Мария Сакрытина - Смертная

Потом становится тихо. Тени успокаиваются, фонарь заслоняет чья-то фигура и звучный, странно-знакомый, рвущий душу голос говорит:

– Вставай.

Я смотрю на протянутую руку – она плывёт у меня перед глазами, странно раздваивается. Как будто это не рука, а какая-то матрёшка, точнее, рука в руке: одна крепкая, мужская, а поверх неё грязная, почти детская.

То же и с человеком. Это мальчик, подросток, лет… не знаю, одиннадцати? Одет как бомж – куртка не по размеру, рваные штаны, стоптанные кроссовки. Но под всем этим мне чудится что-то иное. Что-то из света, сияющее.

“Это, наверное, от страха”, – думаю я. Меня действительно колотит даже не дрожь – судороги. Вот в глазах и двоится. Сейчас пройдёт.

Сияющий мальчик смотрит и вздыхает. Лицо у него надменное, словно я – да и всё вокруг – пыль под его ногами.

– Почему ты не забрала их сердца?

Боже, какой у него голос!

– Чт-то?

Мне хочется, чтобы он говорил и говорил, неважно что. Вечно бы слушала.

– Ты могла забрать их сердца, и ты об этом знала. Но не сделала. Почему?

– Чт-то?

Он снова вздыхает и как будто становится ещё высокомернее. А потом вдруг снимает куртку – так изящно, точно танцуя – и протягивает мне.

Меня трясёт, мысли путаются. Я растерянно смотрю на мальчика-матрёшку и не понимаю, что он от меня хочет.

А потом случается невероятное: куртка оборачивается плащом. Накидка, как в исторических фильмах, не то из шерсти, не то из шёлка, укрывает меня словно одеяло. От неё волшебно пахнет пряностями, морем и цитрусами.

И сразу становится тепло. Я выдыхаю, даже закрываю на мгновение глаза. А когда открываю, мальчик смотрит на меня, словно оценщик на рынке. Наверное, приходит к выводу, что товар с гнильцой, но можно с ним повозиться, потому что говорит:

– Идём со мной.

– К-куда?

– Куда я пожелаю, туда и пойдёшь, – в его чарующем голосе слышится злость, и я вздрагиваю.

Его взгляд немедленно смягчается.

– Я не причиню тебе вреда. Идём со мной.

Медленно, шатаясь, но я встаю и действительно иду за ним – за его голосом. Он тащит меня, словно на аркане.

Я как будто сплю. Не понимаю, как, но мы оказываемся в пустом кафе – никогда здесь раньше не была. Рядом никого – ни официантов, ни поваров. Искусственный огонь потрескивает в камине слева от нашего столика. Или всё-таки настоящий? У меня в глазах плывёт, не могу сосредоточиться, не понимаю.

Передо мной исходит ароматным паром чашка чая, фиолетового, как ночное небо, со звёздами бадьяна и полумесяцем лимона. Пахнет остро и пряно, но попробовать я не решаюсь.

Мне страшно.

Сияющий мальчик сидит напротив и изучает меня, словно бабочку в шкатулке коллекционера.

– Не бойся. Я же сказал, что не причиню тебе вреда.

Его плащ теперь давит на мои плечи, как оковы. Я почему-то не могу его сбросить – вообще не могу пошевелиться.

– Кт-то ты?

Мальчик улыбается мягко, словно змей-искуситель.

– А ты? Как зовут тебя, смертная?

– Чт-то?

– Как твоё имя? – терпеливо повторяет он.

– Лена.

Мальчик старательно повторяет, добавляя:

– Лена, посмотри на меня.

Я упрямо гляжу в сторону. На стену, где пляшут наши тени: моя – нормальная, и его – переменчивая. То мальчик, то мужчина, снова мальчик и опять мужчина. Или вихрь? А может, какой-то зверь? Чудовище?

– Лена, ты можешь на меня посмотреть, – повторяет он. – На меня – можно.

– Отпусти меня, – вырывается шёпотом.

Кажется, мальчик в ответ морщится. И тут же резко подаётся ко мне, хватает за подбородок, заставляя смотреть.

Земля уходит из-под ног. И вместо зала кафе вокруг – зелёный луг под звёздным небом. Звенят сверчки, шелестят травы, и юноша-мечта склоняется надо мной. В лунном свете его кожа светится почему-то золотом, а в глазах отражаюсь я – обнажённая, с распущенными волосами, бесстыдно раскинувшаяся.

– Шамиран, – зовёт юноша.

Я вздрагиваю – и как будто просыпаюсь.

– Кто?

Мальчик отпускает меня, но не отворачивается. В его глазах мне чудится боль.

– Шамиран, прости меня…

– Кто это, Шамиран? – мой голос крепнет. – Что происходит? Сколько… Сколько я на тебя смотрела?!

Явно дольше минуты – значит, он уже должен настойчиво интересоваться, чем может мне услужить. Чёрт! А что если он уже спятил?

Мальчик в ответ таращится на меня. Он и это умудряется делать надменно, но кажется таким изумлённым, словно кресло под ним заговорило.

– Я… – У меня перехватывает горло. Что сказать?

А у вот у мальчишки со словами всё в порядке.