Елена Пильгун - Мысленный волк, или Точка росы

Иллюстратор Anu-wolf

© Елена Пильгун, 2017

© Anu-wolf, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4485-1318-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ветер с Невы упорно бился в стекла, но квартира на Петроградке была неприступной крепостью. После тщетных попыток взять штурмом занавешенное окно, ветер пошел на военную хитрость, пристроившись под полы белого плаща Кристиана Вебера, бросившего свой аэроцикл на крыше здания и нырнувшего в чердачную надстройку. Короткая задержка – бросить взгляд на золотистый шпиль Петропавловки, – и вниз, по темной лестнице.

Попав, наконец, в квартиру, счастливый ветер взметнул полы плаща, вырываясь на свободу. Кристиан лишь едва кивнул головой. Зачем птице ветер, когда она в родном гнезде? А ведь и правда, Овердрайв, выходит, ошиблась та гадалка во сне, что насыпала тебе в сомкнутые ладони поровну золотого песка и морской волны, кинула сверху птичье перо, а потом загадочно протянула: «И домом ты назовешь то место, где будешь полезен, и счастлив будешь, когда свободен». Вроде и незачем ты особенно здесь, и свобода эта уже порядком набила оскомину. Я думал, что догоню тебя, Охотник, а все никак.

Зеркало в прихожей на долю секунды успело отразить в себе статного худощавого мужчину с седыми прядями на висках. Амальгама была бы его вторым именем, если бы вдруг захотелось застыть в вещах и предметах, но Кристиан не мог позволить себе этой роскоши. Когда-то давно основатель и руководитель большой компании, потом – отшельник, а ныне ведущий специалист отдела визуализации компьютерных игр, которому не страшны годы, питерский климат и демонова туча юных кандидатов на его место. Очень часто, как и сейчас, пока руки на автопилоте варганили любимый кофе со сгущенкой и корицей, в седеющей голове Вебера мелькала фраза, что не имеет он права стать фаталистом. Пока не имеет. Семьдесят один год уже как не имеет. Рано, рано. Не совсем еще раскатало жизнью, остались силы и помогать Лину с мелкими, и Флина учить ломать лед реки-под-рекой, и Шикари…

За спиной скрипнула половица. Ты знаешь о ней, сын, значит, сделал это нарочно. Два хакера, одна душа.

– Привет, Флин, – тихо сказал Крис, посылая через плечо самую светлую свою улыбку, и плевать, что на работе полный разброд и шатание, – кофе будешь?

Фигура в дверях выдала Крису ответную волну тепла. Это было невозможное, какое-то девятое чувство, оно же девятое чудо света. Так же, как Овердрайв переводил киловольты в реальный мир, своим импульсом запуская тяжелую колымагу жизни вокруг, так его сын Фаэтон любой эмоциональный отклик превращал в почти осязаемое облако энергии. Откуда он этому научился, осталось для отца загадкой, но тем очевидней был выбор профессии программиста. Меньше контакта с людьми, меньше неконтролируемых последствий своих способностей. А коду глубоко наплевать, если его накроет грозовой волной недовольства своего создателя.

Два полуночника отхлебнули по глотку почти холодного кофейного зелья. Две чашки опустились на стол одновременно. Две пары серых глаз встретились на доли секунды, прозвенели хрустальным горячим льдом и разошлись.

Тишина, повисшая в кухне, не было враждебной. Иногда помолчать было самым простым способом сблизиться. Так уж была устроена хакерская порода. Вебер глубоко вдохнул. То, что его слегка насторожило в прихожей, оставшись занозой в обонянии, только усилилось с появлением Флина. Ошибиться бы, раздери троян все соединения, но табак определенно присутствовал в ольфакторной картине мира Здесь и Сейчас. Ха, а чего ты от сына хотел, Овер? Да, склонив вот так свою светловолосую голову над чашкой, он до дрожи напоминает тебе потерянного Александра Рыкова. До сих пор кажется, что за окном бушует ладожский январь, а Охотник, забравшись с ногами на стул, молча цедит свой брусничный чай. Но все-таки больше сходства нет, кроме золотистой гривы да широких плеч. Хакерство, гениальные по простоте алгоритмы, умение удержаться на нейтрали и найти выход через кирпичную стену – вылитый ты, Овердрайв. Теперь и сигареты. А потом не удивлюсь, если будет двое внуков, боги Сети. Карма, что ты делаешь со мной…

А еще от тонких рук сына пахло любимыми духами Шикари. Ветивером и амброй.

Но это потом.

– Что куришь, Флин? – голос Овера был мягок, как плюш.

[Подвоха нет. Я не сержусь. Говори, как есть.]

[Lucky Strike. Тебя не обманешь, папа.]