Stephen King - Les trois Cartes

Le Pistolero lui fait signe que c’est sans importance. Parce qu’il se trompe, en fait. Cort n’aurait jamais levé la main sur Eddie à cause du travois, si bizarrement fichu, si bancal fût ce truc. Roland croit même possible que Cort ait pu grogner un vague compliment — et c’était si rare, avec lui, que celui à qui il l’adressait ne savait presque jamais quoi répondre et restait bouche bée, comme un poisson frais sorti du baril.

Deux branches de peuplier en constituent les montants. Elles sont de longueur et d’épaisseur approximativement égales et doivent avoir été abattues par le vent. Eddie s’est servi de branches plus petites comme traverses et a procédé à leur assemblage par des moyens hétéroclites pour ne pas dire loufoques, mettant à contribution les ceinturons, la bande enduite de glu qui avait maintenu les sacs de poudre du diable contre ses flancs, ainsi que les lacets de ses Adidas ; jusqu’à la cordelette de boyau du chapeau de Roland. Et, par-dessus l’ensemble, il a disposé la couverture.

Cort ne l’aurait pas cogné parce que, dans l’état où il était, Eddie avait au moins réussi à faire plus que s’asseoir sur les talons, la tête entre les mains pour gémir sur son sort. Il avait fait quelque chose. Il avait essayé.

Et Cort l’aurait peut-être gratifié d’un de ses compliments bourrus, presque hargneux même, parce que, si branque en soit l’aspect, le bricolage paraissait efficace. Les longues traces qui s’étiraient derrière eux sur la grève jusqu’au point où elles semblaient se rejoindre en étaient la preuve.

— Tu en vois un ? demanda Eddie.

Le soleil descend, déroulant un chemin d’or rouge en travers des flots, et le Pistolero se rend alors compte qu’il a pour le moins dormi six heures d’affilée, cette fois. Il se sent plus solide. Il s’assoit et regarde l’océan. Ni la plage ni les terres qui montent se fondre dans le versant occidental des montagnes n’ont beaucoup changé ; s’il relève de faibles variations dans le paysage et dans les détritus (un cadavre de mouette, par exemple, petit tas de plumes ébouriffées à une vingtaine de mètres sur sa gauche, une trentaine en direction de l’eau), rien ne lui donne vraiment l’impression d’avoir avancé.

— Non, dit-il. Ah, si, j’en vois un.

Il tend son bras. Eddie plisse les yeux puis hoche la tête. Alors que le soleil sombre de plus en plus bas et que l’or du chemin se fait de plus en plus sang, les premières homarstruosités s’extraient des vagues et commencent à se répandre sur la plage.

Deux d’entre elles se lancent dans une maladroite course de vitesse vers la mouette morte. La première arrivée bondit dessus, l’ouvre d’un coup de pince et se met à enfourner les restes en putréfaction dans son étrange bec denté.

— I-ce que chic ? demande-t-elle.

— Eut-ce que chule ? répond la perdante. O-ce que…

KA-BLAM !

Le revolver de Roland met fin aux questions de la deuxième créature. Eddie descend la ramasser. Il la saisit par le dos en gardant un œil sur sa collègue, laquelle n’y voit aucun inconvénient, occupée qu’elle est avec le cadavre de l’oiseau. Eddie rapporte sa prise. Elle se tortille encore, haussant et baissant ses pinces, mais ne tarde pas à y renoncer. Sa queue s’arque une dernière fois puis retombe simplement au lieu de fouetter l’air en sens inverse. Les pinces de boxeur pendent lamentablement.

— Le dîner sera bientôt servi, Monsieur, dit Eddie. Monsieur a le choix entre filet d’horreur à carapace et filet d’horreur à carapace. Monsieur se sent-il tenté plutôt par l’un ou l’autre ?

— Que veux-tu dire ?

— Monsieur m’a parfaitement compris, rétorque Eddie. Où est passé ton sens de l’humour, Roland ?

— Il a dû se faire tuer dans une guerre ou une autre.

Réponse qui fait sourire Eddie.

— Tu m’as l’air d’être un peu plus en forme, ce soir.

