Павел Чибряков - Что-то… (сборник)

Но жил он в небольшом областном центре на берегу «средненькой» реки. И даже на этом берегу он давно не бывал. Как бы он был рад гулять даже по этому – совсем небольшому, если смотреть на Google-Earth – городу. Ходить. Обычное и не очень ценимое для большинства, и недоступная роскошь для него.

Пройти большую часть города, туда, где «престижный» спальный район обрывается в окраину – неширокую полосу пустоши, переходящую в берег реки. Обязательно держаться подальше от блямбы коттеджной застройки – экспозиции чуждой жизни. А потом пойти вдоль берега реки, от города, ощущая свежесть слева.

Но он никогда не сможет этого сделать. Не реально. Его реальность – дожить до полного отказа ног (которые уже превратились из конечностей в «конченности» ), лежать бездвижным, испражняясь под себя. Умопомрачительная перспектива! Но ум никак не помрачается, чтоб его! Было бы легче, наверное. И покончить с собой – кишка тонка.

Он отлично это знал. Ведь когда встаёт вопрос о самоубийстве – проблема не в дилемме «делать-не делать» (если ответ утвердительный – это просто делается), а в чётком понимании – хватит на это прыти, или нет. И во втором случае есть два варианта – или человек смиряется и затыкает в себе эту тему, или начинает творить паскудства с попытками самоубийства с большими шансами на спасение (с «последними» звонками, незакрытыми дверями и прочее). Он паскудств не делал.

Взглянув последний раз на дома и дворцы Парижа, немного искажённые попыткой переделать спутниковый снимок в 3– D, он закрыл браузер, выключил компьютер и посмотрел в окно. Там доживали своё короткое время пасмурные сумерки. На стёклах ещё выпечатывались капли дневного осеннего дождя. Они чуть искажали вид жёлтых листьев на верхушках ветвей срезанных несколько лет назад тополей. Чёртова осень! Для него осень не была «очей очарованием».

Внезапно его лицо исказилось выражением крайнего отчаянья, смешанного с болевым терзанием. Он тихо взвыл, оставляя большую часть воя в горле, отчего у него взбухла шея.

Он медленно – раздражающе медленно – оделся; такой элементарный процесс превращался у него в нечто вроде издевательской пытки. Закончив, наконец, обуваться, он взглянул в окна. Там совсем стемнело. Осенний вечер, которые он ненавидел, сегодня был «ему в помощь». Людей будет мало. Хорошо. При его социофобии, присутствие людей сбивало и без этого паршивую его «опорно-двигательную систему». Он взял недавно приобретённые костыли и вышел из квартиры, оставив дверь не запертой.

Медленно, натужно переставляя ноги, неумело обращаясь с костылями, он прошёл дворами на небольшую улицу, что отходила перпендикулярно от проспекта, на котором он жил. Она вела к блоку гаражной застройки, за которой, в поросших кустами берегах, текла узкая грязная речушка.

Он дошёл туда за полтора часа (а и неспешным, но нормальным шагом – там за полчаса можно дотопать), очень устав. Совсем стемнело. Пришлось продираться сквозь кустарник, да ещё в темноте, так что ободрался он не слабо. Впрочем, это не имело значения.

В конце концов, он оказался на берегу этой грязной речушки. Воды не было видно, но она всегда была мутной, он знал. Да-а! Это тебе не берег океана! И воды перед тобой не тысяч километров, а метра четыре! И не солёная свежесть по лицу! Запашок, надо признать, – так себе. Впрочем, не важно.

Он откинул костыли в стороны от себя, заложил руки за спину, вцепившись правой рукой в запястье левой, и упал лицом в невидимую воду. В воду погрузилась только верхняя часть его тела, а полностью под водой скрылись только голова и плечи. Дёргался он недолго.