Terry Pratchett - Le huitième sortilège

— Votre confiance m’emplit de honte, dit Galder.

— Le mage qui reprendra le sortilège se couvrira de gloire ainsi que son ordre, dit Trymon. Les autres ont utilisé des bottes et toutes sortes de sortilèges étrangers. Qu’est-ce que vous, vous comptez utiliser, maître ?

— Ai-je senti une pointe de sarcasme dans vos paroles ?

— Absolument pas, maître.

— Pas même un soupçon ?

— Pas même l’ombre d’un soupçon, maître.

— Bien. Parce que je n’ai pas l’intention d’aller le chercher. » Galder baissa la main et ramassa un livre ancien. Il marmonna un ordre et le livre s’ouvrit en grinçant ; un signet qui ressemblait étrangement à une langue réintégra prestement la reliure.

Il farfouilla près de son coussin et ramena une petite blague de tabac en cuir et une pipe de la taille d’un incinérateur. Avec toute l’adresse d’un nicotinomane en phase terminale il roula une noix de tabac entre ses mains et la tassa dans le fourneau. Il claqua des doigts et le feu jaillit. Il aspira profondément, soupira d’aise…

… leva les yeux.

« Pas parti, Trymon ?

— Vous m’avez mandé, maître », dit Trymon d’un ton uni. Ce que dit son gosier, du moins. Au fond de ses yeux gris une faible lueur indiquait qu’il tenait la liste du moindre affront, du moindre pétillement condescendant du regard, du moindre reproche léger, du moindre coup d’œil entendu, et pour chacun d’eux le cerveau vivant de Galder passerait une année dans l’acide.

« Oh, oui, c’est juste. Pardonnez aux déficiences d’un vieillard », dit Galder sur le ton de la plaisanterie. Il leva le livre qu’il lisait.

« Je désapprouve toute cette agitation, reprit-il. C’est très spectaculaire de faire l’andouille avec des tapis volants et autres, mais pour moi ce n’est pas de la vraie magie. Tenez, prenez les bottes de sept lieues. Si les hommes avaient dû couvrir vingt-huit kilomètres à chaque pas, je suis certain que Dieu les aurait pourvus de plus longues jambes… Où en étais-je ?

— Je n’en suis pas sûr, fit Trymon avec froideur.

— Ah, oui. Bizarre que nous n’ayons rien trouvé sur la pyramide de Tsort dans la bibliothèque, vous auriez cru le contraire, non ?

— Le bibliothécaire sera châtié, bien entendu. »

Galder lui lança un regard en biais. « Rien de sévère, dit-il. Le priver de bananes, peut-être. »

Ils s’observèrent un moment.

Galder céda le premier – fixer Trymon le troublait toujours. Ça lui faisait le même effet gênant que de se contempler dans un miroir et de n’y voir personne.

« Quoi qu’il en soit, et c’est plutôt bizarre, dit-il, j’ai trouvé de l’aide ailleurs. Sur mes propres et modestes rayonnages, en fait. Le journal de Skrelt Changepanier, le fondateur de notre ordre. Vous, mon bouillant jeune homme prêt à s’élancer sur l’heure, savez-vous ce qui se passe lorsqu’un mage meurt ?

— Les sortilèges qu’il garde en mémoire se prononcent tout seuls, répondit Trymon. C’est l’une des premières choses que nous apprenons.

— En réalité, ce n’est pas vrai des Huit Grands Sortilèges originaux. À force d’étude minutieuse, Skrelt a découvert qu’un Grand Sortilège s’abritera tout simplement dans l’esprit le plus proche ouvert et prêt à le recevoir. Poussez donc le grand miroir par ici, voulez-vous ? »

Galder se leva de son siège et se dirigea d’un pas traînant vers la forge, à présent froide. Le fil de magie se tortillait toujours, cependant, à la fois présent et absent, comme une fissure ouverte dans un autre univers inondé de lumière bleue ardente. Il s’en saisit tranquillement, décrocha un arc d’un râtelier, prononça un mot cabalistique et regarda avec satisfaction la magie en saisir les extrémités et le bander jusqu’à faire gémir le bois. Il choisit ensuite une flèche.

