Stephen King - Les trois Cartes

La main de Roland se tend vers Eddie.

Eddie tente de s’écarter.

Les yeux du Pistolero le lui interdisent.

Roland tire Eddie à lui, si près qu’il sent l’odeur de la maladie d’Eddie et qu’Eddie sent l’odeur de la sienne. Le mélange leur fait violence à tous deux, les rend tous deux malades.

— Le choix n’est pas large ici, murmure Roland. Je ne sais pas comment c’est chez toi mais ici, il n’y a qu’une alternative. Rester debout… peut-être vivre, ou mourir à genoux, la tête basse, le nez sur la puanteur de tes aisselles. Très peu… (Il débite au hachoir une quinte de toux.) Très peu pour moi.

— Qui es-tu ? lui hurle Eddie.

— Ton destin, murmure le Pistolero.

— Pourquoi ne peux-tu simplement aller te faire foutre et crever ? lui demande Eddie.

Le Pistolero essaie d’ajouter autre chose mais, avant de le pouvoir, il se met à dériver toujours plus loin alors que les cartes entament un

KA-BLAM !

Roland ouvre les yeux sur un milliard d’étoiles qui tournoient dans le noir puis il les referme.

Il ne sait pas ce qui se passe, mais il pense que tout va bien. Le jeu se déploie toujours, les cartes poursuivent leur

Encore de ces délicieux, de ces suaves morceaux de viande. Il se sent mieux. Eddie aussi a l’air mieux. Mais non sans avoir également l’air soucieux.

— Ils se rapprochent, explique-t-il. Si vilains soient-ils, ils ne sont pas complètement idiots. Ils savent ce que je fais. D’une manière ou d’une autre, ils le savent, et ça ne leur plaît pas. Nuit après nuit, ils se rapprochent. Il serait peut-être astucieux de déménager au lever du jour, si tu en es capable. Sinon ça risque d’être la dernière fois que nous le verrons se lever.

— De quoi tu parles ?

Plus vraiment un murmure mais un souffle rauque, intermédiaire entre le chuchotement et la parole normale.

— D’eux, répond Eddie, montrant la plage. A-ce que châle, eut-ce que chule, et toute cette merde. Je crois qu’ils sont comme nous, Roland : toujours prêts à bouffer mais pas très chauds pour se faire bouffer.

Dans un total sursaut d’horreur, Roland comprend ce qu’étaient ces morceaux de viande blanc-rose qu’Eddie lui a servis. Il reste sans voix, le dégoût lui dérobant le peu qu’il avait réussi à récupérer. Mais sur son visage, le jeune homme voit tout ce qu’il veut dire.

— Comment tu t’imagines que je m’y prenais ? (C’est presque un grognement de rage.) Que je passais commande d’un plat de homard à emporter ?

— C’est du poison, chuchote Roland. C’est ça qui m’a…

— Ouais, c’est ça qui t’a mis hors de combat. Mais, mon cher Roland, c’est aussi du hors-d’œuvre. Car pour ce qui est du poison, les serpents à sonnette s’y connaissent, et il y a pourtant des gens qui en mangent. Paraît que c’est bon, comme du poulet, j’ai lu ça quelque part. Moi, j’ai trouvé que ces bêtes-là ressemblaient à des homards, alors je me suis dit : pourquoi ne pas essayer ? Qu’est-ce qu’on aurait mangé d’autre ? Du sable ? J’ai dégommé un de ces salopards et je l’ai concocté à la sauce Petit Jésus en Culotte de Velours. Il n’y avait rien d’autre, de toute façon, et ça s’est révélé rudement goûteux. J’en descends un chaque soir, juste après le coucher du soleil. Ils ne sont pas très vifs tant qu’il ne fait pas complètement noir. Je ne t’ai jamais vu refuser ce que je t’apportais.

Eddie sourit.

— Ça me plaît de me dire que, dans le lot, j’ai peut-être chopé un de ceux qui ont bouffé Jack. Ça me fait jouir de penser que je suis en train de bouffer ce connard. Ça me tranquillise l’esprit en quelque sorte, tu vois ?

