Виталий Храмов: Катарсис. Северная Башня

Чёрные оплоты возводят как раз в Порубежье. Чёрное братство отвоёвывает у скверны мир для людей, отчищая скверные земли. Вот эта обитель отвоёвывает землю у Гиблого леса. То есть занимаются тем же, что и жители Медвила. Дол сетует, что слишком мало сильных магов разума, способных проводить ритуал. Вокруг такого мага и строится обитель, маг – настоятель этого монастыря.

Мало? Не заметил. Или мне так везло? Тот старик, которого чуть не убил архилич, Чес – вообще какой-то был повелитель разума, ещё один маг разума на службе Медной Горы – разве мало? Я пока стихийников реже встречаю, чем разумников.

А вот и чёрные братья. Целая бригада лесорубов в чёрных одеждах валит лес. Их охраняют воины в таких же чёрных одеждах. У них даже топоры алебард – воронёные, не то что щиты. Ничего у нас не спрашивают. Смотрят на нас пустыми, тупыми, какими-то бараньими глазами.

С ужасом понимаю – зомби! Вот тебе и коррекция личности – простое стирание! А разумник-настоятель – мозгостиратель.

Натыкаемся на земляной вал. Высота – с трёхэтажку. Длина – метров сто. Проём. И ещё вал. А за проёмом – ещё вал. Через двадцать шагов. Разрывы – в шахматном порядке. На вершинах валов, у разрывов – чёрные, смолёные дозорные башни с треугольником на вершине. Только на святилищах Триединого треугольник равносторонний, а этот – равнобедренный, устремлённый вверх, как наконечник стрелы.

Проезжая через разрыв вала, заворачиваем к следующему проезду, и вижу морзянку, что выбивает на фонаре дозорный с башни. Хм, как на флоте.

– Эй, не балуй! – кричит один из охотников.

Я решил, что это он кричит дозорному, но это Корку. Глаза зверолюда наливаются кровью, он стремительно опухает, клыки раздвигают губы. Щит уже на левой руке, нервно тискает свою дубину, встав в оборонительную позицию. Враг – мы. Рядом скалится Киса, тоже в позе драки, загривок и хвост вспушены.

– Что? – кричу я.

– Ты нас сюда привёл! – рычит Корк. В этом виде голос у него совсем другой.

– Что? – Дол удивлён не меньше.

– Дед! – рычит Корк. – Измена!

Не знаю, что на него нашло, но наша пятёрка, и я, конечно, встала в круг, закрывая лошадей с нашим хабаром.

– Стрелы там, стрелы тут, – рычит Корк. Смотрю туда, куда тычет его дубина. А тычет он себе за спину и на чёрный треугольник Триединого на башне.

– Чёрные там, чёрные тут. Куклы там, куклы тут. Поводырь там, поводырь тут!

Я матерюсь, смотрю на Дола и растерянных охотников. Вижу динамику выражений лица Дола и магов. Или они сами не догадывались, или очень хорошие актёры.

– Назад! – кричит Дол. – Старик, я даже поду…

Стрела входит ему в глаз, подрубленным деревом Дол падает. Щелчки арбалетов я слышу только после того, как лопается щит амулета Дола, и он падает мёртвым. Черная стрела. С дозорной башни, что щепками разлетается – Камень с яростью разнёс её огромным куском скалы, появившимся прямо из воздуха над башней.

– Бой! Прорываемся в лес! – кричит воздушник, раскрывая над нами зонтик своего магического щита.

Отовсюду, как черти из преисподней, лезут агенты службы «MiB» со своими пустыми глазами. Люди в чёрном. Вооружены кто чем. Кто с оружием, а кто и с лопатами и вилами.

Камень создаёт с трёх сторон от нас забор из каменных клыков. Крики боли – черные монахи ломаными куклами повисли на скальных сталактитах. Бежим, отбиваемся, прорываемся. Пала лошадь. Ещё одна. Ещё раз мёртвого Дола пронзило метательное копьё, убив и коня, на которого его тело закинули. В этот раз не подбираем.

– Быстрее! – кричит маг воздуха. – Я долго не сдержу!

Маг жизни поддерживает его, лечит раны нам и коням.

Дорогу преграждают ранее встреченные лесорубы. Строем стоят. Клыки скал вылетают у них из-под ног, раздается многоголосый вой пробитых и воздетых в воздух людей. Сталактиты рассыпаются щебнем, люди падают – маг земли роняет голову и спотыкается. Ловлю его, маг жизни приводит Камня в чувство. Перепрыгиваем через тела, добиваем живых и сопротивляющихся.

Щит над нами совсем пропадает. Минус ещё один маг. Я бесполезен в этом бою как маг. Мой свет бессилен перед зомби Триединого.

Все охотники-бездари разворачиваются, строят стену щитов, маг жизни за их спинами что-то бормочет.

– Бегите же, глупцы! – кричат охотники. – Гильдия должна узнать о гнили в этой подлой обители!

Бежим. Падает ещё лошадь. Плевать! Пусть подавятся нашей рубиновой сталью! Суки! Ненавижу! Под личиной божьих людей мерзостями занимаются! Как же прав Корк, натурой своей звериной почуявший родство повелителя скелетов и настоятеля обители! Второй раз на моём пути встают эти поводыри, а следом – святоши. Совпадение? Их парная связка – случайность?