AdrienH - Harry Potter et les Méthodes de la Rationalité

Harry se renfrogna. "Attends." Sa main passa dans sa bourse. "Emploi du temps." Il regarda le parchemin. "Classe de Défense, 14h30, et maintenant il est..." Harry regarda sa montre, qui affichait 11h23. "14h23, à moins que j'aie perdu la notion du temps. J'ai perdu la notion du temps ?" Si c'était le cas, eh bien, Harry savait comment se rendre au cours où il était censé être, quel que soit ce cours. Dieu savait s'il aimait son Retourneur de Temps, et un jour, quand il serait assez vieux, ils se marieraient.

"Non, c'est la bonne heure," dit Draco, les sourcils froncés. Son regard parcourut le reste de l'auditorium, qui se remplissait de robes à bordures vertes et de...

" Gryffidiots ! " cracha Draco. "Qu'est ce qu'ils font ici ?"

"Hm," dit Harry. "Le professeur Quirrell a dit... j'ai oublié ses mots exacts... qu'il allait ignorer certaines des conventions éducatives de Poudlard. Peut-être qu'il a juste combiné toutes ses classes."

"Euh," dit Draco. "Tu es le premier Serdaigle à être arrivé ici."

"Ouep. Je suis arrivé tôt."

"Qu'est-ce que tu fais au dernier rang alors ?"

Harry cligna des yeux. "Je sais pas, ça avait l'air d'être un bon endroit où s'asseoir ?"

Draco renifla. "Tu ne pourrais pas être plus loin du professeur même si tu essayais." Puis il se pencha en avant, l'air soudain attentif. "À part ça, Potter, c'est vrai ce qu'on raconte sur ce que tu as dit à Derrick et à son équipe ?"

"Qui est Derrick ?"

"Tu l'as frappé avec une tarte ?"

"Deux tartes, à vrai dire. Je suis censé lui avoir dit quoi ?"

"Que ce qu'il faisait n'était pas le moins du monde sournois ou ambitieux, et qu'il était une disgrâce à la mémoire de Salazar Serpentard." Draco regardait Harry avec une grande intensité.

"C'était... c'était à peu près ça," dit Harry. "Je pense que c'était plus proche de : 'Cela fait-il partie d'un plan incroyablement malin vous permettant d'obtenir un avantage futur, ou est-ce autant une inutile disgrâce du nom de Salazar Serpentard que ça en a l'air,' ou quelque chose comme ça. Je ne me souviens pas des mots exacts."

Draco secoua la tête. "Tu nous envoies des messages contradictoires, Potter."

"Hein ?" dit Harry, et il était honnêtement confus.

"Warrington a dit que rester longtemps sous le Choixpeau Magique est un des signes annonciateurs d'un Seigneur des Ténèbres majeur. Tout le monde en parlait, et se demandait s'il ne faudrait pas commencer à te faire de la lèche, juste au cas où. Puis tu es allé protéger une bottée de Poufsouffle, nom de Merlin ! Puis tu as dit à Derrick qu'il était une disgrâce à la mémoire de Salazar Serpentard ! On est censé penser quoi ?"

"Que le Choixpeau Magique a décidé de me mettre dans la maison de 'Serpentard ! Je rigole ! Serdaigle !' et que je me suis comporté en conséquence."

M. Crabbe et M. Goyle ricanèrent tous deux, ce qui poussa M. Goyle à se flanquer une main sur sa bouche.

"On ferait mieux de s'asseoir," dit Draco. Il hésita, et sembla devenir un peu plus formel. "Potter, sans m'engager à quoi que ce soit, je tiens à te dire que je souhaite continuer notre conversation et que je suis prêt à accepter ta situation actuelle."

Harry hocha la tête. "Ça t'embêterait beaucoup si on attendait jusqu'à samedi après-midi ? Je suis en plein concours pour le moment."

"Un concours ?"

"Pour voir si je peux lire tous mes manuels aussi vite que Hermione Granger l'a fait."

"Granger," répondit Draco comme en écho. Ses yeux se rétrécirent. "La sang-de-Bourbe qui croit qu'elle est Merlin ? Si tu essaies de lui en remontrer, alors tout Serpentard te souhaite bonne chance, Potter, et je ne t'embêterai pas jusqu'à samedi." Draco inclina la tête dans un geste de respect mesuré et s'en fut, suivi par ses laquais.

