Stephen King - Magie et Cristal

— Attention, Roland ! s’écrie Susannah d’une voix perçante qui fait office d’interrupteur électrique comme par magie. Quelque chose se trouve sur la table de la coiffeuse — le cristal, bien entendu ; Gabrielle l’a volé, c’est le cadeau de consolation qu’elle compte faire à son amant pour l’assassinat que son fils l’a empêchée de commettre — qui s’illumine soudain comme s’il répondait à la voix de Susannah. Il éclabousse de sa brillante lumière rose le triple miroir qui la réfléchit et la projette dans la chambre. Grâce à cet éclairage, dans la glace à trois faces, Roland aperçoit enfin la silhouette dans son dos.

— Nom de Dieu ! gueule Eddie Dean, horrifié. Ah, merde, Roland ! C’est pas ta mère ! C’est…

Ce n’est pas même une femme, pas vraiment, plus du tout ; c’est une sorte de cadavre ambulant affublé d’une robe noire crottée par la poussière des routes. Il ne lui reste plus que quelques touffes de cheveux se battant en duel sur la tête et un trou béant à la place du nez. Mais ses yeux lancent toujours des flammes et le serpent qu’elle tient se tortille entre ses mains, fort vivace. Malgré la profonde horreur qu’il éprouve, Jake a le temps de se demander si elle l’a capturé sous le même rocher où elle avait trouvé celui que Roland a tué.

C’est Rhéa qui guettait le Pistolero dans l’appartement de sa mère ; c’est celle du Cöos, venue non seulement récupérer son glam mais aussi en finir avec le garçon qui lui avait causé tant de tourment.

— Ta putain de gueuse a eu son compte ! s’écrie-t-elle d’une voix suraiguë, plus que jamais caquetante. À ton tour de payer !

Mais Roland l’a vue, dans le cristal, il l’a vue, Rhéa trahie par cela même qu’elle est venue reprendre, et maintenant le Pistolero pirouette, en laissant tomber sur ses nouveaux revolvers ses mains, animées d’une vivacité mortelle. Il a quatorze ans, ses réflexes n’ont jamais été si précis ni si rapides. Et il se déchaîne comme un baril de poudre qui explose.

— Non, Roland, fais pas ça ! hurle Susannah. C’est un piège, un glam !

Jake a juste le temps de détourner les yeux du miroir et de les reporter vers la femme qui se tient sur le seuil de la chambre ; juste le temps de comprendre que lui aussi est tombé dans le panneau.

Peut-être que Roland comprend également la vérité à la toute dernière seconde — que la femme postée sur le seuil est en réalité sa mère, malgré tout, qu’elle ne tient pas en main un serpent mais une ceinture, quelque chose qu’elle lui destine, peut-être bien en gage de réconciliation, que le cristal lui a menti de la seule manière qui lui est possible… par reflet interposé.

De toute façon, il est trop tard. Les revolvers dégainés tonnent avec un double éclair jaune vif qui illumine la chambre. Il appuie deux fois de suite sur la détente de chacun avant de pouvoir s’arrêter. Et les quatre balles projettent Gabrielle Deschain dans le vestibule, son sourire plein d’espoir « et si on faisait la paix » pas encore effacé sur ses lèvres.

Ainsi meurt-elle : souriante.

Roland demeure immobile, les canons de ses revolvers fumants, le visage figé en une grimace de surprise horrifiée, prenant à peine conscience en vérité du poids qu’il va traîner le reste de sa vie : il s’est servi des armes de son père pour tuer sa mère.

À présent, un rire caquetant emplit la chambre, mais Roland ne se retourne pas ; il reste pétrifié près de la femme en robe bleue et souliers noirs qui gît ensanglantée dans le vestibule de son appartement ; la femme qu’il est venu sauver et qu’au lieu de ça il a tuée. Elle est étendue avec la ceinture tissée de ses blanches mains, drapant son ventre qui saigne.

Jake se retourne pour Roland et n’est pas surpris de voir une femme à face verte et coiffée d’un chapeau noir pointu flotter dans le cristal. C’est la Méchante Sorcière de l’Est ; et c’est aussi Rhéa du Cöos. Elle dévisage le garçon, revolvers en main, et découvre ses dents pour le sourire le plus atroce que Jake ait jamais vu.

