Stephen King - Les trois Cartes

Le faisceau de lignes rouges était de retour, avançant vaillamment vers le coude sur la face interne de l’avant-bras droit.

Voilà deux jours qu’Eddie gardait les yeux rivés sur les lointains devant eux, guettant l’apparition d’une porte, de la porte magique. Deux jours aussi qu’il attendait la réapparition d’Odetta.

Et que la réalité, dans les deux cas, s’obstinait à contredire ses espérances.

Avant de s’endormir, ce soir-là, deux terribles pensées le traversèrent, telle une plaisanterie à double chute.

Et s’il n’y avait pas d’autre porte ?

Et si Odetta Holmes était morte ?

— Debout, ’culé d’cul blanc ! hurla Detta, le tirant de son coma nocturne. M’est avis qu’y a plus qu’toi et moi pour répond’p’ésent. J’ai comme qui di’ait l’imp’ession qu’ton copain a cané, qu’à c’te heu’e c’est plus toi qu’il enfile mais l’diab’au fond d’l’enfe’.

Eddie jeta un coup d’œil vers le Pistolero enroulé dans sa couverture et, l’espace d’un effroyable instant, il se dit que cette salope avait raison. Puis Roland remua, émit un gémissement pâteux et se redressa en position assise.

— Voyez-vous ça ! (Elle avait tant braillé que sa voix désormais se brisait, se réduisait de temps à autre au chuchotement furieux du vent d’hiver sous une porte.) J’te c’oyais mort, du schnock !

Maintenant, avec une infinie lenteur, le Pistolero se levait. Une fois de plus Eddie eut à l’esprit l’image d’un homme en train de gravir une échelle invisible. Et une émotion l’assaillit, rage et pitié mêlées… émotion familière, étrangement nostalgique, qu’il mit un moment à reconnaître. Puis ça lui revint. C’était la même chose que dans le temps, quand Henry et lui, vautrés devant la télé, regardaient un match de boxe où l’un des types sur le ring abîmait l’autre, l’abîmait salement, cognait encore et encore, pendant que la foule hurlait, réclamait du sang, et qu’Henry à ses côtés hurlait avec les autres, réclamant aussi sa part de sang, et que lui, Eddie, restait figé sous le double assaut de la colère et de la compassion, sous celui d’un dégoût muet, et qu’il restait là, au fond du canapé, à expédier message mental sur message mental à l’arbitre : Mais arrête ça, mec. Tes aveugle ou quoi ? Tu ne vois pas que ce type est en train de crever ! De crever, j’te dis ! Alors qu’est-ce que tu attends, merde, pour arrêter le combat !

Pour ce qui était du combat actuel, il n’y avait personne à qui gueuler par télépathie pour y mettre un terme.

Roland posa sur Detta le regard halluciné de ses yeux fiévreux.

— Tu es loin d’être la première à avoir cru ça. (Il se tourna vers Eddie.) Tu es prêt ?

— Oui, je pense. Et toi ?

— Oui.

— Tu vas pouvoir…

— Oui.

Ils s’ébranlèrent pour une nouvelle journée de marche.

Aux environs de dix heures, Detta porta les mains à ses tempes et se mit à les masser.

— A’ête, dit-elle brusquement. J’me sens mal. J’c’ois que j’vais dégueuler.

— Sans doute que tu as trop mangé, hier soir, répliqua Eddie sans cesser de pousser le fauteuil. Tu as eu tort de prendre du dessert. Ne t’avais-je pas prévenue que ce gâteau au chocolat était dur à digérer ?

— J’te dis j’vais dégueuler, me’de ! J’ai…

— Arrête, Eddie, fit le Pistolero.

Eddie s’arrêta.

Dans le fauteuil, la femme fut soudain saisie de contractions spasmodiques comme si un courant électrique la traversait. Ses yeux s’écarquillèrent, rivés sur rien.

— C’est moi qu’ai cassé le plat de ta vieille conne de Tante Bleue ! hurla-t-elle. Ouais, c’est moi que j’l’ai cassé, et j’suis toujours vach’ment contente de l’a…

Puis tout aussi brusquement, elle s’affaissa, bascula en avant. S’il n’y avait pas eu les cordes pour la retenir, elle serait tombée du fauteuil.

