Ольга Митюгина - Нетопырь

«Попрушнек… Попрушкайне. Что это?.. Созвучие? Совпадение?.. Быть может, Элли и сама не знает, что ее фамилия, вероятно, имеет аристократические корни. Ее предки, опасаясь преследований, вполне могли отказаться от прославленного имени…да нет, вздор, конечно! Вздор… — молодой человек грустно усмехнулся. — Последний представитель рода умер в эмиграции…незавидная судьба! Особенно когда твои владения были так красивы… Черт, почему у меня такое странное чувство, что вот сейчас из леса вылетит охота?!. Если так поддаваться снам, ты сойдешь с ума, Лайнелл! Но почему, почему мне снились эти места?.. Я узнаю их, это они. Они… Во снах звучало то же имя: Попрушнек… Бароны…»

Сны бывают жестоки, Влад…

Убирайся из моего сознания, нежить!

С возвращением, мой дорогой, с возвращением… Мы продолжим нашу увлекательную игру.

Автобус слегка качнуло на развороте.

— Сэр! — негодующе вскрикнула соседка. — Вы задремали, но не надо на меня падать!..

— Простите, — сконфуженно пробормотал Лайнелл.

Дорога начала круто карабкаться вверх, автобус надсадно заурчал. Внизу поплыл синей дымкой туман…похоже, замок стоит на самой вершине скалистой горы…

…и вот он, вход.

Ворота.

Черные, древние ворота.

В иные времена, в иные жизни, в отгоревшие страсти…

Вечные легенды, вечные камни, вечная память.

Прочная и холодная, как плиты в замковых стенах.

И на могилах.

Может, потому так сжимается предчувствиями сердце?..

Ворота.

Вход.

…Обычный.

Средневековый.

Баронский.

Замок.

УПОВАНЬЯ…

Эхо.

Эхо снов.

Воспоминаний?..

Памяти…

Автобус остановился у древних крепостных стен, на широкой подъездной площади, наводненной оживленными туристами.

Учителя шумной толпой покинули салон.

Фоулн вышел вслед за всеми, хотя чем дальше, тем больший его охватывал ужас от этого места, ужас, не имеющий ничего общего с рациональным и логически объяснимым. Это был темный, мистический, действительно какой-то средневековый — и потому стыдный ужас.

Лайнелл постарался взять себя в руки и огляделся: шумная толпа отдыхающих любопытных туристов кипела вокруг, зажатая узким пространством площадки между крепостными стенами и пропастью.

Отсюда открывался великолепный вид.

Небо походило на хмельную чашу, выгнутую и блестящую и, казалось, его можно коснуться.

А за спиной ощущалась устремленная ввысь громада камня, ожидающе застывшая на вершине.

Ожидающе?..

Чего мог ждать этот древний каменный монстр, почерневший от времени?..

У его подножья суетливой молодежной стайкой разместились новенькие, блестящие стеклами закусочные; аппараты, торгующие газированной водой и попкорном, туалеты — все атрибуты туристского бизнеса.

Сор, накипь потока времени…

Замок казался уже чем-то, принадлежащим вечности, ее холодному дыханию: спокойствию, неизменному бытию, которое не есть смерть, но и не есть жизнь.

Живая смерть.

Скала посреди потока дней.

Черная скала на пустынном острове…

Скольких помнил этот замок?

Скольких пережил?

И скольких еще увидит и переживет?

И еще через семьсот лет он будет все таким же, разве что еще более холодным, еще более мрачным, еще более чуждым.

Все так же ждущим…

Кого?

Умерших хозяев, которые помнили свой дом…живым?

Или?..

Хозяйку Попрушнеков?..

Немертвую, как и ее владение?..

— Сбор группы через десять минут у главного входа! — объявила девушка-гид, выводя преподавателя из задумчивости. — Мистер Фоулн, вы стоите в задних рядах, повторите, будьте любезны: возможно, там не все услышали, я говорю тихо… — послала она ему профессиональную улыбку. — Сбор через 10 минут.

Тренер послушно повторил, немного смущенно усмехаясь: гид боялась, что он провитал в облаках всю организационную часть и, разумеется, обратилась к нему персонально.

Милая девочка.

Через десять минут они вошли в ворота.

Широкий двор. Внутренний сад.

И немыслимое напряжение покинуло душу молодого человека: все было совсем не так, как в его снах. Например, вон той угловой изящной башенки он не припоминал, а вот эта беседка в аллее — тоже что-то новенькое…