Cassandra Clare - Ciudad de hueso

– El demonio del Pandemónium… parecía una persona.

– Era un demonio eidolon. Un cambiante. Los rapiñadores parecen lo que parecen. No son muy atractivos, pero son demasiado estúpidos para que les importe.

– Dijo que iba a comerme.

– Pero no lo hizo. Lo mataste. -Jace finalizó el nudo y se recostó.

Con gran alivio para Clary, el dolor en la parte posterior del cuello se había desvanecido. Se incorporó para sentarse.

– La policía está aquí. -Su voz era como el croar de una rana-. Deberíamos…

– No hay nada que puedan hacer. Probablemente alguien te oyó gritar y los llamó. Diez a uno a que ésos no son auténticos agentes de policía. Los demonios saben cubrir sus huellas.

– Mi madre -dijo Clary, obligando a las palabras a salir a través de la garganta inflamada.

– Hay veneno de rapiñador circulando por tus venas justo en estos momentos. Estarás muerta en una hora si no vienes conmigo.

Se puso en pie y le tendió una mano. Ella la tomó, y él la levantó de un tirón.

– Vamos.

El mundo se ladeó. Jace le pasó una mano por la espalda, sosteniéndola. El muchacho olía a polvo, sangre y metal.

– ¿Puedes andar?

– Eso creo.

Clary echó una ojeada a través de los rosales llenos de flores. Vio cómo la policía ascendía por el camino. Uno de ellos, una mujer delgada, sostenía una linterna en una mano. Cuando la alzó, Clary vio que la mano estaba descarnada; era una mano esquelética terminada en afilados huesos en las puntas de los dedos.

– Su mano…

– Te dije que podían ser demonios. -Jace echó un vistazo a la parte trasera de la casa-. Tenemos que salir de aquí. ¿Podemos pasar por el callejón?

Clary negó con la cabeza.

– Está tapiado. No hay salida…

Sus palabras se disolvieron en un ataque de tos. Alzó una mano para taparse la boca, y cuando la apartó estaba roja. Lanzó un gemido.

Jace le agarró la muñeca y se la giró de modo que la parte blanca y vulnerable de la cara anterior del brazo quedara al descubierto bajo la luz de la luna. Tracerías de venas azules recorrían el interior de la piel, transportando sangre envenenada al corazón y al cerebro. Clary sintió que las rodillas se le doblaban. Jace tenía algo en la mano, algo afilado y plateado. Intentó retirar la mano, pero él la sujetaba con demasiada fuerza. Sintió un punzante beso sobre la piel. Cuando el muchacho la soltó, vio pintado un símbolo negro como los que le cubrían a él la piel, justo bajo el pliegue de la muñeca. Parecía un conjunto de círculos que se solapaban.

– ¿Qué se supone que hace eso?

– Te ocultará -respondió él-. Temporalmente.

Deslizó la cosa que Clary había creído que era un cuchillo dentro del cinturón. Era un largo cilindro luminoso, grueso como un dedo índice y que se estrechaba hasta terminar en punta.

– Mi estela -dijo él.

Clary no preguntó qué era eso. Estaba ocupada intentando no caerse. El suelo se balanceaba bajo sus pies.

– Jace -dijo, y se desplomó contra él.

Él la sujetó como si estuviera acostumbrado a sujetar a jovencitas que se desmayaban, como si lo hiciera todos los días. A lo mejor así era. La cogió en brazos, diciéndole algo al oído que sonó parecido a «Alianza». Clary echó la cabeza hacia atrás para mirarle, pero sólo vio las estrellas dando volteretas laterales en el cielo oscuro sobre su cabeza. Entonces desapareció el fondo de todas partes, y ni siquiera los brazos de Jace a su alrededor fueron suficientes para impedirle caer.

– ¿Crees que despertará alguna vez? Ya han transcurrido tres días.

– Tienes que darle tiempo. El veneno de demonio es algo potente, y ella es una mundana. No tiene runas que la mantengan fuerte como a nosotros.

– Los mundis mueren muy fácilmente, ¿no es cierto?

