Ольга Ворон - Сезон охоты на единорогов

— За снятые обереги, — кивнул он, соглашаясь с услышанным.

Девятый тост. Отчаянье и сила. Девятый тост — это о будущем. Он — предсказание. И предвестие. Сказанное — сбудется. Просо придётся потрудится.

— За попутный ветер?

— Будем! — Поднял я бокал, принимая свой выбор. Ни да — ни нет… Хотя, не откажешь пацану в рассудочности. Попутчиками мы можем не стать, но в это мгновение мы вместе сидим в… одном месте. И пьём. Чем не попутное явление — одновременное поднятие бокалов? Но есть в этом и ещё кое-что. Тоскливый намёк. На то время, когда можно было быть попутчиками, без опаски доверяя спину. И есть робкая надежда. На возможное попутчество. И видно, что Жаня отчаянно скрывает желаемое, стараясь остаться безучастным и скупым. Но оба мы в одном время-пространстве-чувстве сейчас… Идеальное совпадение координат — одновременное поднятие тоста, одинаковые движения, похожие позиции, совпадающее дыхание… И то, что я чувствую сейчас внутри, принадлежит и ему тоже. На двоих.

Выплеснув с бокалов остатки напитка в костёр, с шипением принявший жертву, долго сидели молча. Тоскливо и неловко. Хрупкая тишина и ломкая неподвижность. Не хочется смотреть друг другу в глаза — не за чем. Не хочется обмениваться словами — не о чём.

Наконец молчаливую окаменелость нарушил Просо. Поднялся и, не глядя на меня, произнёс:

— Благодарю за гостеприимство. Удачи тебе по дороге!

— Удачи! — Кидаю я, не поднимаясь. И остаюсь сидеть и тупо пялиться в костёр, пока Евгений собирает вещи в рюкзак.

И не смотрю ему в след, когда уходит. Чёткая острая освещённым контуром в темноте фигура воина, с которым нам не по пути…

Посидели. Выпили. Разошлись.

Глупо. Как же глупо всё.

Вещи собраны. Рюкзак уложен. Оружие проверено. Место очищено.

Но внутри осталась всё та же беспросветность.

Вот, ведь, казалось, что изжил, справился, ушло чувство безнадёжности и ненадёжности Пути. Загнал его глубже и дальше, так, чтобы не высовывалось и не мешало жить, не мешало выживать… Но нет! Вылезает наружу, дрянь, выползает на свет и тревожит, не даёт покоя.

Я сидел, поджав ноги по-турецки, удобно привалившись к старой берёзе, где мохнатый от лишайников и мха ствол делал плавный изгиб, словно созданный для утомлённой спины. И покусывал только что сорванный стебель овсяницы. Травинку-то кусать проще, чем собственные локти!

Вокруг разливается день. Жаркий, белый летний день, в котором буйствует сила яви. Звуки леса, давно привыкшего к наблюдателю и шумящего в полную силу, не отвлекают от тяжёлых мыслей. И слушая, как где-то наверху, над головой, перебивая и путая друг друга, стучат дятлы, можно, сколько влезет размышлять о перекрестьях судьбы. О том, не был ли вчерашний день — Знаковым, не требует ли он сменить весь дальнейший Путь? Потому что — не послушаешься такого мягкого совета от жизни, не вслушаешься в её шёпот, в мягкое плетение судеб — так следующее её обращение к тебе будет уже не советом, а наказанием. И вести дальше будет боль, а не понимание. Вот и думай, голова садовая, думай. Что же было это вчера? Намёк или совет? Или пустая трата сил и времени? Или не для тебя та встреча, а для этой странной парочки — пацанёнка с даром веда и его стража-тарха, настоль молодого, что стражем никакой справный Храм никогда бы не назначил. Ну, да времена такие.

Время после Великого Поединка. Время, когда ушли лучшие и избежали гибели презренные трусы и отступники. Такие, как я… Мы остались живы, и мы остались бессмертны в памяти людей так же, как и умершие. Только те, ушедшие в бой, оказались светлыми, и их имена навсегда сохранят силу и свет их сердечного огня. А нам в памяти Мира оставаться только в роли не оступившихся, а отступивших. Перед опасностью, в самом страшном бою этой эпохи. И как бы теперь не было больно, мы — живы. И это существование противно и больно, пока жива совесть. Мы потеряли цель, сам смысл своего присутствия тут. Когда ты полжизни готовился быть незаменимым воином-защитником Светлого Предела, а после битвы, которая прошла мимо тебя, вдруг оказался никому не нужен — это тяжело пережить. Тяжело вынести.

Грызня, которая началась после ухода последних Светлых не сравнима ни с чем. Не было такого в истории Храмов. И, не дай Бог, такому случиться ещё когда-нибудь! Сколько тогда полегло — страшно подумать. Школа на школу, брат на брата. За артефакты, оставшиеся с того времени, за детей и женщин, меченых силой, за территории и знания. За всё, что могло бы сделать значимей. А попросту — за право быть защитником хоть чего-нибудь.