Джон Руссо - Die Nacht der lebenden Toten

»Dort drinnen ist etwas«, sagte Henderson, wenn das auch überflüssig war. »Ich habe was gehört.«

Drinnen hatte Ben, der darauf vorbereitet war, zu schießen oder zu prügeln, die Kellertür mit der Schulter aufgedrückt. Er taumelte in den Wohnraum, der jedoch vollkommen leer war. Hier hingen keine Zombies herum. Die gnadenlose Zerstörung, das Ergebnis der Belagerung, die hier vor kurzem noch stattgefunden hatte, war nicht zu übersehen. Ben zwängte sich durch den Müll und die umgekippten Möbelstücke, bis er die Haustür erreichte. Im Haus gab es kein Licht mehr. Nur das morgendliche Sonnenlicht, durch das dichte Laub der Bäume gefiltert, drang in das Zimmer. Ein paar Barrikaden hingen noch dort, wo er sie angebracht hatte, doch sie konnten keinen Schutz bieten, denn sie waren von den plündernden Zombies beschädigt worden. Bens Hand tastete nach dem Vorhang, der noch am Fenster hing, zog ihn beiseite und spähte nach draußen. Doch dann krachte ein Schuß - und Ben taumelte nach hinten, ein kreisrunder Blutfleck zeichnete sich auf seiner Stirn ab, genau zwischen den Augen.

Im selben Augenblick schrie auch schon McClellan:

»Zum Teufel noch mal, warum hast du geschossen? Ich habe euch doch gesagt, daß ihr vorsichtig sein sollt - vielleicht sind ja Menschen dort drinnen!«

Der Mann von dem Bürgerwehrtrupp, der geschossen hatte, knurrte: »Ach was, man kann doch sehen, daß das Haus vollkommen demoliert ist. Jeder, der dort drinnen war, ist tot. Und wenn er tot ist, dann -«

Einige Männer gingen unter der Führung von George Henderson zu dem Haus hinüber und traten die Tür ein. Dann wichen sie erst einmal einen Schritt zurück und schauten hinein. Ihre Blicke streiften durch das Zimmer. Ein Streifen Sonnenlicht, der durch die geöffnete Tür fiel, fiel auch auf Ben. Er war tot. Die Männer betrachteten ihn mitleidslos, als sie über ihn wegstiegen und auf den Keller zuhielten. Sie wußten nicht, daß er vor kurzem noch ein wirklicher Mensch gewesen war.

Bald darauf stürmten Unmengen von Männern in das Haus, kämmten es mit militärischer Präzision durch und hielten nach

Aggressoren Ausschau, die sich möglicherweise noch im Haus versteckt hielten.

Zwei Männer mit Macheten traten hinzu und hackten Bens Kopf ab.

»Jemand hat hier ein ganz nettes Kämpfchen ausgetragen«, sagte McClellan später zu George Henderson, als sie draußen auf dem Rasen neben dem Streifenwagen Kaffee schlürften. »Es ist eine verdammte Schande, daß sie nicht noch ein bißchen länger durchhalten konnten.«

»Ich frage mich, wer es war«, erwiderte Henderson und biß in sein Sandwich. »Mrs. Miller ist es nicht gewesen. Das, was von ihr übrig war, haben wir oben in einem Zimmer gefunden. Aber von ihrem Enkel gibt es keine Spur.«

»Ich denke, daß wir das nie erfahren werden«, sagte der Sheriff, »aber andererseits gibt es eine Menge Dinge, die diese Angelegenheit betreffen, die wir niemals erfahren werden.«

Bens Kopf und sein Körper wurden mit allen anderen zusammen ins Feuer geworfen. Der Fleischerhaken wurde mit voller Wucht aus seinem Körper gerissen. Die Hand, die diese Arbeit erledigte, steckte in einem Handschuh.

Dann wurden das Holz und die Leichen von einem anderen Paar Handschuhe mit Benzin getränkt.

Jemand hielt eine Fackel an den Scheiterhaufen, der auch sofort in Flammen aufging.

Die Männer starrten in die züngelnden Flammen und sahen zu, wie das Fleisch blasenwerfend von den Knochen fiel, wie bei einer Fotografie, die sich im Feuer langsam auflöst. Schließlich wichen sie vor der Hitze zurück und gingen daran, ihre Fleischerhaken und Handschuhe abzuliefern. Anschließend reinigten sie sich die Hände mit Alkohol.

Aber dem Gestank der brennenden Leichen konnten sie nicht entfliehen.