Stephen King - Les trois Cartes

Puis ce fut le formica rouge du comptoir qui transparut sous les hot-dogs et le mur blanc derrière le Pepsi. Ses mains se rapprochèrent, la résistance entre elles s’amenuisant… puis se rencontrèrent, paume contre paume. La nourriture… les serviettes… le Pepsi… les six aspirines… tout ce qu’il avait tenu était parti.

C’est Jésus avec son violon… pensa-t-il. Ses yeux bondirent sur le miroir.

La porte avait disparu… tout comme Roland, sorti de son esprit.

Bon appétit, l’ami.

Mais cet insolite personnage venu d’ailleurs qui disait s’appeler Roland était-il vraiment son ami ? Allez savoir ? Sûr, il lui avait sauvé la mise, mais ça ne voulait pas dire qu’il s’agît d’un boy-scout.

N’empêche qu’il l’aimait bien. Qu’il le craignait… mais qu’il l’aimait bien.

Se demandait même si, avec le temps, il ne finirait pas par l’aimer tout court comme il aimait Henry.

Mange, étranger. Mange bien, reste en vie… et reviens.

Il avait à côté de lui des serviettes tachées de moutarde laissées par un client. Il en fit une boule qu’il expédia dans la poubelle en sortant, les mâchoires en mouvement comme s’il achevait une dernière bouchée de quelque chose. Puis, s’acheminant vers les panneaux qui montraient la direction à prendre pour BAGAGES et TRANSPORTS TERRESTRES, il réussit même à produire un rot fort convenable en approchant du jeune Noir.

— Vous n’avez pas trouvé votre bonheur ? lui demanda-t-il.

— Je vous demande pardon ? fit le gars en se détournant de l’écran des départs qu’il faisait semblant d’étudier.

— J’ai pensé que vous deviez sûrement chercher un T-shirt où on verrait, écrit dessus : LA CHARITÉ, S’IL VOUS PLAÎT ! JE TRAVAILLE POUR LE GOUVERNEMENT, lâcha Eddie avant de passer son chemin.

Alors qu’il descendait les marches, il vit la farfouilleuse refermer précipitamment son sac et se lever.

Ma foi, ça va ressembler à la parade de Thanksgiving, chez Macy’s.

Journée passionnante, à coup sûr, et il se disait qu’elle n’était pas finie.

Quand Roland vit les monstrueux crustacés resurgir des vagues (le phénomène n’avait donc rien à voir avec la marée ; c’était la tombée du jour qui les ramenait sur la plage), il abandonna momentanément Eddie Dean pour aller déplacer son corps et lui épargner d’être découvert et dévoré par les créatures.

Il s’était attendu à la douleur, y était préparé. D’avoir si longtemps vécu avec elle en avait presque fait une vieille amie. Il fut toutefois sidéré de la rapidité avec laquelle sa fièvre avait empiré, ses forces diminué. S’il n’avait pas été mourant précédemment, il ne pouvait désormais douter de l’être. Existait-il dans le monde du prisonnier un remède assez puissant pour prévenir l’issue fatale ? Peut-être. Mais à moins de mettre la main dessus dans les six ou huit prochaines heures, la question perdrait sans doute toute importance. À l’allure où évoluait son mal, il n’y aurait bientôt plus ni médecine ni magie, qu’elles proviennent de quelque monde que ce soit, pour restaurer sa santé.

Impossible de marcher. Il allait devoir ramper.

Il s’y apprêtait quand son regard tomba sur les sacs de poudre du diable dans leur gangue entortillée de bande collante. Les laisser ici, c’était les vouer à être éventrés par les homarstruosités. La brise marine disperserait la poudre aux quatre vents. Elle y serait à sa place, songea le Pistolero. Mais il ne pouvait permettre qu’il en fût ainsi. Sinon, à un moment ou à un autre, incapable de montrer cette poudre, Eddie allait se retrouver dans les ennuis jusqu’au cou. Il était rarement possible de bluffer le genre d’hommes auquel, à son sens, appartenait ce Balazar. Il allait demander à voir ce pour quoi il avait payé, et tant qu’il ne l’aurait pas vu, Eddie aurait assez d’armes pointées sur lui pour équiper une petite armée.