— L’un d’eux a aussi des morceaux de moi dans le corps, dit Roland dans son fantôme de voix. Deux doigts et un orteil.

— Ça aussi, c’est cool.

Eddie continua de sourire. Son visage est très pâle, quelque chose d’un requin… mais il n’a plus autant mauvaise mine, et cette odeur de merde et de mort qui flottait autour de lui comme un linceul semble s’être dissipée.

— Va te faire foutre, s’éraille le Pistolero.

— Voyez-vous ça ! s’exclame Eddie. Roland qui reprend du poil de la bête ! En fin de compte, tu ne vas peut-être pas mourir ! Eh bien, mon cher, je trouve ça fan-tas-tique !

— Vivre, dit Roland, sa voix blanche de nouveau murmure, les hameçons revenus se planter dans sa gorge.

— Ouais ? (Eddie le regarde, puis hoche la tête et répond à sa propre question.) Ouais. Je pense que c’est ton intention. À un moment je me suis dit que tu étais en train de lâcher la rampe, à un autre que c’était déjà fait. Maintenant, il me semble que tu es sur la bonne voie. Les antibiotiques y sont pour quelque chose, bien sûr, mais c’est surtout parce que tu as décidé de te prendre par la main, à mon sens. Le problème, c’est pourquoi. Pourquoi te décarcasses-tu à ce point pour rester en vie sur cette plage merdique ?

La Tour, dessinent les lèvres de Roland, parce qu’il n’est même plus question pour lui d’émettre un son.

— Toi et ta putain de Tour, lâche Eddie qui se détourne, s’apprêtant à partir, puis refait face à Roland, surpris de sentir la main de celui-ci se refermer sur son bras comme une paire de menottes.

Ils se regardent dans les yeux, puis Eddie s’incline.

— D’accord. C’est d’accord !

Vers le nord, articule en silence le Pistolero. Vers le nord, t’ai-je dit. Le lui a-t-il dit ? Il en a l’impression, mais le souvenir s’est perdu. Perdu dans le brassage.

— Comment tu peux le savoir ? lui braille Eddie, soudain frustré.

Il lève les poings comme pour frapper Roland, puis il les baisse…

Je le sais, voilà tout… alors cesse de me faire perdre mon temps et mon énergie avec des questions stupides ! a-t-il envie de répondre, mais avant qu’il n’en ait le loisir, les cartes reprennent leur

traîné, ballotté et cahoté, sa tête désemparée heurtant tour à tour un côté puis l’autre, arrimé par ses propres ceinturons sur quelque espèce de travois mal fichu, et la chanson d’Eddie Dean si étrangement familière qu’il croit d’abord rêver, être en proie au délire :

— Heyyy Jude… dont make it bad… take a saaad song… and make it better…

D’où la connais-tu ? a-t-il envie de demander. M’as-tu entendu la chanter ? Et où sommes-nous ?

Avant qu’il puisse s’enquérir de quoi que ce soit

Cort défoncerait la tête au gamin s’il voyait ce bricolage, pense Roland à la vue du travois sur lequel il a passé la journée, puis il rit. Ça ne ressemble guère à un rire. On croirait plutôt l’une de ces vagues qui déversent leur charge de galets sur la grève. Il ne sait pas quelle distance ils ont parcourue mais c’est bien assez pour qu’Eddie soit complètement vanné. Il est assis sur un rocher dans la lumière qui s’étire, l’un des revolvers du Pistolero sur ses genoux, une outre à moitié vide en bandoulière. Quelque chose fait une petite bosse dans sa poche de chemise. Ce sont les balles rangées à l’arrière des ceinturons — la réserve de « bonnes » balles qui diminue à vue d’œil. Eddie les a nouées dans un morceau de sa propre chemise. La raison majeure qu’a cette réserve de diminuer si vite est que, toutes les quatre ou cinq balles, il s’en trouve une pour refuser de partir.

Eddie, qui a été à deux doigts de s’assoupir, relève maintenant la tête.

— Qu’est-ce qui te fait rire ? demanda-t-il.