Мария Сакрытина - Смертная

– Ты позволишь мне продолжить?

– Молчу, молчу.

Любовник от скромности не страдает и в ответ обещает оторвать богу некоторые части тела, которыми тот всё равно не пользуется.

– Да этой богине везёт на мужчин! Как выбирала, а? Извини, продолжай.

В общем, махнулись эти двое, а победил угадайте кто? Правильно, бог. И вот любовник красиво отдаёт концы, неверная жена, она же богиня, рыдает. И, верно, в запале произносит: “Я спущусь за тебя в подземный мир, любовь моя, только живи!”

– О, дай угадаю! В подземный мир спускается обманутый муж. Чтобы не видеть больше эту стерву. Да?

Мальчик смотрит на меня так, будто сам бы предпочёл провалиться под землю, лишь бы не видеть меня.

– Нет. История заканчивается иначе. Богиня спустилась в подземный мир, её любимый выжил. Он продолжил царствовать и ничуть не расстроился. Богиня нужна была ему как средство получить трон и удержаться на нём. Она пожертвовала собой зря, – добавляет он и пытливо смотрит на меня.

– А муж? – зачем-то интересуюсь я. – Который, по твоим словам, так её любил. Тоже не стал вызволять её из этого вашего подземного мира?

– После всего что она сделала, ты правда ждала, что он вступится за жену? – поднимает брови мальчик.

– Вот и вся любовь, – заключаю я.

Мальчик молча смотрит на меня. Я кусаю щёку изнутри, стряхивая наваждение.

– Что ж, спасибо тебе, и легенда интересная, но я, пожалуй, пойду. Уже поздно.

Мальчик склоняет голову набок.

– У неё есть продолжение. Оте… Верховный бог пожелал уничтожить людской род и вступиться за него больше некому.

– А что, та богиня любила людей? Ну да, нужно же было у кого-то сердца вырывать. И что?

Мальчик прищуривается.

– Тебя это совершенно не волнует? Люди умрут.

– Это же всего лишь легенда. Ещё раз – спасибо тебе большое, держи свою куртку, то есть плащ. Я пошла.

Мальчик смотрит, как я встаю, потом, пошатываясь, иду к двери. Взгляд у него странный – всё ещё высокомерный, но вместе с тем как будто… обречённый.

– Лена, ты ключи забыла, – его голос останавливает меня у порога.

Я оборачиваюсь. И ловлю связку ключей с брелоком-котиком – ту самую, которую действительно оставила дома!

– Откуда..?

Мальчик снисходительно улыбается. И вдруг превращается в того юношу-мечту, что целовал меня в видении на лугу под звёздами. Его лицо до боли знакомо – эти острые скулы, правильные, словно по линейке выверенные черты. Волосы – золотистые кудри до плеч – я знаю, что они мягкие, в них приятно зарываться пальцами. А глаза выдают вечного страдальца. Я посмеивалась над этим его отчаянием, потому что он сам его выбрал. Только надменная улыбка кажется странной – мне он всегда улыбался мягче, нежнее. Ещё я знаю, что когда он встанет, моя макушка окажется на уровне его плеч. Он хорошо сложён, у него фигура атлета. И конечно, мне известно его имя…

– Дзумудзи, – выдыхаю я, словно в полусне.

Он вздрагивает, потом встаёт. Но я уже захлопываю дверь. Хватит, с меня хватит! Я не знаю, что произошло – и знать не хочу!

На улице тихо и пусто – сколько прошло времени? Ни следа Серого и его друзей. У меня мелькает мысль, не стоило ли вызвать им скорую? Что сделал этот мальчик, который совсем не мальчик? И что это только что было?

Нет, меня это точно не касается! А Серый с друзьями обойдутся – они вообще на меня напали. Я не дура, я не пойду их проверять – чтобы они продолжили начатое? Вот уж нет!

С чёрного, беззвёздного неба срывается ледяная морось. Я тут же принимаюсь стучать зубами от холода – и хорошо, это придаёт мне сил и скорости. Надеюсь, мама уже разобралась со своим Володей, потому что прямо сейчас мне плевать, увидит он меня или нет. Я замёрзла, устала, разбита и хочу только одного – упасть в тёплую постель. И никогда-никогда больше не вспоминать этого… как его… Дзумудзи?

Что за имя такое, откуда оно у меня в голове?

А, неважно! Бр-р-р, как же холодно!

Прежде чем дверь подъезда захлопывается, мне чудится чей-то силуэт под фонарём у крыльца. Я даже оборачиваюсь, но тут же останавливаю себя. Мало ли, прохожий?

А с меня хватит!

Глава 4. Обречённый

Дзумудзи

Комната смертной такая же серая и унылая, как и всё вокруг. Вдобавок, она ещё и бедна. “Ты и правда лишилась разума, Шамиран, раз согласилась жить в таких условиях”, – думаю я, оглядываясь.

Выцветшая бумага, которой в этом мире оклеивают стены, пузырится и отслаивается. Пол, застеленный даже не ковром, а чем-то вроде переработанной смолы – кажется, здесь эту смесь называют “линолеумом” – местами продавлен, а рисунок или стёрт, или покрыт пятнами. Мебели так много, что свободного места почти нет – низкая кровать упирается в стол, рядом ютится подобие кресла.