— Oui, c’est aussi mon impression.

— Bon. Alors tu pourras peut-être marcher un moment demain. Pour parler franc, l’ami, te traîner c’est la croix et la bannière.

— Je ferai un effort.

— C’est tout ce qu’on te demande.

— Toi aussi, tu as l’air mieux, hasarde Roland, et sa voix se brise sur la fin comme celle d’un gosse qui mue. Si je ne m’arrête pas de parler, pense-t-il, je vais me retrouver définitivement aphone.

— Ouais, je crois que je vais survivre. (Il pose un regard vide sur Roland.) Par deux fois, pourtant, tu ne peux pas t’imaginer à quel point ça n’est pas passé loin. La première, quand j’ai pris ton pistolet et que je me le suis appliqué contre la tempe. Je l’ai armé, je l’ai tenu comme ça un moment, puis je l’ai écarté. J’en ai ramené le chien au repos et je l’ai remis dans son étui. L’autre, c’est quand j’ai eu des convulsions, une nuit. Je crois que c’était la deuxième nuit, mais je n’en suis pas sûr. (Il secoue la tête et ajoute quelque chose que le Pistolero ne comprend pas tout en n’y voyant pas mystère :) Le Michigan me fait l’effet d’un rêve, à présent.

Et bien que la voix de Roland se soit de nouveau réduite à ce bruissement de feuilles mortes et qu’il ait conscience qu’il vaudrait mieux pour lui de ne pas parler du tout, il lui reste une chose à savoir :

— Qu’est-ce qui t’a retenu de presser la détente ?

— Je n’ai pas d’autre jean, répond bizarrement Eddie, puis il s’explique : À la dernière seconde, je me suis dit que si je la pressais et que ce soit une de ces putains de balles qui ne partent pas, je n’aurais pas le courage de recommencer. Car une fois que tu as chié dans ton froc, faut que tu le laves tout de suite, ou alors tu vis avec l’odeur pour toujours. C’est Henry qui m’a dit ça. Il l’avait appris au Vietnam. Et comme c’était la nuit, et qu’Omar était de sortie sur le bord de mer avec tous ses copains…

Mais le Pistolero est déjà plié de rire, même si de temps à autre ce sont des grincements inquiétants qui s’échappent de sa gorge. S’autorisant un petit sourire, Eddie reprend :

— Je crois que, dans cette guerre, tu n’as pas perdu ton sens de l’humour plus haut que le coude.

Puis il se lève, s’apprête apparemment à grimper la pente, là où il pourra trouver du bois pour faire un feu.

— Attends, murmure Roland, et Eddie se retourne. Pourquoi, en fait ?

— Parce que tu as besoin de moi, je suppose. Si je m’étais fait sauter la cervelle, tu serais mort. Plus tard, quand tu seras vraiment remis, je réexaminerai peut-être mes options. (Il jette un regard circulaire sur le paysage et pousse un soupir à fendre l’âme.) Il se peut qu’il y ait un Disneyland quelque part dans ton monde, Roland, mais ce que j’en ai vu jusqu’à présent est loin de m’emballer.

Il repart, s’arrête, se retourne encore une fois. Son visage est lugubre quoique la pâleur maladive l’ait quelque peu quitté. Les tremblements se sont réduits à des frissons sporadiques.

— Il y a des moments où tu ne me comprends pas, hein ?

— Oui, murmure le Pistolero. Par moments.

— Bon, je vais être plus clair. Il y a des gens qui ont besoin que les gens aient besoin d’eux. Si tu ne me comprends pas, c’est parce que tu n’es pas de ceux-là. Tu te servirais de moi pour me jeter ensuite comme une vieille chaussette s’il le fallait. Mais Dieu t’a baisé, mon ami. Il t’a donné assez de jugeote pour que tu souffres d’agir comme ça et assez de stoïcisme pour que tu passes outre et que tu le fasses quand même. Tu ne pourrais pas t’en empêcher. Je serais couché là sur cette plage, hurlant pour que tu m’aides, tu me passerais sur le corps si tu n’avais pas d’autre chemin pour atteindre ta putain de Tour. Est-ce que je me trompe ?