Сергей Белошников - Ужас приходит в полнолуние

— Да. Способ, которым убили Пахомова, ни на что не похож. Во всяком случае, в практике не встречался.

— В чьей? — желчно поинтересовался я.

— Что — «в чьей»? — не понял Михайлишин.

— В чьей практике?

Михайлишин замолчал, переваривая услышанное. Потом все же нашелся:

— В криминальной, товарищ майор.

— Значит, ты считаешь — убили?

— Тут никаких сомнений, — голос Михайлишина зазвучал более уверенно.

Я вздохнул, помял лицо рукой. Потер ушибленное и по-прежнему нывшее колено.

— А что значит «ни на что не похож»?

— Ну… Горло ему перерезали. Зверски. Но как-то непонятно.

— Ладно, это я на месте посмотрю. Кто обнаружил труп?

— Бутурлин Николай Сергеич. Семидесяти трех лет. Живет один, здесь же, в академпоселке.

— Во сколько он нашел тело?

— Примерно в пять десять.

— А что этот Бутурлин в такое время в овраге делал?

Я почувствовал, как Михайлишин замялся.

— Я выясню, товарищ майор.

— Сразу надо выяснять, лейтенант, а не ждать ценных указаний руководства. Тебя чему учили?

Я действительно был недоволен и умышленно опустил приставку «старший». Михайлишин явно лопухнулся. Хотя в общем-то парень он головастый, грамотный. Он знал всех и все в поселке, интересовался службой и несколько раз мне крепко помог. А самое главное, душа у него лежала к нашей оперативной работе. Я давно имел на него виды и даже уговорился с непосредственным начальством старлея, намереваясь еще в этом году перевести Михайлишина из участковых к себе в отдел и со временем сделать из него настоящего сыщика. По-моему, у парня для этого есть все данные. Сам Михайлишин об этом пока что ни сном ни духом.

— Виноват, товарищ майор.

— Свидетели?

— Пока никого, товарищ майор.

— Ладно, сынок. Подробности на месте. Сейчас буду, — не прощаясь, я положил трубку.

Нет, право слово — я заранее знал: что-то должно произойти. Не зря меня так треплет долбаное полнолуние. Я снова потянулся к телефону. Набрал номер дежурного по райотделу:

— Боря, это снова Терехин говорит.

— Что еще, Петр Петрович? — откликнулся он.

— Давай срочно машину ко мне и проводника с собакой к Михайлишину на девятый участок, к оврагу возле Почтамтской!.. Ах, все знаешь? Ладушки. Да, и чтобы машина была у меня через десять минут, а не так, как в прошлый раз. Все. Жду.

Я с трудом встал с постели, прошел в ванную и включил свет. Чувствовал я себя отвратительно. Все тело болело, суставы скрипели при каждом движении, словно у семидесятилетнего старика. А тут еще и желудок заныл. Вот, думаю, только этого не хватало. Потом взял да и выпил таблетку новомодного навигана. Вообще-то грех его ругать — боль он действительно снимает. На скорую руку умылся и почистил зубы. Прихватив с полочки портативную электробритву «Браун» на батарейках — подарок Кати к недавнему дню рождения, — я вернулся в комнату. Пора было одеваться: вынул из шкафа чистую рубашку, натянул брюки и снял со спинки стула наплечную кобуру с «макаровым» и запасными обоймами.

Передернув затвор, я дослал патрон в ствол. Потом вытащил из пистолета обойму. Вынул патроны из железной коробки, которую обычно храню на верхней полке в платяном шкафу, и вставил еще один патрон в обойму. Восьмым. На место того, который уже сидел в стволе. Загнал обойму на место и поставил «макаров» на предохранитель. Итого теперь в моем пистолете было девять патронов вместо стандартных восьми. Тем самым я грубо нарушил инструкцию по обращению с табельным оружием. Но мне было наплевать на инструкцию. Кстати, то же самое проделывали все мои подчиненные перед выездом на любое мало-мальски серьезное дело. Внимания на это я не обращал. Более того, новичков я сам этому учил. Насколько я знаю, так поступает любой профессионал. Работа наша — это тебе не киношные штучки-дрючки. Это там какой-нибудь крутой нью-йоркский коп обязательно, перед тем как вломиться ночью на хазу к спящему гангстеру, демонстративно передернет перед кинокамерой затвор своего полицейского кольта 38-го калибра. А это, кстати, все те же девять миллиметров, то бишь мой «макаров».

А теперь представьте, насколько отчетливо и — главное — характерно звучит в ночной тишине лязг затвора, как бы аккуратно и осторожно ты с ним ни обращался. И какие ответные действия, услышав до боли знакомый звук, предпримет бандюга, у которого патрон-то всегда в стволе, а ствол — всегда под подушкой.

Кстати, подобная немудреная на первый взгляд хитрость пару раз натурально спасла мне жизнь. Спасла, когда времени на досылание патрона просто физически не хватало, потому что счет в игре шел на доли секунды. А ставкой была моя собственная шкура.