Влад Поляков - Шаг за грань

Вот и сейчас… Дверь дома оказалась открытой, но не просто так, а под действием чар Черепа, хотя это было единственное легкое явление. Правильно, в таком доме, да без охраны? Быть того не может! В меня, находящегося в авангарде, летят два метательных ножа, брошенных умелой рукой. Два… Очень неприятная ситуация, поскольку один на верхнем уровне, а другой, соответственно, на нижнем. Метатель очень хорошо понимал, что от такой комбинации уйти на порядок сложнее. Однако все реально в этом мире… Помогает та самая повышенная скорость, что, по всем признакам, присуща любому Сородичу. Помогает увернуться от одного ножа… Другой же только жалобно взвизгивает от столкновения с клинком катаны, что повернут фухтелем. [1] Фухтель — плоскость клинка.

Свист кнута — это Висельник никак не может отказаться от своего экзотического оружия. Впрочем, а к чему от него отказываться, коли оно действительно эффективно. Зазубренная часть «нежно» захлестывает шею любителя кидаться ножами, ну а резкий рывок превращает ее в месиво из кожи и хрящей. Вот и все об этом человеке. А главное — все проделано практически беззвучно.

Вперед… Не стоит даже особо приглядываться к трупу. И так очевидно, что он тут сидел не просто так, а именно с целью уничтожать всех непрошеных гостей. На окропленном кровью лице еще можно прочитать классическое выражение фанатика, каких частенько можно встретить в монастырях. Из оружия — пояс с ножами, но ими, надо отдать должное, покойничек владел весьма прилично.

Хрупкая девчушка, скорее всего горничная, роняет на пол поднос и намеревается было издать громкий и испуганный визг, но Висельник, с его феноменальной привязанностью к красоткам, никак не дает этого осуществить. С виду похоже на страстное объятие, а вместе с тем еще и нажим на сонную артерию. Теперь та будет спать как минимум полчаса. Продемонстрировав новообретенную клыкастую улыбку, мой друг аккуратненько положил случайную ношу в кресло и, на миг задержавшись для любования получившейся композицией, метнулся дальше.

— Кухня! — коротко рявкает граф, и мы без промедлений следуем за ним.

Что он хочет там найти, и почему мы собираемся именно туда? Загадка… Но есть такое мнение, что сей факт как-то связан с небольшим яшмовым шаром, который лежит на ладони Черепа и пульсирует мягким зеленым светом. Какой-то хмурый тип, флегматично подпирающий стену. Принять его за случайного гостя мешает взгляд, а заодно и окутывающий ореол легкой ментальной защиты. Видимо, решил подстраховаться от вероятного удара по разуму. Зато от броска стилета он защищен не был. И все равно бросок был в район глаз. Утяжеленный стилет с хрустом вонзился промеж глаз… ну не совсем, все же ближе к левому. Да… не очень бросок получился, левая рука на метание не столь хорошо наработана.

— Совсем ты со своим излюбленным оружием сроднился, — проворчал Клим. — Не подходят ведь стилеты для метания… Так нет, индивидуальный стиль у него, и все тут.

Ворчит мой друг, и порой это вполне обоснованно. Но привычка — действительно вторая натура, да и прозвище я не просто так получил. К тому же нравится мне этот вид оружия, и все тут.

Еще одна дверь, даже полуоткрытая, но граф останавливается как вкопанный и весьма подозрительно на нее смотрит. Что там еще такое на наши головы? Стремительный удар когтем правой руки по запястью левой, и несколько капель крови летят вперед. Ловушка? Верно… Дымка молочного цвета затягивает дверной проем. Безобидная на вид, невзрачная, но даже я чувствую мощь магии. Не боевой. Скорее просто затягивающей, облипающей…

— Твар-ри… Их-то след тут откуда? — шипит Череп.

— Что такое?

— Потом, — отмахивается он от моего вопроса. — Но теперь ясно, почему Носферату сели в лужу при попытке разнюхать что-либо обычными, не особо тонкими методами. Так, сейчас мы малость сдвинем направленность, и тогда господа Салюбри, ренегаты, недостойные называться Сородичами, могут свою задумку на помойку оттащить.

Очередная извлеченная пробирка, что летит прямо в дымку, и та, жалобно шипя, начинает съеживаться, исчезать.

— Идем.

— С ловушкой точно покончено? — спрашивает недоверчивый Висельник. — Тут же чарами за версту разит. Действующими…

— А я их немного заблокировал. Не стоит рвать в клочья, это может быть замечено. Ну а так… они вроде есть, но на самом деле толку маловато. Ну да хватит, потом поговорим. Вперед.

Да уж понятно, что никак не назад… Все в порядке, нехорошие предчувствия Висельника насчет опасности не оправдались — судя по всему, ловушка и впрямь была заблокирована всерьез и надежно. Так, и что мы тут имеем? Труженики кухонного фронта, почетные кавалеры вилок и кастрюль смотрят на нас большими и зело испуганными глазами. Ясно, что кто-то из них готов заорать от избытка не самых приятных эмоций, но звук взводимого курка мигом охлаждает пыл энтузиастов. Клим — человек (извините, уже вампир) добрый, и от доброты душевной трупов набросает штабелями. У него это прямо на лице написано. Большими и фосфоресцирующими буквами.