Лин Яровой - Прогулки по лунным дорогам [СИ]

— Без проблем. Сейчас, только кровь остановится.

— Да ты не торопись, главное, чтобы с ногой всё нормально было. Вот, держи документы, только не вскрывай.

— Разумеется. А что здесь? — я покрутил в руках пухлый конверт размером с альбомный лист.

— Не переживай, ничего незаконного. Кое-какие фотографии и справки из реестров.

— Я так понял, это из твоей второй отрасли?

— Правильно понял.

— И кто же стал целью, если не секрет?

— Один нечистоплотный товарищ из высших чинов области.

Я присвистнул.

— Всё так серьёзно?

— Более чем.

Приму к сведению.

Больше вопросов я не задавал. Убедившись, что на одежде нет бензина, достал из кармана сигареты и закурил. Картина была довольно забавной: лес, перевернутая машина, строго одетая женщина, а рядом с ней молодой балбес без штанов. Неудивительно, что проезжающие мимо водители сбрасывали скорость, чтобы как следует всё рассмотреть. Некоторые останавливались и предлагали помощь. С одним из таких водителей я и договорился доехать до Новосибирска.

— Держи, я написала тебе адрес, чтобы не забыл, — Ольга протянула мне записку. — Аня уже в курсе, сказала, что останется сегодня на ночь.

— Ну надо же, как мне везёт, — улыбнулся я, натягивая запасные джинсы.

— Не раскатывайте губу, молодой человек. Аня у нас девочка почти замужняя.

— Почти…

— Какой же ты наглый, а! — засмеялась женщина. — Всё, давай, удачи в пути. Номер мой у тебя есть, если будут вопросы, звони.

— Ты уверена, что справишься здесь? Может мне всё-таки остаться?

— Поезжай уже, джентльмен. И не такие проблемы решали. Главное, документы не потеряй.

— Не потеряю. Что ж, удачи, Оль, было приятно с тобой познакомиться. Знаешь, талант водить машину у тебя в крови. Прям, как моя нога.

— Вот язва, а, — смеясь, покачала она головой, — ладно, бывай. Может, ещё встретимся в городе. Ни пуха.

— К чёрту.

Обняв её на прощание, я сел в машину к остановившемуся водителю, и вместе с ним меньше чем за час добрался до Новосибирска.

Офис фонда, где работала Ольга, расположился в Академгородке — обособленной части города, раскинувшейся посреди лесов далеко к югу от центра. Раньше я тут не бывал, но по слухам, местные жители были настолько учёны и образованны, что даже бомжи здесь имели, как минимум, кандидатскую степень. Один мой приятель, приезжавший сюда, клялся, что видел, как три местных алкаша с помощью куска алюминия, изоленты и трёх ржавых гвоздей запустили реакцию ядерного синтеза и впоследствии могли переработать любой предмет в пару литров чистейшего этилового спирта.

Слегка прихрамывая, я поднялся на крыльцо, пристроенное к фасаду старой пятиэтажки. На двери была закреплена металлическая табличка: «Фонд антикоррупционных расследований Ольги Аваловой». Я постучал и, не дожидаясь ответа, вошёл внутрь.

Теперь я понял, что имела в виду Ольга, когда говорила, что у них уютно и по-домашнему. Это было абсолютно не похоже на офисное помещение. Скорее на что-то среднее между баром и антикафе. Кирпичные стены были увешаны плакатами рок-групп, на журнальном столике рядом с диваном валялись пустые коробки из-под пиццы, а на маркерной доске кто-то нарисовал портрет Че Гевары. В воздухе витал цитрусовый запах, правда, я так и не смог определить его источник.

За компьютерным столом сидела светловолосая девушка в джинсовой куртке, коротких шортах и соломенной шляпе. Закинув ноги на стол, она увлеченно перебирала струны на гитаре и изредка поглядывала в монитор, где шёл сериал.

Услышав, как открылась дверь, девушка подняла голову и посмотрела на меня.

— Хай! — улыбнулась она. — Ты — Юра?

— Ага. Привез тебе посылку на «вашего мальчика».

— Умница. Не стой в пороге, забегай. Я — Аня Луконина.

Девушка протянула руку в знак приветствия. На её тонком запястье болтались браслеты и фенечки.

— Юра Полянский, — ответил я, — держи конверт.

— Ага, спасибо. Не стесняйся, кидай рюкзак, располагайся. Будь как дома, в общем. У нас сегодня, правда, никого нет — выходной. С другой стороны, меньше народу — больше кислороду. Чай будешь?

— Не откажусь.

— Чай и кружки в шкафчике, захвати мне тоже. Кипяток на подоконнике. Видишь самовар?

Вначале подумал, что ослышался, но за занавеской и вправду оказался большой пузатый самовар.

— Серьёзно, что ли?

— Он электрический. Я хотела принести настоящий, но Оля почему-то наотрез отказалась топить его углём.

— Действительно почему… Господи! А это что?!