Oh, ça va être vraiment amusant de jongler entre les deux, je peux déjà le voir venir.

La salle se remplissait maintenant rapidement avec les quatre couleurs d'ourlets : vert, rouge, jaune et bleu. Draco et ses deux amis semblaient être au beau milieu de l'acquisition de trois sièges de premier rang - déjà occupés bien sûr. M. Crabbe et M. Goyle menaçaient vigoureusement, mais ça ne semblait pas faire beaucoup d'effet.

Harry se pencha sur son manuel de Défense et continua à lire.

À 14h35, tous les sièges étaient pris et personne d'autre ne semblait vouloir rentrer dans la salle. Le professeur Quirrell eut une soudaine convulsion, puis il se tint le dos droit, assis sur sa chaise, et son visage apparut sur tous les objets blancs, plats et rectangulaires qui avaient été installés sur les pupitres des élèves.

Harry fut pris par surprise, autant par l'apparition soudaine du visage du professeur Quirrell que par la ressemblance de l'objet à la télévision moldue. Il y avait là quelque chose de triste et de nostalgique, ça ressemblait tant à un élément de son foyer sans pour autant l'être réellement...

"Bonjour, mes jeunes apprentis," dit le professeur Quirrell. Sa voix semblait venir de l'écran du pupitre et s'adresser directement à Harry. "Bienvenue dans votre premier cours de Magie de Combat, comme les fondateurs de Poudlard l'appelaient ; ou, comme certains le nomment en cette fin de vingtième siècle, Défense contre les forces du Mal."

Il y eut une montée de griffonnages frénétiques alors que les étudiants, pris par surprise, se saisissaient de leur parchemin ou de leur carnet de notes.

"Non," dit le professeur Quirrell, "franchement, ne vous embêtez pas à prendre note de la façon dont on appelait autrefois ce cours. Aucune question inutile n'apparaîtra sur aucun de mes contrôles. C'est une promesse."

Plusieurs étudiants se redressèrent dans leur siège en entendant ça, l'air plutôt effarés.

Le professeur Quirrell eut un léger sourire. "Ceux d'entre vous qui ont perdu leur temps en lisant à l'avance votre inutile livre de Défense de première année -"

Quelqu'un sembla s'étrangler. Harry se demanda si c'était Hermione.

"- ont peut-être l'impression que, bien que ce cours soit nommé Défense contre les forces du Mal, il concerne en fait la défense contre les Papillons de Cauchemar, qui provoquent des rêves vaguement mauvais, ou les Limaces acides, qui peuvent dissoudre toute l'épaisseur d'une poutre de bois de cinq centimètres si on leur laisse la journée."

Le professeur Quirrell se leva, repoussant sa chaise loin du bureau. L'écran sur le pupitre de Harry suivait chacun de ses mouvements. Le professeur Quirrell s'élança jusqu'à l'avant de la salle et rugit :

"Le Sirex Hongrois est plus grand que douze hommes ! Il exhale du feu si vite et si précisément qu'il peut faire fondre un Vif en plein vol ! Un sortilège de la Mort l'abattra !"

Il y eut des exclamations du côté des élèves.

"Le Troll des montagnes est plus dangereux que le Sirex Hongrois ! Il est assez fort pour traverser de l'acier avec ses dents ! Sa peau est si résistante qu'elle dévie les sorts de Découpe ! Son odorat est si aigu qu'il peut dire de loin si sa proie fait partie d'un groupe ou si elle est seule et vulnérable ! Bien plus effroyable que tout cela : le Troll est la seule des créatures magiques qui maintient en permanence une sorte de métamorphose de lui-même - il se transforme en permanence en son propre corps. Si vous parveniez enfin à lui arracher un bras, un autre lui pousserait en quelques secondes ! Le feu et l'acide produiront du tissu cicatriciel qui déboussolera temporairement les pouvoirs de régénération d'un Troll - pour une heure ou deux ! Ils sont assez intelligents pour utiliser des outils tels que des bâtons ! Le Troll des montagnes est troisième de la liste des machines à tuer les plus parfaites de la Nature ! Un sortilège de la Mort l'abattra."