Коллектив авторов - На своей земле

А Митоса вдруг осенила идея. Он освободил от консервов несколько картонных коробок и свил из них вполне уютное гнездо. Полиэтиленовая плёнка с пузырьками, которой в узилище нашлось метров сто в рулоне, прекрасно сгодилась на матрас и подушку. Через пять минут перед Митосом стояли в ряд открытые жестянки с зелёным горошком, ананасами, ветчиной и какой-то шипучкой. Он, развалившись на импровизированном ложе, поочерёдно припадал к каждой банке, и лицо его светилось радостью бытия.

Дункан слушал гитару. Это было так прекрасно, что к горлу подкатывали слёзы. О пуле он уже почти забыл, остался только смутный зыбкий след с привкусом благодарности за то, что не надо убивать похожего на Ричи парня. Игра есть Игра, наверняка тот забияка уже брал головы, но думать о том не хотелось. Не сейчас. Гитара пела о прощении и любви ко всему живому, пела только для Дункана, и, чтобы не разрыдаться позорно, пришлось схватить катану. Музыка требовала работы обеих рук, и подходящий по размеру и весу предмет (декоративное что-то) занял место даги. Музыка вела, Дункан шёл за ней в привычном и всегда новом танце. Ради этого стоило жить вечно.

Он никогда не считал себя богемой, но разве так мало — уметь ценить созданное другими?..

Джо Доусону было очень стыдно. Он сильно хромал и прятал глаза. Руки слегка тряслись от ночного перенапряжения, будто действительно с похмелья. За его плечом маячил мятый невыспавшийся малёк. Дэн Горт, надо полагать. Ему тоже было стыдно. Митос невозмутимо ждал.

— Я не охотник за головами, — пробурчал Дэн, глядя в пол. — Но если после рома нечаянно выпью пива, то хоть тресни, а подраться надо. Уже и в кутузке за это пару раз сидел, но там без оружия было. Если бы Бессмертного не встретил, то и вчера бы мордобоем обошлось…

Джо молча вздыхал, но с ним и так всё было ясно. Митос пожал плечами, и они втроём пошли выпускать Маклауда.

Да так и застыли на пороге.

Дункан в окровавленной футболке танцевал какую-то невероятную импровизацию. В правой его руке крутилась катана, а в левой — обломок канделябра. Глаза его были прикрыты, словно в экстазе, а каждый шаг, каждый выпад был нотой в мелодии, которую сочинил этой ночью хромой Джо Доусон, отставной морпех, Наблюдатель и блюзмен.

— Вот это я понимаю — творческая натура, — восхищённо пробормотал Дэн Горт.

И с ним никто не собирался спорить.

«Не понимаю, почему это снова должен делать я. Чёртов Маклауд, тебе нужно лучше заботиться о своих друзьях. И объяснять им некоторые неприятные моменты нашей жизни тоже должен ты. Не я. Ладно, будешь мне должен».

— Клаудиа, а давайте посмотрим на случившееся с другой стороны. Вы музыкант, поэтому представьте, что у вас премьера, к которой вы долго и тщательно готовились. Нет, вы не могли не выступить — у вас долгосрочный контракт. Вечный. Скажу как человек, кое-что понимающий в этом деле: у вас получилось, премьера вышла достойной.

«Боги, как же я ненавижу женские слёзы».

— С первой взятой головой вас, Клаудиа.

Она потеряла туфельку и, точно Золушка, побежала полубосой ночными улицами, не имея времени даже избавиться от второй туфли.

Дьявол! Ну почему Лукас не пригласил ее на вечеринку? Сидела бы сейчас в приятной компании, в безопасности… Вместо этого поперлась с Дженнифер на дискотеку и там, как назло, столкнулась с бессмертным. Герард Краген, так он представился. И добавил еще, что не упустит такую прелестную мордашку.

Сзади завизжали покрышки: синий спортивный автомобиль не терял ее из виду.

Этот ублюдок Герард слишком обнаглел, и тогда она поспешила исчезнуть с дискотеки. Сбежала, не сказав ничего Дженнифер, некогда было. Но он пошел следом до автостоянки. Когда же она напрямую заявила, что ее не интересует ни бурная ночь, ни поединок на мечах, его вежливость и любезность тут же исчезли. Он легко догнал ее автомобиль и столкнул с дороги.

Мишель подхватила меч и помчалась напрямик вниз по склону, пока он петлял по серпантину. Проклятье, ну почему это случилось так быстро?! Аманда всегда говорила, что Мишель делает немалые успехи в обучении. Но она еще не готова выйти на поединок против сильного мужчины, у которого вдобавок за плечами сотня-другая лет. И будет ли вообще когда-нибудь готова, думала она, крадясь по незнакомой улице с мечом в руке.