Terry Pratchett - Pyramides

— Je ne veux pas y retourner. Pour quoi faire ? Je suis bonne pour les crocodiles, moi. Je n’y retourne pas si c’est uniquement pour les crocodiles.

— Hum. Je pourrais peut-être vous accorder le pardon, quelque chose comme ça.

— Ah oui, fit Ptorothée en s’examinant les ongles. C’est vrai, vous êtes le roi, vous avez dit.

— Je suis le roi, parfaitement ! C’est mon royaume là-b… – Teppic ne sut trop dans quelle direction pointer son doigt – quelque part par là. J’en suis le roi.

— Vous ne ressemblez pas au roi.

— Pourquoi donc ?

— Il portait un masque d’or.

— C’était moi !

— Alors vous avez ordonné de me jeter aux crocodiles ?

— Oui ! Enfin, non. » Teppic hésita. « Je veux dire, le roi l’a ordonné. Pas moi. D’une certaine façon. En tout cas, c’est moi qui vous ai sauvée, ajouta-t-il bravement.

— Là, d’accord. Mais si vous êtes le roi, vous êtes aussi un dieu. Vous ne vous conduisez pas vraiment comme un dieu en ce moment.

— Ah ? Bon. Euh… » Teppic hésita encore. Le prosaïsme de Ptorothée exigeait de tourner huit fois ses phrases dans sa bouche avant de les livrer au monde.

« Je suis en principe efficace pour faire lever le soleil, dit-il. Je ne sais pas comment je m’y prends, remarquez. Et pour les rivières. Si vous voulez des inondations, ça, je sais faire, je suis votre homme. Votre dieu, je veux dire. »

Il se tut car une idée lui vint soudain.

« Je me demande ce qui se passe là-bas sans moi ? » fit-il.

Ptorothée se mit debout et entreprit de descendre vers la gorge.

« Vous allez où ? »

Elle se retourna. « Dites, monsieur le roi, le dieu, l’assassin ou ce que vous voulez, vous pouvez faire de l’eau ?

— Quoi ? Vous voulez que je fasse pipi ? Ici ?

— Pour boire, je veux dire. Il y a peut-être une rivière cachée dans cette fissure, mais comment l’atteindre, hein ? Alors faut aller en chercher ailleurs. C’est tellement simple, il me semble que même les rois devraient comprendre ça. »

Il se hâta à sa suite et descendit l’éboulis pour rejoindre Sale-Bête. Couché, la tête et le cou aplatis par terre, le chameau agitait les oreilles dans la chaleur et appliquait paresseusement la théorie des intervalles transitoires de Brute-Épaisse à une série de nombres cissoïdes prometteurs. Ptorothée lui décocha un coup de pied irrité.

« Vous savez où il y a de l’eau, vous, alors ? » fit Teppic.

… e/27. Dix-sept kilomètres…

Ptorothée lança au jeune homme un regard mauvais bordé de khôl. « Vous voulez dire que vous, vous ne savez pas ? Vous vouliez m’emmener dans le désert et vous ne savez pas où trouver de l’eau ?

— Ben, je comptais plus ou moins en emporter avec moi !

— Vous n’y avez même pas pensé !

— Dites donc, vous n’avez pas le droit de me parler comme ça ! Je suis un roi ! » Teppic marqua un temps. « Vous avez parfaitement raison, reprit-il. Je n’y ai jamais pensé. Là d’où je viens, il flotte presque tous les jours. Pardon. »

Les sourcils de Ptorothée se froncèrent. « Qui c’est qui flotte presque tous les jours ? fit-elle.

— Non, je veux dire : il pleut. Flotter, c’est pareil que pleuvoir.

— Pleuvoir ?

— Mais si, vous savez bien. De l’eau très fine qui tombe du ciel ?

— C’est idiot, une idée pareille. Vous venez d’où, exactement ? »

Teppic eut l’air malheureux. « Je viens d’Ankh-Morpork. Mais je suis parti d’ici. » Il considéra la piste sur sa longueur. D’où il se trouvait, quand on savait ce qu’on cherchait, on ne distinguait qu’une étroite fissure qui courait à travers les rochers. Elle escaladait les falaises de chaque côté, nouvel accroc vertical de l’épaisseur d’un trait qui contenait tout un royaume fluvial et sept mille ans d’histoire.