Seigneur, elle est morte, elle a eu une attaque et elle est morte, pensa Eddie. Il bondit, s’apprêtant à contourner le fauteuil, quand il se rappela combien elle était rusée, démoniaque, et s’immobilisa tout aussi brusquement qu’il s’était élancé. Il tourna vers le Pistolero un regard que celui-ci lui rendit, serein, ne perdant rien de ce qui se passait.

Puis elle gémit, ouvrit les yeux.

Des yeux qu’Eddie reconnut.

Les yeux d’Odetta.

— Grand Dieu, aurais-je de nouveau perdu connaissance ? Je suis désolée que vous ayez dû m’attacher. Maudites jambes ! Mais je crois pouvoir me redresser un peu si…

Mais, à cet instant, ce furent les jambes de Roland qui commencèrent à se dérober sous lui, et il perdit connaissance à quelque trente milles au sud de l’endroit où s’achevait la grève de la Mer Occidentale.

Pour Eddie Dean, ni lui ni la Dame ne semblaient plus se traîner ni même marcher sur les derniers milles de plage. C’était plutôt comme s’ils y volaient.

Roland n’inspirait toujours, à l’évidence, ni affection ni confiance à Odetta Holmes, mais elle se rendait compte à quel point son état était désespéré et réagissait en conséquence. Maintenant, au lieu de pousser une masse inerte d’acier et de caoutchouc à laquelle un corps s’était trouvé attaché, Eddie avait presque l’impression de pousser un véhicule sur coussin d’air.

Va-t’en avec elle. Avant, j’avais à veiller sur toi, et c’était important. Maintenant, je ne ferai que vous ralentir.

Il s’aperçut que le Pistolero était bien près d’avoir raison. Eddie poussait la chaise, Odetta aidait les roues.

Eddie avait l’un des revolvers du Pistolero passé dans la ceinture de son jean.

Tu te souviens quand je t’ai dit de rester sur tes gardes et que tu ne l’as pas fait ?

Oui.

Je te le répète : Reste sur tes gardes. À tout moment. Si son autre personnalité reprend le dessus, ne perds pas une seconde. Assomme-la.

Et si je la tue ?

Ce sera la fin. Mais qu’elle te tue et ce sera aussi la fin. Et si elle réapparaît, elle essaiera. Je te garantis qu’elle essaiera.

Eddie l’avait quitté à contrecœur. Pas seulement à cause du cri de chat sauvage entendu dans la nuit (même s’il y pensait sans arrêt), simplement parce que Roland était devenu sa seule prise sur ce monde auquel ni lui ni Odetta n’appartenaient.

Il ne s’en rendait pas moins compte que le Pistolero avait raison.

— Tu veux qu’on fasse une pause ? demanda-t-il à Odetta. Il reste un peu à manger.

— Pas encore. (La fatigue néanmoins était nette dans sa voix.) Bientôt.

— Comme tu veux. Mais arrête au moins de pousser sur les roues. Tu es trop faible. Ton estomac…

— D’accord.

Elle se tourna, lui offrit son visage ruisselant de sueur éclairé d’un sourire qui à la fois le faisait fondre et le régénérait. Il aurait accepté de mourir pour un tel sourire… et pensait même y être prêt si les circonstances l’exigeaient.

Bien sûr, il espérait ne jamais voir ces circonstances se présenter mais n’avait aucune illusion. Le temps était devenu crucial, à en hurler.

Elle croisa les mains dans son giron et il continua de pousser. Derrière eux, sur la grève, le sillage du fauteuil était à peine visible, le sol devenu progressivement plus ferme s’étant aussi jonché d’épaves susceptibles de provoquer un accident, un accident qu’ils ne pourraient éviter à la vitesse où ils allaient, et dans lequel Odetta risquait d’être gravement blessée. Un accident qui, tout aussi gravement, risquait d’endommager le fauteuil. Grave pour eux, et plus encore pour le Pistolero presque à coup sûr voué à une mort solitaire en ce cas. Et si Roland mourait, ils seraient à jamais piégés dans ce monde.