Trymon avait tiré un lourd miroir grandeur d’homme au milieu de la pièce. Quand je serai à la tête de l’ordre, se disait-il, je ne traînerai sûrement pas mes pieds dans des pantoufles.

Trymon, comme il a été dit plus haut, avait le sentiment qu’un sang neuf ferait le plus grand bien si seulement on pouvait se débarrasser du bois mort… Mais pour l’instant il était sincèrement impatient de voir où voulait en venir le vieux fou.

Ça lui aurait peut-être fait plaisir de savoir que Galder et Skrelt Changepanier se mettaient tous les deux le doigt dans l’œil jusqu’au coude.

Galder effectua quelques passes devant la glace qui se ternit avant de s’éclaircir pour offrir une vue aérienne de la forêt de Skund. Il la regarda fixement, tout en tenant à la main l’arc et la flèche vaguement pointée sur le plafond. Il marmonna quelques mots comme : « Tiens compte d’un vent de, mettons… trois nœuds » et « Règle-toi par rapport à la température », puis, d’un geste plutôt décevant, il lâcha le trait.

Si les lois d’action et de réaction avaient eu leur mot à dire, la flèche aurait dû retomber mollement à quelques pas de distance. Mais personne ne s’intéressait à elles.

Dans un bruit qui défie toute description mais que, par souci de la perfection, on pourrait assimiler fondamentalement à spang ! plus trois jours de travail intensif dans un studio d’enregistrement décemment équipé, la flèche disparut.

Galder rejeta l’arc et sourit.

« Évidemment, il va lui falloir à peu près une heure pour arriver là-bas, dit-il. Ensuite le sortilège n’aura plus qu’à suivre le chemin ionisé pour revenir ici. Jusqu’à moi.

— Remarquable », fit Trymon, mais le premier télépathe qui serait passé par là aurait lu en lettres de dix mètres de haut : pourquoi toi et pas moi ? Il baissa les yeux sur l’établi en désordre, lorsqu’un long couteau très affilé lui parut idéal pour ce qu’il avait soudain en tête.

La violence, il n’aimait pas s’y livrer, sauf à distance. Mais la pyramide de Tsort avait été parfaitement claire quant aux récompenses offertes à quiconque réunirait les huit sortilèges au moment opportun, et Trymon n’allait pas gâcher des années de travail assidu parce qu’un vieux fou avait une idée lumineuse.

« Voulez-vous un peu de cacao pendant que nous attendons ? proposa Galder qui clopina à travers la pièce pour sonner le serviteur.

— Volontiers », répondit Trymon. Il saisit le couteau, le soupesa et l’équilibra pour un lancer précis. « Je dois vous féliciter, maître. À ce que je vois, il nous faudra tous nous lever de bonne heure pour vous damer le pion. »

Galder éclata de rire. Et le couteau fusa de la main de Trymon à une telle vitesse qu’il se déforma (de par la nature plutôt amorphe de la lumière du Disque), qu’il perdit un peu en longueur et gagna légèrement en épaisseur au fil de sa course infaillible vers le cou de Galder.

Il ne l’atteignit pas. Il dévia d’un côté pour entamer une orbite rapide, si rapide que Galder parut soudain porter un collier de métal. Galder se retourna ; Trymon le trouva brusquement plus grand de plusieurs dizaines de centimètres et beaucoup plus puissant.

Le couteau termina sa trajectoire en vibrant dans la porte à un cheveu de l’oreille de Trymon.

« Vous lever de bonne heure ? fit Galder, amène. Mon cher petit, il ne faudra pas vous coucher du tout. »

« Encore un peu de table ? offrit Rincevent.

— Non, merci. Je n’aime pas la pâte d’amandes, dit Deuxfleurs. De toute façon, je suis sûr que ce n’est pas bien de manger le mobilier des gens.

— Ne vous inquiétez pas, dit Swires. Ça fait des années qu’on n’a pas vu la vieille sorcière. On raconte que deux voyous, des gamins, lui ont proprement mis la tête au carré.