– Isabelle, ya sabes que trae mala suerte hablar de muerte en la habitación de un enfermo.

«Tres días -pensó Clary lentamente. Todos sus pensamientos discurrían tan densa y lentamente como la sangre o la miel-. Tengo que despertar.» Pero no podía. Los sueños la retenían, uno tras otro, un río de imágenes que la arrastraban como una hoja zarandeada en una corriente de agua. Vio a su madre yaciendo en una cama de hospital, los ojos como moretones en un rostro blanco. Vio a Luke, de pie sobre un montón de huesos. A Jace con alas de blancas plumas brotándole de la espalda, a Isabelle sentada desnuda con su látigo enroscado en el cuerpo como una red de anillos dorados, a Simón con cruces grabadas a fuego en la palma de las manos. A ángeles, que caían y ardían. Que caían del cielo.

– Te dije que era la misma chica.

– Lo sé. Es poquita cosa, ¿verdad? Jace dice que mató a un rapiñador.

– Sí. La primera vez que la vimos, me pareció que era una hadita. Aunque no es lo bastante bonita para ser una hadita.

– Bueno, nadie luce su mejor aspecto con veneno de demonio en las venas. ¿Hodge va a llamar a los Hermanos?

– Espero que no. Me ponen los pelos de punta. Cualquiera que se mutile de ese modo…

– Nosotros nos mutilamos.

– Lo sé, Alec, pero cuando lo hacemos, no es permanente. Y no siempre duele…

– Si eres lo bastante mayor. Hablando del tema, ¿dónde está Jace? La salvó, ¿verdad? Yo habría pensado que se tomaría algo de interés por su recuperación.

– Hodge dijo que no ha venido a verla desde que la trajo aquí. Supongo que no le importa.

– A veces me pregunto si él… ¡Mira! ¡Se ha movido!

– Imagino que está viva después de todo -Un suspiro-. Se lo diré a Hodge.

Clary sentía los párpados como si se los hubiesen cosido. Imaginó que notaba que la piel se desgarraba mientras los despegaba lentamente para abrirlos y parpadeaba por primera vez en tres días.

Vio un claro cielo azul sobre su cabeza, con nubes blancas rechonchas y ángeles regordetes con cintas doradas colgando de las muñecas.

«¿Estoy muerta? -se preguntó-. ¿Es posible que el cielo tenga este aspecto?»

Cerró los ojos con fuerza y volvió a abrirlos: en esta ocasión advirtió que lo que contemplaba era un techo abovedado de madera, pintado con un motivo rococó de nubes y querubines.

Se sentó penosamente. Le dolían todas y cada una de las partes de su cuerpo en especial la nuca. Miró alrededor. Estaba acostada en una cama de sábanas de hilo, una de una larga hilera de camas parecidas con cabezales de metal. Su cama tenía una mesilla de noche al lado con una jarra blanca y una taza encima. Había cortinas de encaje corridas sobre las ventanas, impidiendo el paso a la luz, aunque pudo oír el quedo y omnipresente sonido del tráfico neoyorquino llegando del exterior.

– Vaya, finalmente estás despierta -dijo una voz seca-. Hodge estará contento. Todos pensábamos que probablemente morirías mientras dormías.

Clary volvió la cabeza. Isabelle estaba encaramada en la cama contigua, con la larga melena negro azabache sujeta en dos gruesas trenzas, que le caían por debajo de la cintura. El vestido blanco había sido reemplazado por vaqueros y una ajustada camiseta sin mangas, aunque el colgante rojo todavía le parpadeaba en la garganta. Los oscuros tatuajes en espiral habían desaparecido; su piel aparecía tan inmaculada como la superficie de un cuenco de nata.

– Lamento haberos decepcionado. -La voz de Clary chirrió como papel de lija-. ¿Es esto el Instituto?

Isabelle puso los ojos en blanco.

– ¿Hay alguna cosa que Jace no te haya contado?

Clary tosió.

– Esto es el Instituto, ¿correcto?

– Sí; estás en la enfermería, aunque ya te lo habrás imaginado.