Виталий Федоров - Terra Nova. Вперед, в пампасы!

– Соле! Соле!

Девушка, недоуменно глядящая на поднявшуюся на улице суету, вновь сфокусировала внимание на мне.

– Я пошел домой. До моего отъезда туда не суйся. По работе в школе я ничего обратно переигрывать не буду, хочешь – работай, не хочешь – не работай, мне пофиг. Все.

Разворачиваюсь и, не обращая внимания на ее восклицания, выхожу из клуба. В сторону байкеров стараюсь особо не смотреть, в конце концов, кто-то из них может меня и вспомнить, а сейчас это было бы крайне некстати. Но краем глаза вижу, что они сорвали замок с ворот стройки (или разборки, как это правильно назвать?) и усиленно вытаптывают двор. Несколько человек оседлали мотоциклы и ринулись вдоль улиц, уходящих вдаль справа и слева от примыкающей к «Пупку» стройплощадки. Интересно, кого они там планируют найти и как именно отличить этого «кого» среди сотен гуляк на улицах Родхука в пятницу вечером? Ладно, это их проблемы.

О, а вон и полиция в лице двух патрульных. Видимо, где-то на площади были, потому что доехать по заполненным прохожими улицам они бы ниоткуда не успели, да и не видно машины. Стоят, наблюдают за байкерами на стройплощадке, один что-то говорит в рацию. Подхожу к припаркованной с краю стоянки «Тойоте Бандейранте», на ходу размышляя, что, конечно, хорошо было бы как-то отменить это дело с устройством Соле на работу, но позориться перед товарищами чекистами не хочется, так что черт с ней.

Сажусь за руль, завожусь и аккуратно, стараясь не задавить никого из мельтешащих перед клубом зевак, выезжаю со стоянки. Так, теперь на Бродвей, улицу с десятком публичных домов, потихоньку, проезжая часть запружена гуляющей публикой… ага, вот выезд через безымянный переулок (ну, имя у него есть, конечно, но я не знаю) на Оушен-Авеню, и все, выбрался.

– Ну что там?

– Суета, паника, что там еще может быть. Как отработал?

– Все четко, в башню. Готов клиент, сто процентов.

Ян ловко проскользнул из багажника на заднее сиденье.

– Хорошо сработали.

– Ага.

– Мм… Все нормально? Что-то ты груженый какой-то.

– Нет, порядок. Башка что-то болит, от коктейлей, наверное.

– А я всегда говорил – хрень все эти коктейли. Пиво, виски и вино – все что нужно человеку.

– Водка еще. – Сам я водку не пью, но надо же национальную гордость поддерживать.

– А, да, я и забыл, что ты русский. Ладно, водка тоже. И коньяк тогда. Я знаю пару неплохих ребят-французов, они без коньяка не согласятся.

– Французы – неплохие ребята?

– Ну… для французов неплохие. Точно все нормально?

– Нормально, нормально. Ты меня еще во время плавания увидишь – там ко мне вообще лучше не подходить, пристрелю на месте.

Новая Земля, Вольный город Порто-Франко, порт

Если что сегодня и радует, так это погода. На небе ни облачка, полный штиль, солнце палит вовсю, несмотря на раннее утро. Думаю, 25°C точно есть, а ведь еще девять утра только. Почему радует? Ну, собственно, радует именно штиль, на все остальное мне наплевать. Морской болезнью я страдаю, причем ярко выраженной. Пока не поднялся на палубу, как-то гнал от себя мысль о предстоящих девяти днях кошмара, но теперь-то уже самообман не поможет – даже пришвартованный к причалу, «Стелленбош» слегка, еле заметно покачивается. Но это сейчас слегка, а вот когда мы в море выйдем…

Наш плавучий дом на предстоящую неделю с небольшим являет собой шестидесятиметровое грузо-пассажирское судно с белой надстройкой на корме, двумя трюмами и двумя же выкрашенными в ярко-желтый цвет кранами. Часть кают расположена в надстройке, часть – под ней, но мне повезло, буду наверху. Хотя кто-то мне говорил, что чем выше – тем сильнее укачивает, так что не очень повезло, наверное. Построено на этой стороне, в Форт-Линкольне, пять лет назад. Да, местных лет. Насколько я понимаю, по морским меркам считается практически новым. Два «Эрликона», на баке и на юте (вот я какие слова знаю, хе-хе), внушают уверенность, что лихой морской люд нас не побеспокоит. Говорят, сомалийцы пошаливают в двухсотмильной зоне вдоль побережья Нигера, но мы туда заходить не планируем. А если кто и решит побезобразничать, очередь 20-миллиметровых снарядов его быстро образумит. Не посрамим честь бело-зеленого флага Свободной Африканской Республики, ага.

Особой торжественности по поводу нашего убытия незаметно – ни оркестра, ни летящих букетов. Навигация началась еще на прошлой неделе, так что все торжества достались какой-то индийской посудине, открывшей сезон. Ну, индусам хорошо, они вдоль берега идут, а нам предстоит переход через открытое море, так что капитан Лонгхорн предпочел не рисковать и подождать еще недельку. Его полное право – в конце концов, он же за судно, пассажиров и груз отвечает. Ян, правда, с этим не согласен – с самого утра ноет, что все зимовавшие (или «дождевавшие», хе-хе) в Порто-Франко суда давно разошлись, даже «Принцесса Бомбея» вчера ушла на Порт-Дели. А как по мне, так я бы еще неделю подождал, если это поможет снизить болтанку во время перехода. Три с копейками тысячи миль по морю (сухопутных; сколько это в морских – черт его знает), рисковать ни к чему, на мой взгляд.