Roland ramena vers lui l’enchevêtrement poisseux de ses possessions et se l’accrocha autour du cou. Puis il entreprit de mettre une bonne distance entre lui et les vagues.

Il s’était traîné sur une vingtaine de mètres — presque assez haut sur la plage pour s’estimer en sécurité — quand il prit conscience (saisi d’horreur et cependant sensible à l’incommensurable comique de la chose) de laisser derrière lui le seuil entre les mondes. Comique, car pourquoi l’avait-il franchi ?

Tournant la tête, il vit alors que la porte n’était plus là où il croyait l’avoir laissée mais à trois pieds derrière lui. Pendant un long moment, il ne put que la fixer, comprendre ce qu’il aurait déjà dû savoir s’il n’y avait eu la fièvre et le feu roulant de questions auquel les Inquisiteurs soumettaient Eddie. Ces Où as-tu ? Comment as-tu ? Quand as-tu ? qui se superposaient aux Est-ce que chèque ? A-ce que châle ? Eut-ce que chule ? I-ce que chic ? du grouillement que les vagues continuaient de vomir au bas de la grève.

Bon, maintenant j’emmène cette porte partout avec moi, se dit-il, et Eddie aussi. Elle nous accompagne comme une malédiction dont on ne pourrait plus se débarrasser.

Évidence incontestable tout comme l’était cet autre fait :

Que si la porte se refermait, ce serait pour toujours.

Quand cela se produira, il faudra qu’il soit de ce côté, avec moi.

Quel parangon de vertu nous avons en toi, pistolero ! L’homme en noir éclata de rire. Il semblait avoir définitivement élu domicile dans le crâne de Roland. Tu as tué l’enfant, sacrifice qui t’a permis de me rattraper et, je suppose, de faire apparaître cette porte entre les mondes. Voilà qu’à présent tu t’apprêtes à un triple tirage, condamnant les trois compagnons qui te seront donnés à un sort dont tu ne voudrais pas : vivre le restant de leurs jours dans un univers radicalement autre où la mort sera susceptible de les prendre avec autant d’aisance qu’elle s’empare d’animaux de zoo remis en liberté dans une nature hostile.

La Tour, se dit avec sauvagerie le Pistolero. Une fois que j’aurai atteint la Tour et fait ce que je suis censé y faire, que j’y aurai accompli cet acte fondamental — quel qu’il soit — de restauration ou de rédemption pour lequel j’ai été conçu, alors, peut-être…

Mais le hurlement de rire de l’homme en noir — de cet homme qui était mort mais n’en continuait pas moins de vivre à l’instar de la conscience blessée du Pistolero — n’allait pas lui permettre de s’en tirer à si bon compte.

Pas plus d’ailleurs qu’envisager sa propre trahison ne pouvait le détourner de sa trajectoire.

Il parvint à se traîner sur une autre dizaine de mètres, jeta de nouveau un coup d’œil derrière lui, et constata que le plus gros des monstres n’irait pas s’aventurer plus d’une vingtaine de pieds au-dessus de la laisse des hautes eaux. Sa reptation lui avait déjà fait couvrir trois fois cette distance.

Bon, c’est bien.

Rien n’est bien, répliqua, joyeuse, la voix de l’homme en noir, et tu le sais.

Ta gueule ! pensa le Pistolero, et — miracle — l’homme en noir la ferma.

Roland remisa les sacs de poudre du diable dans l’interstice entre deux pierres et dissimula le tout sous quelques poignées d’herbe. Puis il s’accorda un bref répit, le crâne traversé de sourdes palpitations, la peau tour à tour brûlante et glaciale, tandis qu’il se laissait à nouveau rouler jusque par-delà le seuil, dans cet autre monde, dans cet autre corps, abandonnant encore pour un temps derrière lui l’infection à son évolution meurtrière.