Вионор Меретуков - Тринадцатая пуля

Я обернулся. На меня были устремлены глаза неизвестной девушки. Вообще-то я человек не стеснительный, но тут мои руки инстинктивно опустились, закрывая причинное место.

— Кто ты? — прохрипел я. — Как ты здесь оказалась?

Девушка протирала глаза кулачками и молчала.

Я попятился, толкнул спиной дверь и вышел в коридор. В ванной я приблизил лицо к зеркалу и сказал небритому типу с царапиной на щеке (ресторан, итальянский каблук?..):

— Идиот! Боже, какой же ты идиот!

Потом надел халат и возвратился в спальню, настроенный весьма решительно. Но, когда я вошел в комнату, моя решительность испарилась.

Девушка, одетая (когда успела?!), стояла у окна и пудрила носик, разглядывая себя в маленькое овальное зеркальце. Я успел заметить, что она, к сожалению, очень хороша собой. И очень молода. Очень! И кого-то она мне напоминала…

— Доброе утро, Андрей Андреевич.

Имя знает?.. Совсем плохо…

— Ты всегда спишь одетая? — спросил я строго, удивляясь собственной хитрости.

Она промолчала. Вот же бестия! Понимает, чертовка, к чему я клоню.

— Не хочешь отвечать… Ну что ж, — я не собирался отступать, — упростим вопрос… — тут я едва не сказал пошлость.

— Присядьте, Андрей Андреевич.

Таким тоном говорят врачи, когда готовят родных к печальному известию. Может, она уже забеременела?!

На всякий случай я присел.

Она достала из сумочки сигареты и вопросительно посмотрела на меня.

— Не рано? — спросил я, намекая не то на утро, не то на возраст.

— Мне уже пятнадцать, — со значением произнесла она.

Я закрыл глаза. Самое скверное сбывается… Почему она не сказала: "еще пятнадцать", так было бы сильнее. Я был совершенно раздавлен.

— Ну, что ты хотела мне сообщить? — спросил я упавшим голосом.

— Дело в том, — она щелкнула зажигалкой, — дело в том, что я — Саша… ваша дочь!

Я, наконец, вспомнил, кого она мне напоминала… Силы небесные!..

Я почувствовал, что пол уходит у меня из-под ног. Что-то произошло у меня с головой, сначала наступила полная тишина, потом на меня навалилась страшная слабость, и меня неудержимо потянуло прилечь, но я знал, что если сделаю это, то уже никогда не встану.

Я какое-то время, прилагая героические усилия, боролся со слабостью, потом вдруг безразличие овладело мной, и я провалился в беспамятство, успев подумать на прощанье, что умирать совсем не страшно…

…Ветер с московских улиц, прокравшийся в комнату через распахнутое окно, ветер еще не устоявшейся московской весны вошел в мое сознание, и я медленно открыл глаза.

Я лежал на кровати, укрытый одеялом, руки мои были сложены на груди. Моей душой владел скорбный покой. Хотелось плакать.

И я заплакал легкими слезами. Так я плакал в детстве, когда ко мне вдруг приходила беспричинная томная грусть. Но сейчас я не чувствовал себя ребенком, наоборот — я был уверен, что пока был в беспамятстве, превратился в старика. И это меня не пугало…

— Как ты сюда попала? — тихо спросил я. Хотя я ее не видел, я знал, что она рядом.

Зашуршало платье.

— Как это было страшно! Я думала, вы умерли.

— Примерно так и было… А теперь рассказывай, как ты проникла в квартиру?

— Я позвонила по телефону, кто-то, я думала, вы, сказал, чтобы я приехала, назвал адрес и…

— Кто тебе открыл дверь?

— Какой-то толстый дядечка с усиками и в смешных очках. Сладкий такой, вежливый, все чего-то суетился. Он мне не понравился…

— Не удивительно… Продолжай.

— Я долго ждала вас, а потом уснула. Ночью пришли вы, разделись, бухнулись на постель и захрапели.

— ???

— Всё…

— Кто тебе дал мой телефон?

— Мама. Но она долго не хотела…

— Помоги мне встать.

В дверь постучали.

— А почему противный толстяк здесь живет? — шепотом спросила Саша.

— Сам не знаю… Войдите!

Появился Лаврентий Павлович, который остановился на пороге комнаты с весьма хмурым видом.

— Хозяин вами очень не доволен. Если вы не покончите с вашими кабацкими замашками, то… Чтобы оградить вас и ваших приятелей-пропойц от расправы, мне пришлось снять с объекта взвод профессиональных…

— …убийц?

— Спасателей!!

— А, так это ваши люди ходят по ресторанам в костюмах сборной Советского Союза?

— И не вынуждайте нас…

— Хорошо, хорошо, только оставьте меня…

Берия вышел, хлопнув дверью.

— Вы художник? — спросила Саша.

Я подумал и кивнул головой.

Она подошла к стоящим на полу, лицом к стене, картинам. Это был материал, отобранный для вывоза во Францию. Сейчас картины напоминали мне приговоренных к расстрелу. Видимо, такая же мысль возникла и в голове Саши.