— J’ai brûlé cette idiote que tu aimais — si fait, brûlée vive — et maintenant, j’ai fait de toi un matricide… Alors, tu te repens d’avoir tué mon serpent, pistolero ? Mon pauvre, mon doux Ermot ? Est-ce que tu regrettes d’avoir joué une rude partie avec quelqu’un de plus finaud que toi, toi qui ne le seras jamais de toute ta misérable vie ?

Il ne marque par aucun signe qu’il l’entend, gardant les yeux fixés sur dame sa mère. Bientôt, il ira jusqu’à elle, s’agenouillera, mais pas encore ; pas encore.

Le visage dans le cristal se tourne maintenant vers nos trois pèlerins et, ce faisant, il se transforme, devient vieux, chauve et détruit — devient, en fait, le visage que Roland a vu dans le miroir menteur. Si le Pistolero a été incapable d’apercevoir ses futurs amis, Rhéa, elle, les voit ; si fait, elle les voit même fort bien.

— Abdiquez ! croasse-t-elle — tel un corbeau posé sur une branche effeuillée sous un ciel bas hivernal.

— Abdiquez ! Renoncez à la Tour !

— Jamais, espèce de salope, dit Eddie.

— Vous voyez qui il est ! Quel monstre il fait ! Et ce n’est qu’un début, sachez-le ! Demandez-lui donc ce qu’il est advenu de Cuthbert ! Et d’Alain — Alain, malgré toute son intelligence du shining, n’en a point réchappé en fin de compte, pour sûr ! De-mandez-lui donc ce qu’il est advenu de Jamie de Curry ! Il n’a jamais eu d’ami qu’il n’ait point tué, ni jamais eu d’amoureuse qui ne soit plus que poussière dans le vent !

— Passe ton chemin, dit Susannah, et laisse-nous aller le nôtre.

Les lèvres vertes et crevassées de Rhéa se tordent en un horrible rictus.

— Il a tué sa propre mère ! Que crois-tu qu’il te fera à toi, garce stupide à la peau brune ?

— Il ne l’a pas tuée, l’interrompt Jake. C’est toi qui l’as tuée. Allez, ouste !

Jake fait un pas en direction du cristal, bien déterminé à s’en emparer et à le fracasser sur le sol… et il peut le faire, il s’en aperçoit, car le cristal est bien réel. C’est la seule chose dans sa vision à l’être. Mais avant qu’il ait pu mettre la main dessus, la boule émet une explosion silencieuse de lumière rose. Jake se protège le visage des mains pour éviter d’être aveuglé, et alors il se met…

(à fondre, ah je fonds, je fonds [16] I’m melting, cri d’agonie de la Méchante Sorcière du Magicien d’Oz. (N.d.T.) , quel monde, ah quel monde)

à tomber, aspiré vers le bas par la tornade rose, hors du Pays d’Oz et retour au Kansas, hors du Pays d’Oz et retour…

… à la maison, marmonna Eddie d’une voix étouffée et comme avinée à ses propres oreilles. Retour à la maison, parce qu’il n’y a rien qui vaille son chez-soi. Ah ça non !

Il tenta d’ouvrir les yeux, sans succès tout d’abord. Comme si on les lui avait enduits de glu. Il tira sur la peau de son visage en appuyant sa main sur son front. Ça marcha ; ses yeux s’ouvrirent instantanément. Il ne vit ni la salle du trône du Palais Vert ni (comme il s’y était attendu) la chambre richement agencée mais quelque peu claustrophobique où il se trouvait précédemment.

Il était dehors, étendu sur l’herbe blanchie par l’hiver d’une petite clairière. Tout près, se dressait un bosquet où d’ultimes feuilles sèches s’accrochaient encore aux branches de certains arbres. L’une d’elles arborait une étrange feuille blanche, une feuille albinos. On entendait gazouiller joliment un filet d’eau courante un peu plus loin dans le bosquet. Le nouveau fauteuil roulant amélioré de Susannah était abandonné dans l’herbe haute. Eddie remarqua que ses pneus étaient boueux et des feuilles mortes et des touffes d’herbe, prises dans ses rayons. Au-dessus de sa tête, le ciel était plein de nuages blancs immobiles, chacun évoquant un panier à linge débordant de draps.