Джордж Мартин: Die Herren von Winterfell

«Erschaut das Recht des Königs«, sagte Lysa Arryn. Flammen flackerten wie Wimpel entlang der Mauern, und hier und da erlosch die eine oder andere Fackel.

«Lysa, ich halte das für unklug«, sagte Catelyn Stark, als der schwarze Wind durch die Halle fuhr.

Ihre Schwester achtete nicht auf sie.»Ihr wollt ein Verfahren, Mylord von Lannister. Also schön, Ihr sollt Euer Verfahren haben. Mein Sohn wird sich anhören, was immer Ihr zu sagen habt, und Ihr werdet sein Urteil hören. Dann könnt Ihr gehen… durch die eine Tür oder durch die andere.«

Sie sah so zufrieden mit sich aus, dachte Tyrion, und es nahm nicht wunder. Wie konnte ein Verfahren sie gefährden, wenn ihr Schwächling von einem Sohn oberster Richter wäre? Tyrion sah sich die Tür zum Mond an. Mutter, ich will ihn fliegen sehen! hatte der Junge gesagt. Wieviel Männer hatte der rotznasige, kleine Bengel schon durch diese Tür geschickt?

«Ich danke Euch, Verehrteste, aber ich sehe keinen Grund, Lord Robert zu behelligen«, sagte Tyrion freundlich.»Die

Götter wissen um meine Unschuld. Ihr Urteil werde ich anerkennen, nicht das Urteil der Menschen. Ich verlange den Schiedsspruch durch einen Kampf.«

Ein Sturm plötzlichen Gelächters erfüllte die Hohe Halle der Arryns. Lord Nestor Royce schnaubte, Ser Willis gluckste, Ser Lyn Corbray lachte schallend, und die anderen warfen die Köpfe in den Nacken und heulten, bis ihnen Tränen über die Gesichter liefen. Unbeholfen zupfte Marillion mit den Fingern seiner gebrochenen Hand ein paar fröhliche Töne auf seiner neuen Harfe. Selbst der Wind schien voller Hohn durch die Tür zum Mond hereinzupfeifen.

Lysa Arryns wäßrig blaue Augen wirkten verunsichert. Er hatte sie aus dem Gleichgewicht gebracht.»Das Recht habt Ihr sicherlich.«

Der junge Ritter mit der grünen Natter auf seinem Wappenrock trat vor und sank auf ein Knie.»Mylady, ich bitte um die Gunst, für Eure Sache einzutreten.«

«Die Ehre sollte die meine sein«, sagte der alte Lord Hunter.»Im Namen der Liebe, die ich für Euren Hohen Gatten empfunden habe: Laßt mich seinen Tod rächen.«

«Mein Vater hat Lord Jon treu als Haushofmeister des Grünen Tales gedient«, dröhnte Ser Albar Royce.»Laßt mich seinem Sohn in dieser Sache dienen.«

«Die Götter sind dem Manne gnädig, der die gerechte Sache vertritt«, sagte Ser Lyn Corbray,»doch oft genug entpuppt sich dieser als der Mann mit dem sichersten Schwert. Wir alle wissen, wer das ist. «Er lächelte bescheiden.

Ein Dutzend anderer Männer sprachen alle gleichzeitig, brüllten, um sich Gehör zu verschaffen. Tyrion fand es etwas entmutigend, festzustellen, daß so viele Fremde es kaum erwarten konnten, ihn zu töten. Vielleicht war es am Ende doch kein so kluger Plan gewesen.

Lady Lysa hob die Hand und brachte sie zum Schweigen.

«Ich danke Euch, Mylords, wie ich weiß, daß auch mein Sohn Euch danken würde, wenn er unter uns wäre. Niemand in den Sieben Königslanden ist so kühn und edel wie die Ritter des Grünen Tales. Wenn ich könnte, würde ich Euch allen diese Ehre zusprechen. Doch kann ich nur einen auswählen. «Sie winkte.»Ser Vardis Egen, Ihr wart stets die gute, rechte Hand meines Hohen Gatten. Ihr sollt unser Streiter sein.«

Ser Vardis war ungewöhnlich schweigsam.»Mylady«, sagte er feierlich und sank auf die Knie,»tragt diese Bürde einem anderen auf, ich finde keinen Geschmack daran. Dieser Mann ist kein Krieger. Seht ihn an. Ein Zwerg, halb so groß wie ich und mit lahmen Beinen. Es wäre eine Schande, einen solchen Mann zu schlachten und das dann Gerechtigkeit zu nennen.«

Sehr gut, dachte Tyrion.»Dem kann ich nur zustimmen.«

Wütend sah Lysa ihn an.»Ihr habt das Urteil durch einen Kampf gefordert.«

«Und nun fordere ich einen Streiter, ganz wie Ihr einen für Euch selbst gefordert habt. Mein Bruder Jaime wird diesen Teil gern übernehmen, wie ich weiß.«

«Euer kostbarer Königsmörder ist Hunderte von Meilen weit entfernt«, fuhr Lysa Arryn ihn an.

