугать её? В конце концов, это ведь был осознанный сон. Её владения. Неужели кому-то под силу…

— Товарищи пассажиры, просьба не покидать вагон! — донёсся голос проводницы. — Курите в тамбурах!

— Я же говорил! — заржал сосед наверху. — Жид пошёл гайки откручивать!

Проводница недовольно глянула в нашу сторону:

— Молодой человек! Соблюдайте приличия!

— Это вы, вашу мать под хвост, соблюдайте приличия! — не унимался мужик. — Три часа стоим! Когда поедем?!

— Скоро, молодой человек, скоро. Имейте терпение!

— Имейте совесть!

— Я свою совесть давно имею!

— Оно и видно, — снова загоготал мужик.

Я решил пройтись до тамбура. Там стоял такой дым, что можно было даже не доставать сигарету.

Дождь усилился. Под дверьми вагона поползли ручейки.

«Мириам, прошу, ответь. С тобой всё хорошо? Просто дай знак». И вновь тишина… Тревога в груди засвербела сильнее.

Ну хорошо, даже, если предположить, что Мириам не хочет со мной разговаривать, — должен же быть хоть какой-то отклик. Искра, мысль, эмоция — хоть что-нибудь.

Бывало так, что Мириам исчезала на пару дней. Она никогда не объясняла, куда и зачем уходит, — просто прекращала со мной общаться и неожиданно пропадала из сновидений. Потом возвращалась, как ни в чём не бывало. Но даже в такие моменты я ощущал её присутствие. Не было ни единого случая, чтобы Мириам вдруг полностью стала меня игнорировать и перестала бы отвечать на адресованные ей мысли.

— Мириам, — вслух произнёс я, — скажи, где ты?

Тишина… Поезд заскрипел. Из вагона донёсся голос проводницы:

— Товарищи пассажиры! Мы трогаемся!

— Давно уж тронулись.

Я лишь усмехнулся и закурил. Серый пейзаж за окном начал движение, постепенно набирая разгон. Колёса поезда вновь застучали.

Мириам молчала.

На привокзальной площади толпился народ. Ежеминутно из широкого бирюзового здания выходили десятки, сотни людей. Лавируя сквозь толпу, я пошёл в направлении таксистов.

Моросил дождь. На часах было шестнадцать-десять.

— Добрый день. До сквера Дзержинского подкинете?

Мужик, сидевший в вишнёвой «девятке», посмотрел на рюкзак за моей спиной.

— Пятихатка и поехали.

— Сколько?!

Ну хер с тобой. Четыреста пятьдесят.

Не то чтобы у меня совсем не было денег, но водитель явно переоценивал свои услуги.

— У меня только сотка, — нагло соврал я.

— Угораешь, да? За сотку можешь на автобусе кататься. Двести пятьдесят не меньше.

— А что, если я совершенно случайно найду ещё сотку?

Таксист состряпал кислую физиономию. Он побарабанил пальцами по рулю, а затем махнул рукой и сказал:

— Да похер, садись.

— О! А вот и соточка нашлась. Представляете, под машиной валялась!

Водила усмехнулся. Я прыгнул в салон, кинув рюкзак на заднее сидение. Стряхнул воду, текущую по растрёпанным волосам.

— Ну, ты аккуратнее тут, а то утонем, — полушутя проворчал таксист. — Тебе куда именно? К администрации?

— Эм… Я вообще первый раз в Омске. Мне сказали, к какому-то фонтану.

— Ну понял, — кивнул мужик. — Я тебя напротив мэрии выкину, там увидишь.

— Без проблем. Далеко ехать?

— Как раз на двести рублей.

Я достал из кармана две смятые купюры и положил их сверху на бардачок. Посмотрел на часы.

Шестнадцать пятнадцать. Вагон времени.

— Сам откуда? — спросил водитель, выруливая на проспект.

— Из Красноярска.

— Хороший город, как-то бывал там. Сюда к родственникам?

— По делам.

Мужик вновь кивнул. Он резко перестроился в другой ряд. Сзади неодобрительно просигналили.

— В очко себе погуди! — крикнул таксист, приоткрыв в окно. — Вы посмотрите, подрезал я его, ну надо же! Все, блин, правильные такие стали, куда деваться. Походу один Петя-Апостол, как был мудаком, так и остался.

Мне стало любопытно:

— Кто такой Петя-Апостол?

Мужик ухмыльнулся и ткнул себе в грудь пальцем.