– Чуў і я гэтую гісторыю, – сказаў Завальня. – На маю думку, праўдзівую і шчырую малітву заўсёды неба пачуе. Але дзе ж Базыль? Ён яшчэ не закончыў свайго апавядання.
Агледзеліся ўсе – але Базыля ўжо ў пакоі не было.
– Пэўна, заваліўся спаць, – абазваўся Сівоха, – бо я даўно заўважыў, што ён ледзь сядзеў і ўсё пачынаў драмаць. Але, пане-гаспадару, час бы і нам ужо адпачыць. Заўтра не цэлы дзень спаць: трэба быць на святой імшы.
– Але ж апавяданне пра жабер-траву не закончана.
Сказаўшы гэта, дзядзька выйшаў і загадваў прыгатаваць гасцям ложкі.
Патушаны агонь. Усе моцна спяць.
Усюды прырода дзіўная, прыгожая і разнастайная, чаргуюцца навальніцы і пагодныя дні. Здзіўлены пілігрым пазірае на змрочныя, вясёлыя і дзікія малюнкі пагоркаў і лясоў, страчае людзей, якія, разумеючы яго думкі і пачуцці, радыя падзяліцца з ім цяжкай сваёй тугою; усюды ёсць шчасце і нядоля; усюды незразумелая наканаванасць вядзе нас па розных дарогах жыцця. Чаму ж чалавек заўсёды сумуе па сваёй роднай зямлі, як дзіця па маці?
Такія думкі агортвалі мяне, калі на адзіноце падарожнічаў праз палі і цёмныя лясы далёка ад Бацькаўшчыны. Было ўжо каля паўдня – чыстае неба, ціхі дзень, спёка. Знябожаны падарожжам і сонцам, я сеў каля дарогі ў засені бяроз.
Непадалёку звінеў крынічны струмень, лашчылі мяне лёгкія подыхі ветрыку, што плыў з поля. Аддаўшыся марам, я ўспамінаў прыгоды мінулых гадоў і не заўважыў, як нехта падышоў да мяне – высокага росту – клунак на плячах, смуглы ад сонца і ветру твар, худы, змучаны цяжкім падарожжам. Пачаў ён так:
– Прыемна адпачываць тут, у засені бяроз каля крыніцы?
– Цяжка ісці ў такую спякоту, – адказваю. – А да вёскі ці да якой-небудзь аўстэрыі 168 168 Аўстэрыя – гасцініца, заезны дом.
, магчыма, яшчэ далёка.
– Найлепей ісці, калі сонца схіліцца да захаду і абзавуцца спевамі саловак лясы, а цяпер усюды глуха: і птушкам дакучае спёка.
– Куды ты ідзеш? – запытаўся я ў незнаёмца.
– Туды, далёка, – паказаў ён рукою.
– Будзеш мне спадарожнікам, бо і я таксама іду ў той бок.
– Добра! Але, здаецца, бачыў цябе калісьці. Ці не на берагах Дзвіны? Можа, мы землякі?
– Мо і так. Бо там прамінулі найшчаслівейшыя дні майго жыцця.
– Я – Севярын, – сказаў вандроўнік. – Смутак і час змянілі мой твар, і вясёлыя думкі назаўсёды развіталіся са мною. Сёння я ўжо не той. Такія вось пуцявіны нашыя.
– Успамінаю цяпер: ты вёў некалі рэй у вясёлых забавах.
– Пакуль не глянуў вакол сябе. А як убачыў і ўсё спасціг – вандрую па свеце і нідзе не знаходжу спакою.
– Пуцявіны нашага жыцця, – сказаў я, – як пуцявіны жахлівых сноў.
– І цяжка дачакацца світання, якое б абудзіла ад гэтых страшных крозаў.
– Ці даўно, – пытаюся, – бачыў родныя пагоркі і лясы?
– Нядаўна, – адказвае, – пераведаў той край. Бачыў: пагоркі на сваім месцы, а лясы разрасліся яшчэ болей. Шмат! Шмат перамен! Змрочны час, неўраджайныя гады, зніклі вясёлыя забавы сялян, і ў полі не пачуеш песні аратага ці пастуха. Толькі Плачка на могілках сумным голасам кранае душы тых, хто ідзе блізка таго месца.
– Калісьці былі лепшыя часы. Люба было бачыць строі і забавы людзей на свяце або на вяселлі.
– Ці памятаеш? – спытаўся Севярын. – Вёску на беразе рэчкі Обалі, ці памятаеш? Калісьці там заможны гаспадар Лукаш выдаваў дачку замуж. У той час мы абодва цікавіліся народнымі забавамі і вясельнымі песнямі. Усяго там хапала гасцям: багата было ежы і пітва. Памятаеш гэтую песню:
– Наехала гасцей,
Поўный двор, поўный двор.
Выбірай, Марынка,
Каторый твой, каторый твой.
– Да што ў сінім,
На каню сівым, –
То сват мой.
А што ў атласе,
Ў жоўтым паясе, –
То дзевір мой.
Пышна ўбраный,
А конь буланый, –
То свёкір мой.
Конь вараненькій,
Сам маладзенькій, –
То мілый мой.
Самі словы гэтае песні праўдзіва малявалі дабрабыт мінулых часоў: людзі калісьці мелі ядвабныя хусткі, вопратку з добрага сукна, пекныя паясы, рослых і добра ўкормленых коней, мелі ўсё дзеля аздобы і выгодаў, былі шчаслівыя. А цяпер глянеш вакол – смутак бярэ за сэрца. Дом Лукашоў стаіць пусты, без дзвярэй і вокан, здзічэлі вішні, засохлі яблыні, якія ён сам некалі прышчапіў, сад без гаспадарскага нагляду парос дзікаю травою. Рэчка Обаль не змяніла свайго шляху, у тых жа берагах спяшаецца да Дзвіны, але вусны людзей даўно ўжо кранала ўсмешка, на бледных і змрочных тварах адбіваюцца маркотныя думкі. Я пытаўся: дзе тыя старыя, што славіліся ў гэтых краях дабрынёю і ветлівасцю? Іх дзверы заўсёды былі адчынены суседзям і вандроўнікам, у сваіх дамах ладзілі вясёлыя забавы; ніколі не адмаўлялі яны бедным, удовам і сіротам, – іх няма. Адно ўспаміны засталіся пра гэтых дабрадзеяў.
Читать дальше