Кристофер Сташефф - Чародеи [Побег. Чародей поневоле. Возвращение короля Кобольда]

— Большинство из которых занимаются самообразованием, не так ли?

Строганофф кивнул. — И меньшинство из читающих. Да. Прекрасные люди, но не они меня волнуют, они не подорвут основ демократии.

Дар кивнул. — Вы хотите добраться до тех, кто не хочет учиться.

— Совершенно верно. — Строганофф закрыл глаза и кивнул. — Но начал бы я лет сто назад, вот тогда бы, возможно…

— Ну, не так уж плохи дела! — посерьезнел Дар. — Я думал, что демократия сначала должна прийти в упадок, а потом уже исчезнуть.

— И что?

— Но мы пока живы! — Дар развел руками, точно клешнями. — Где оргиастические шабаши? Где повальный секс? Где аристократы-декаденты?

— В анклаве МСЭ, в Нью-Йорке. — Строганофф устало улыбнулся. — Есть, все это есть. Самое смешное…

— Ну ладно. Но не так уж их много…

— Вы так старательно их искали? Ладно, не в этом все дело… они и не обязательны. Как вы думаете, сколько оргии видел обычный римский владелец магазина? Ищите упадок в малом — в людях, которые не хотят голосовать, потому что кандидаты-де все "на одно лицо". Людях, которые считают, что правительству полезны перетряски, но при этом не смей трогать их благосостояния. Которые думают, что беседы о политике — дурной вкус. Вот где упадок, который и погубит демократию!

— Ах, все это уходит своими корнями в нехватку образования, — задумчиво произнес Дар.

— Не только. — Строганофф нахмурился, потом кивнул. — Но… вообще-то да, загвоздка именно в этом.

— Вам когда-нибудь приходилось слышать о Чарльзе Т. Бармене? — чуть помедлив, спросил Дар.

— О проказнике-преподавателе? — Строганофф усмехнулся. — Да, слыхал. Читал его книги. Да, надо признаться, я следил за его карьерой с интересом. С большим интересом. Да. — Он повернулся к Дару, Глаза его заблестели, — Знаете, им не удалось его поймать.

— Да, — решительно сказал Дар, — не удалось.

Дар сделал глоток и глянул на Лону поверх стакана. — Что он там делает?

— Творит, — ответила Лона.

— Так долго?

— Долго? — Лона безрадостно улыбнулась. — Прошло всего шесть часов.

— Так много времени требуется для того, чтобы сделать… как Строганофф называет это..?

— Серийный формат, — напомнила ему Сэм.

— Да, один из них.

— С этим он закончил часа три назад, — Лона сделала Глоток. — Строганоффу нужен сценарий и для первой программы.

— Но он наговаривает на диктофон! Как может часовой сценарий занять больше часа?

— А время на обдумывание? И не забывай еще, что это должна быть поэзия. Это ведь единственное, что поможет Строганоффу убедить правление пропустить сценарий… потому что это сериал ЗДТ о поэзии Тода Тамбурина.

— А создание поэмы требует массу времени, — спокойно произнес отец Марко. — Если честно, мне что-то не верится, что завтра к десяти утра у нас на руках будет готовая часовая программа поэзии.

— О, с поэзией он справится, — Лона бросила взгляд на закрытую дверь в спальню, где творил Уайти. — Поэзия — это навеки. Он может сочинять и сочинять.

— Представляю, какое на него напало вдохновение, — тихо сказал отец Марко.

— Тогда, — понуро произнесла Лона, — мы можем задержаться здесь на неделю.

— Вот как? — Дар встал и пошел к бару за очередной порцией. — По крайней мере, в нашем распоряжении прелестная комнатка ожидания. — Он оглядел гостиную номера "люкс". — Похоже, вдохновение на него действительно найдет…

Дар с трудом припомнил, как отец Марко развел всех по спальням, бормоча что-то насчет того, что завтра рано вставать, но все это было как-то смутно. Какой-то подлый туман с запахом терранского алкоголя, казалось, заполнял все вокруг ночь напролет. Он проснулся с отвратительным вкусом во рту и дикой головной болью. Дар откинулся на подушку, но сон уже не возвращался.

Он решил встать и осторожно свесил ноги с постели. Он схватился за Голову и подождал, пока комната перестанет плясать перед глазами. В желудке творилось что-то невероятное. Наконец, он смог подняться. Ему пришлось схватиться за стену, глотая воздух, словно выброшенной на берег рыбе, и ждать. Это заняло много времени, но помогло — он поплелся в гостиную.

Слава Богу, свет на потолке был очень тусклым — догадались! — но раздавались чьи-то приглушенные голоса. Странно, голова при этом не раскалывалась, но, что еще более странно, в комнате был только один человек.

Этим человеком был Уайти, который полулежал в креслу; Дару показался странным блеск его глаз. Он заметил Дара, склонил голову и протянул стакан, до краев наполненный тягучей коричневатой жидкостью. Дар схватил его, припал губами и выпил залпом до дна. Он почувствовал, как сразу полегчало. — Господи! Что это такое?