Андрей Кокоулин - Мастер осенних листьев [litres]

– Ага.

Вместе с едой Каршетт притащил набитую листьями наволочку.

– Вот, – сказал он, – набрал на заднем дворе.

– Ой, замечательно!

В одну руку Эльга взяла наволочку, а в другую – жареную куриную ножку, посмотрела пристально.

– Что? – спросил парень. – Вода – в кувшине на столике.

– А хотите, я с вас букет набью? – спросила Эльга, кусая ножку.

– В смысле?

– Ну, портрет. Только мне нужна какая-нибудь доска. Листья должны чувствовать под собой дерево, с холстиной выйдет гораздо хуже – осыпется в течение месяца.

– Вообще-то… Сейчас.

Каршетт, осина, яблоня, белый ромашковый цвет, задавленный остролистом, шагнул в темноту угла за перегородкой, что-то заперебирал там, наконец появился с круглым простым щитом, обитым по краю тонким железом.

– Сойдет?

– Ой, да.

Отложив курицу и наволочку, Эльга приняла щит. Он был тяжелый, с тугим сыромятным ремнем для руки. Дерево сердито дохнуло в приложенную ладонь.

– Там есть другой, – сказал парень, – но он треснутый.

– Не, этот годится.

Суровый дух щита Эльге нравился. Она видела воинов в его узоре, вчерашних мальчишек, которые, смеясь, сражались на деревянных мечах. Там же прятались беспокойные глаза женщин и усмешки бывалых бойцов.

Эльга села на кровать и пристроила щит на коленях. Железная кромка врезалась в кожу, и даже подложенная шкура не спасала от неприятных ощущений.

– Мне бы подставку, – сказала она, морщась.

– Я могу держать щит в руке, – сказал Каршетт.

– Было бы здорово! Только мне нужно, чтоб вы сели.

Каршетт подтащил к кровати скамейку и сел, надев щит на предплечье.

– Так?

– Ага. Замрите.

Пальцы сами нырнули в наволочку. Большей частью листья были осиновые, и Эльга посчитала, что для несерьезного букета их хватит. И вообще, удачно, что осиновые. Росла б на заднем дворе какая-нибудь туя – и все, извините, опростоволосилась.

Каршетт смешно таращил глаза и старался не дышать. Темные, кружком стриженные волосы. Карие глаза. Курносый нос. Синяк на левой скуле.

– Вы дышите, – сказала ему Эльга.

– Можно?

– С меня господин Саргюс спросит, если с вами что-нибудь случится.

– А-а.

Каршетт выдохнул и снова набрал воздуха в грудь, раздул щеки.

Смешно. Может, специально для нее? Просеивая листья, Эльга мысленно уже составляла узоры. Единственный сын. Год в городской охране. Родители дали три эрина старшему гаффину, чтобы его устроить. Простая служба. Несколько мелких стычек с ворами на торговой площади. Зуботычины от ветеранов. Мечты. Ах, мечты…

Эльга улыбнулась.

Каршетт часто видел себя старшим гаффином, с отдельной избой при казарме, с женой из северянок, скуластой, светловолосой, с тремя десятками стражников в подчинении, которые втягивают головы в плечи при одном его недовольном взгляде.

А вот парня приметил сам титор, и мечты стали смелее, радужнее. Не стояние у ворот как-никак, не обход улочек – охрана дворца. Изба выросла в каменный дом, к северянке прибавилась вторая, рыженькая, где-то в городе запримеченная…

Эльга нахмурилась.

– Что, низко держу? – забеспокоился Каршетт.

– Нет, все хорошо.

Мятеж жил в Каршетте красной осенней листвой, страхом, паникой, жадными медными запахами, звоном мечей.

Что-то таилось там.

Первыми касаниями Эльга обозначила контур. Осина шелестела тревожно, избитое дерево щита казалось колким. Ногтем отрезать лишнее, рассыпать второй слой, распределить его, стянуть к центру третий.

Что же за тайна?

– Это я? – спросил, заглядывая сверху, Каршетт.

Эльга подняла голову.

– Пока нет. Держите.

Внутри прислужника трепетали листья. Эльга видела их мелкий ход, за которым, как солнце в щель между ставнями, проглядывали стыд, неуверенность, страх разоблачения, темные крапивные зубчики. Каршетт был связан…

Нет, это не связь.

Он струсил! Он не встал у мятежников на пути! Ушел. Спрятался. Нет! Другое. Он пропустил их, выторговав собственную жизнь!

Пальцы замерли.

– Вы – мастер, да? – улыбнулся Каршетт.

– Почти, – сказала Эльга.

– У нас дома был счастливый букет.

– Действительно счастливый?

– Раньше, пока не засох.

Несмотря на кажущееся спокойствие, внутри у Каршетта все ходило ходуном. Его свободная рука незаметно подбиралась к короткому клинку на поясе. В его голове плыло: отвлечь, а потом ударить. Шиповник, кислица, кровь.

Эльга похолодела.

– А чей был букет? – беззаботным голосом спросила она.

– Не знаю. Старого мастера. Мне сказали, что мастера видят в людях все их мысли и дела.