Патрик Ротфусс: Страх Мудреца

- Достаточно, чтобы чувствовать себя старым.

Грейм фыркнул.

- Слишком молод, чтобы вести старческие разговоры.

Ты должен гоняться за бабами и влипать в неприятности.

Оставь нам старикам жаловаться на то, как мир трещит по швам.

Старый плотник отодвинулся от барной стойки и повернулся, чтобы идти к двери.

- Я вернусь, чтобы поговорить с твоим писцом, когда мы прервемся сегодня на обед.

И не только я один.

Множество людей захотят

составить кое-какие официальные бумаги, пока у них есть возможность.

Трактирщик глубоко вздохнул и медленно выдохнул.

- Грейм?

Мужчина обернулся, держа руку на двери.

- Дело не только в тебе, -сказал Коут.

- Дела плохи, и нутром чувствую, что они станут еще хуже.

Мужчине не мешало бы подготовиться к суровой зиме.

И возможно, посмотреть, как он сможет защититься в случае необходимости.

Трактирщик пожал плечами.

- Так или иначе, это то, что подсказывает мне нутро.

Грейм мрачно скривился.

Он кивнул головой с серьезным видом.

- Рад, что не только мое нутро это подсказывает.

Затем он выдавил улыбку и начал подворачивать рукава рубашки, пока поварачивался к двери.

- Все же, - сказал он, - тебе стоит запастись сеном, пока солнце светит.

Вскоре после этого Бентоны остановились снаружи с возом поздних яблок.

Трактирщик купил половину того, что у них было и провел следующий час, сортируя и складируя их.

Самое зеленые и твердые отправились в бочки в подвале, его бережные руки укладывали их тщательно на месте и упаковывали их в опилках прежде, чем прибить гвоздями крышки.

Более спелые отправлялись в кладовую, а любое помятое или с коричневыми пятнами были обречены на яблочный сидр, разрезались на четвертинки и бросались в большое оловянное корыто.

Отсортировав и упаковав все, рыжеволосый мужчина выглядел довольным.

Но если бы вы пригляделись поближе, то могли бы заметить, что пока его руки были заняты, глаза его были далеко.

И хотя выражение его лица было спокойным и даже приятным, не было никакой радости в нем.

Он не мурлыкал про себя и не свистел, пока работал.

Он не пел.

Когда последнее из яблок было отсортировано, он отнес металлическое корыто через кухню к черному ходу.

Было прохладное осеннее утро, и за трактиром был маленький, укромный сад защищенный деревьями.

Коут вывалил яблоки разрезанные на четыре части в деревянный яблочный пресс и вертел рукоятку, пока она не стала легко двигаться.

Коут подвернул длинные рукава рубашки до локтей, затем схватил

ручки пресса своими длинными, изящными руками и потянул.

Пресс опустился до отказа, вначале утрамбовывая яблоки, а затем дробя их.

Поворот и перехват.

Поворот и перехват.

Если бы кто-нибудь наблюдал, то заметил бы, что руки его были отнюдь не рыхлыми руками трактирщика.

Когда он тянул за деревянные ручки, мышцы его предплечий выступали, жесткие, как крученые канаты.

Старые шрамы скрещивались и перекрещивались на его коже.

Большинство было бледным и тонким как трещины на зимнем льду.

Другие были красными и воспаленными, выделяясь на его светлой коже.

Руки трактирщика хватали и тянули, хватали и тянули.

Единственными звуками был ритмичный скрип дерева и медленный стук сидра, когда он стекал в ведро стоявшее внизу.

Существовал ритм, но не музыка, и глаза трактирщика были далеки и безрадостны, столь бледно-зеленые, что почти могли сойти за серые.

Хронист достиг основания лестницы и ступил в общий зал «Путеводного Камня» с плоским кожаным ранцем на плече.

Остановившись в дверном проеме, он следил за рыжеволосым трактирщиком, сгорбившимся над чем-то на барной стойке.

Хронист откашлялся, когда вошел в зал.

- Извиняюсь, что проспал так поздно, - сказал он.

- Это не совсем... - Он остановился, когда увидел то,

что было на барной стойке.

- Вы делаете пирог?

Коут оторвался от обжима пальцами края корочки.

- Пироги, - сказал он, подчеркнув множественное число.

- Да.

А что?

Хронист открыл рот, затем закрыл его.

Его глаза метнулись к мечу, что мрачно и безмолвно висел за стойкой бара, а затем обратно к рыжему мужчине, тщательно загибающем края корочки по краю сковороды.

- Какой именно пирог?

- Яблочный, - Коут выпрямился и сделал три аккуратных надреза в корочке, покрывавшей пирог.

- Ты знаешь, как сложно сделать хороший пирог? - Не совсем, - признался Хронист, затем нервно оглянулся.