«Schickt ihm einen Vogel. Gern will ich auf seine Ankunft warten.«

«Ihr werdet Euch am Morgen Ser Vardis stellen.«

«Sänger«, sagte Tyrion und wandte sich Marillion zu,»wenn du eine Ballade daraus machst, vergiß nicht zu erwähnen, wie Lady Arryn dem Zwerg das Recht auf einen Fürsprecher verweigert hat und ihn lahm, geprügelt und humpelnd ihrem besten Ritter entgegensandte.«

«Ich verweigere Euch nichts!«sagte Lysa Arryn, und ihre Stimme war schrill vor Zorn.»Nennt Euren Fürsprecher, Gnom… falls Ihr einen Mann findet, der für Euch sterben

würde.«

«Wenn es Euch egal ist, würde ich lieber jemanden suchen, der für mich tötet. «Tyrion sah durch die lange Halle. Keiner rührte sich. Einen Moment lang überlegte er, ob das alles ein kolossaler Fehler gewesen war.

Dann rührte sich am Ende des Raumes jemand.»Ich stehe für den Zwerg ein«, rief Bronn.

Er träumte einen alten Traum von drei Rittern in weißen Umhängen und einem lang schon eingestürzten Turm, und Lyanna in ihrem Bett von Blut.

In diesem Traum ritten seine Freunde mit ihm, wie sie es zu Lebzeiten getan hatten. Der stolze Martyn Cassel, Jorys Vater; der treue Theo Wull; Ethan Glover, der Brandons Schildknappe gewesen war; Ser Mark Ryswell, von weicher Stimme und sanftem Herzen; der Pfahlbaumann Howland Reed; Lord Dustin auf seinem großen, roten Hengst. Ned hatte ihre Gesichter so gut gekannt, wie er einst sein eigenes gekannt hatte, doch die Jahre saugen das Blut aus den Erinnerungen eines Mannes, selbst aus solchen, die er geschworen hat, niemals zu vergessen. Im Traum waren sie nur Schatten, graue Geister auf Pferden, die aus bloßem Dunst bestanden.

Sie waren zu siebt und standen dreien gegenüber. Im Traum, ganz wie es im Leben gewesen war. Doch waren diese keine gewöhnlichen drei. Sie warteten vor dem runden Turm, die roten Berge von Dorne im Rücken, die weißen Umhänge flatterten im Wind. Und diese waren keine Schatten, ihre Gesichter strahlten hell, selbst jetzt noch. Ser Arthur Dayne, das Schwert des Morgens, trug ein trauriges Lächeln auf den

Lippen. Das Heft des Großschwertes Dawn ragte über seiner rechten Schulter auf. Ser Oswell Whent kniete am Boden, schärfte seine Klinge mit einem Wetzstein. Über seinem weiß emaillierten Helm breitete die schwarze Fledermaus seiner Familie die Flügel aus. Zwischen ihnen stand der grimmige alte Ser Gerold Hightower, der Weiße Bulle, Kommandant der Königsgarde.

«Ich habe Euch am Trident gesucht«, sagte Ned zu ihnen.

«Wir waren nicht dort«, antwortete Ser Oswell.

«Wehe dem Usurpator, wenn wir es gewesen wären«, sagte Ser Oswell.

«Als King's Landing fiel, hat Ser Jaime Euren König mit einem goldenen Schwert erschlagen, und ich habe mich gefragt, wo Ihr wart.«

«Weit fort«, sagte Ser Gerold,»sonst würde Aerys noch auf dem Eisernen Thron sitzen und Euer falscher Bruder in den sieben Höllen brennen.«

«Ich kam von Storm's End herab, um die Belagerung aufzuheben«, erklärte Ned ihnen,»und die Lords Tyrell und Redwyne neigten ihre Banner zum Gruße, und all ihre Ritter fielen auf die Knie, um uns Treue zu schwören. Ich war mir sicher, Ihr würdet unter Ihnen sein.«

«Unsere Knie beugen sich nicht so leicht«, sagte Ser Arthur Dayne.

«Ser Willem Darry ist nach Dragonstone geflohen, mit Eurer Königin und Prinz Viserys. Ich dachte, Ihr wäret vielleicht mit ihnen gesegelt.«

«Ser Willem ist ein guter und wahrer Mann«, sagte Ser Oswell.

«Doch nicht von der Königsgarde«, hob Ser Gerald hervor.»Die Königsgarde flieht nicht.«

«Damals wie heute«, sagte Ser Arthur. Er setzte seinen Helm auf.

«Wir haben einen Eid abgelegt«, erklärte der alte Ser Gerold.

Neds Geister traten neben ihn, mit Schattenschwertern in Händen. Sie waren sieben gegen drei.