Олег Верещагин Воля павших

Неподалёку висела ещё одна кобура - вытертая,из хорошей рыжей замши, тоже с наградной пластинкой, только надпись была сделана по-французски. Французский у нас был вторым иностранным, я напряг па-мять и сложил слова в осмысленную фразу: "Наш Легион - наследник легионов Рима.Честь.Слава. Франция. Майору Анри д' Эстье Сент-Валери." Внтури оказался большой незнакомый мне пистолет, отделанный слоно-вой костью, пожелтевший от времени. Вот как! Похоже, дед прибил где-то иностранного легионера, и не из последних!

Дальше - крест-накрест - располагались две финки в ножнах.На ру-коятках, в венчавших их серебряных дисках, распростёршие крылья ор-лы несли свастику. Похоже, и это трофеи. Только ещё более дрвение... А над ними висел...

А это что за чудо?

Из грубых, потрескавшихся кожаных ножен неопределённо-бурого цвета, сшитых через край серой, необычайно толстой нитью, выглядыва-ла ребристая изогнутая рукоять, увенчанная стилизованной головой хи-щной птицы. Вместо глаз кроваво поблёскивали мелкие алые камешки, даже необработанные. Я снял ножны со стены - и удивился их тяжести. Положив ладонь на рукоять, осторожно вытянул оружие на свет божий.

У меня нет средневекового прибабаха, как у Юрки. Но любой чело-век, занимающийся фехтованием, разбирается в холодном оружии, без этого - никуда. Так вот - я не знал, что держу в руке.

Оружие напоминало турецкий ятаган, только уменьшенный - лезв-ие в полруки длиной, с середины расширено и загнуто в направлении удара, грады нет совсем. Полировки или покрытия тоже не было - серый цвет, сумрачный, как речная поверхность в дождь,многочисленные цара-пины и проступивший рисунок - словно сплетённые то ли стебли трав, то ли струи воды... Кромка была заточена до лунного сияния, я даже не ос-мелился до неё дотронуться. Удар таким оружием должен быть страшен. А самое главное - это и было ОНО. Оружие.

Сейчас некоторые любители старины заказывают себе целые кол-лекции средневекового оружия. Дорогое, кстати, удовольствие. Не муля-жи, а настоящее оружие у хороших кузнецов - с заточкой, сбалансиро-ванное... И всё-таки посмотришь - и видно, что это так. Для коллекции.

Так вот, то, что я держал в руке - это было Оружие. И на стене оно оказалось потому, что состарился его хозяин.

И всё-таки, что это за оружие-то?

Что-то похожее я видел в небольшой коллекции нашего тренера по фехтованию - боевой нож непальского горца, называется "кукри". Только тот был покороче и посильнее изогнут, а это - почти меч... или, скорее, сабля. Я не удержался - несколько раз махнул клинком, прислушиваясь, как словно бы вскипает от ударов воздух: "Ззззых... ззззых..."

Наигравшись (и покраснев при мысли об этом), я повесил клинок обратно, вставив его в ножны (кстати, выстланные изнутри какой-то шер-стью, вытертой и не очень чистой). Мельком подумал, что надо будет по-искать его в справочнике "Ножи мира", который стоял в книжном шкафу в нашей новой гостиной - и подошёл к фотографиям.

Сейчас не принято вешать фотографии на стены.А здесь они висе-ли, как в некоторых деревенских домах, где мне приходилось бывать. Впрочем, ничего удивительного - дед был старше, чем обитатели многих тех домов. Только вот его снимки не имели ничего общего с молодыми мужчинами и женщинами, одетыми в топорщащиеся парадные костюмы специально для того, чтобы позировать у столика или вазы с цветами...

На первом же попавшемся мне на глаза снимке я узнал деда. Ему было на вид лет тридцать, могло быть и больше - кажется, он был из тех подтянутых людей, которые мало меняются с возрастом. Одетый в офи-церскую форму без погон или ещё каких-то знаков различия, дед стоял на фоне крупной каменной кладки,почему-то вызвавшей у меня ассоциа-цию с церковью. Большие пальцы рук - за широкий ремень, на бедре - планшет, на другом - уже знакомая мне кобура "стечкина". Голова деда была непокрыта, волосы - слишком длинные для офицера - откидывал в сторону сильный ветер, гнувший высокую траву у его ног. На фотке это выглядело чудно. Внизу фотография была мелко подписана: "Около стен Крентаны". Название мне ничего не говорило, и я ещё какое-то время просто рассматривал снимок, чтобы сравнить деда с собой. Мы были не очень похожи, как мне показалось - да и с отцом у деда выходило мало общего. По тем снимкам, которые я уже видел - и где дед был старым - это не замечалось, а тут несхожесть бросалась в глаза.

Крентана. Странное название. Где это, интересно? Я повернулся к следующей фотографии и невольно хмыкнул.