Андрей Имранов - Дыхание бездны

Я машинально встал, а психолог, не дожидаясь моего ответа, ткнул кнопку настольного телефона и, наклонив к нему голову, спросил:

- Анечка, ко мне еще кто-нибудь есть?

Телефон хрипнул, пошипел, потом приятным женским голосом ответил:

- Да, есть. Господин Савчук. Ему назначено на завтра, я говорила ему, что сегодня у вас весь день занят, но он все равно приехал. Говорит...

- Пусть заходит, - перебил психолог и посмотрел на меня выжидательно. Я же обалдело изучал лист белоснежной вощеной бумаги, на котором плохо разборчивым почерком были написаны какой-то адрес и чья-то фамилия с инициалами.

- Что это? - спросил я.

- Специалист, который сможет вам помочь, - ответил психолог с нарочитым терпением в голосе, - я - не смогу.

- Но, может быть... как-нибудь?

- Нет. Будь я какой-нибудь жулик, я бы вас никуда не направлял, а занимался бы сам, пока у вас деньги не кончатся. Но я - профессионал и четко знаю свою область компетенции. Ваш случай вне... - он помялся, но не нашёл подходящего словосочетания и закончил немного коряво, - вне неё.

За спиной у меня послышалась негромкая возня, потом чей-то голос произнес:

- Здравствуйте, доктор.

- Здравствуйте-здравствуйте, - жизнерадостно улыбаясь мимо меня, согласился психолог, - проходите, пожалуйста, господин уже уходит, - и посмотрел на меня торопящим взглядом.

- Но..., - сказал я, оглядываясь. У двери мялся широкоплечий кабанчик с лоснящейся физиономией и стеклянным взглядом, от которого у меня нехорошо засосало под ложечкой. Терпеть не могу таких типов.

- Сходите к Святославу, позвоните, - сказал психолог, и я не сразу понял, что он обращается ко мне, потому что смотрел он мимо меня, - Святослав Юрьевич отличный специалист.

Я посмотрел на бумажку, и догадался, что инициалы 'С.Ю.' обозначали именно 'Святослав Юрьевич'.

- Сходите, не откладывайте, - сказал психолог убедительно, - завтра же, хорошо? Я буду ждать вашего звонка. А сейчас извините, - он кивнул в сторону кабанчика, тот сразу оживился и прошагал к клиентскому креслу, мимоходом отодвинув меня плечом в сторону.

- Да, спасибо, - сказал я растерянно и вышел за дверь. Попрощался с секретаршей, получив в ответ мимолетный взгляд и легкий кивок, спустился на первый этаж, вышел наружу. Шум оживленной улицы встряхнул меня, и я разозлился - в основном, на себя. Это сколько ж можно на одни и те же грабли наступать? Вот за что я сто баксов отдал? За дурость свою. Известно же - никогда не платить авансом, особенно - незнакомым людям. Знал ведь, все знал, вот только не готов был. Эх, надо было там скандал устроить... этот кабанчик только очень не вовремя появился... хотя, кое для кого - очень даже вовремя. Подозрительно вовремя, я бы сказал. Наверняка этот 'господин Савчук' никакой не клиент, а местный работник, чья задача - выставлять за дверь облапошенных посетителей. И ведь ничего не докажешь.

Разозленный, я полез в карман за бумажкой и перечитал написанное. 'C.Ю. Шрайбер'. Святослав Юрьевич, стало быть. Очень русское имя и очень еврейская фамилия - сочетание многообещающее. Наверняка там следующая ступень по вытягиванию денег из простофиль. Я посмотрел на адрес ещё раз и прикинул расстояние. Недалеко - минут за пятнадцать доберусь. И это, скорее всего, тоже неспроста - будь второй адрес на другом конце города, клиент может и сорваться с крючка. Вот только я - вовсе не такой лох, как могло им показаться. Во всяком случае, мне хотелось в это верить. Уж теперь-то я буду готов и запросто обвести себя вокруг пальца не дам. Все равно я на сегодня отгул взял - может, удастся свои сто баксов вернуть? Настраивая себя на яростное сражение, я поехал по указанному адресу, но все оказалось немного сложнее, чем я себе представлял.

Для начала, по этому адресу было не офисное здание, а больница. Какая-то 'Муниципальная больница ?7 ГОУ ВПО МЭРиТ РФ'. Понятия не имею, как расшифровывалась эта белиберда, но цифра 203 означала, очевидно, не офис, а кабинет врача. Это немного охладило мой пыл. А совсем его охладила надпись на табличке под цифрой '203'.

'Психиатр'.

Ноги сами пронесли меня мимо, и я пошёл дальше по коридору, хмуря брови, заглядывая в бумажку и выглядывая таблички на дверях. Мне казалось, что все сидящие на скамейках пациенты щурятся и вытягивают головы, пытаясь прочитать, что написано на свернутом вчетверо листке в моей руке. Я дошел до торцевой двери, на которой под табличку 'Процедурный кабинет' была подсунута записка 'Перерыв до 14:00'. Нахмурившись, посмотрел на часы, покачал головой и прислонился к стене. Безразличным взглядом окинул коридор.