Il avait détesté chaque minute de son séjour dans ce pays. Et maintenant il se retrouvait à la porte. Et maintenant il voulait y retourner parce qu’il ne le pouvait plus.

Il s’en approcha nonchalamment et se colla une main sur un œil. En bougeant brusquement la tête comme il fallait…

L’image passa brièvement dans son champ de vision avant de disparaître. Il fit d’autres tentatives mais ne la revit pas.

Et si je repoussais les cailloux ? Non, songea-t-il, c’est idiot. Une ligne. On n’entre pas dans une ligne. Une ligne n’a pas d’épaisseur. C’est un fait géométrique bien connu.

Il entendit Ptorothée s’approcher derrière lui ; l’instant suivant elle lui posait les mains sur le cou. L’espace d’une seconde il se demanda comment elle connaissait la Prise de Mort de Catharti, mais déjà les paumes de la jeune femme lui massaient les muscles et les tensions de Teppic fondaient sous les caresses des doigts experts comme du gras sous un couteau passé à la flamme. Il frissonna tandis qu’il se décontractait.

« C’est agréable, dit-il.

— On est formées à ça. Vos tendons sont tout noués, on dirait des balles de ping-pong sur une ficelle. »

Teppic s’affaissa avec reconnaissance sur un des gros rochers qui jonchaient le pied de la falaise et laissa le rythme des mains de Ptorothée le soulager des problèmes de la nuit.

« Je ne sais pas quoi faire, murmura-t-il. Oui, c’est bon.

— Être servante, ça ne consiste pas seulement à peler du raisin, dit Ptorothée. La première leçon qu’on apprend, c’est que le moment est mal choisi de proposer au maître le congrès du Renard et de la Figue-caque après une dure journée. Qui vous oblige à faire quelque chose ?

— Je me sens responsable. » Teppic changea de position comme un chat.

« Si vous savez où trouver un tympanon, je peux vous jouer un air relaxant, dit Ptorothée. Je suis allée jusqu’au Pique-nique des goblins dans le livre I.

— Comprenez, un roi ne doit pas laisser son royaume s’évanouir comme ça.

— Les autres filles arrivent à faire des accords et tout, rêvassa Ptorothée en massant les épaules de Teppic. Mais le vieux roi disait toujours qu’il aimait mieux m’entendre, moi. Il disait que ça lui remontait le moral.

— Comprenez, on va l’appeler le Royaume Perdu, fit Teppic d’un air endormi. De quoi je vais avoir l’air ? je vous le demande.

— Il disait qu’il aimait bien m’entendre chanter aussi. Tout le monde prétend que ça ressemble à une bande de vautours qui viennent de trouver un âne crevé.

— Comprenez, roi d’un royaume perdu. Ce serait affreux. Faut que je le ramène. »

Sale-Bête tourna lentement sa grosse tête pour suivre le vol d’une mouche à viande ; tout au fond de son cerveau de petites colonnes de chiffres rouges clignotèrent, détaillant vecteurs, vitesse, élévation. La conversation des êtres humains l’intéressait rarement, mais il lui vint à l’esprit que les hommes et les femmes s’entendaient mieux quand aucun n’écoutait vraiment ce que racontait l’autre. C’était beaucoup plus simple chez les chameaux.

Teppic gardait les yeux fixés sur la ligne dans la roche. La géométrie. C’était ça.

« Faut aller à Ephèbe, décida-t-il. Ils s’y connaissent en géométrie même s’ils ont des idées complètement farfelues. Mais les idées farfelues, c’est ce qu’il me faut en ce moment.

— Pourquoi vous portez tous ces couteaux et ces machins ? Je veux dire, c’est indispensable ?

— Hmm ? Pardon ?

— Tous ces couteaux ? Pourquoi ? »

Teppic réfléchit. « J’imagine que je ne me sens pas vraiment habillé sans, répondit-il.

— Oh. »

Ptorothée chercha consciencieusement un nouveau sujet de conversation. Amener des sujets-de-conversation-divertissants faisait aussi partie des devoirs d’une servante. Une matière où elle n’avait jamais vraiment brillé. Les autres filles disposaient d’un éventail étonnant qui allait des amours des crocodiles aux spéculations sur la vie dans l’autre monde. Elle avait du mal à se renouveler après les considérations sur le temps qu’il fait.