Влад Поляков - Летопись, написанная кровью. Грани реальности

ГРАНИ РЕАЛЬНОСТИ

"Как же Мир не распадется,

Если он возник случайно?

Как же он не содрогнется,

Если в нем начало - тайна?

Если где-нибудь, за Миром,

Кто-то мудрый Миром правит,

Отчего ж мой дух, вампиром,

Сатану поет и славит?

Смерть свою живым питает,

Любит шабаш преступленья,

И кошмары созидает

В ликованьи исступленья.

Так мы все идем к чему-то,

Что для нас непостижимо.

Дверь заветная замкнута,

Мы скользим, как тень от дыма.

Мы от всех путей далеки,

Мы везде найдем печали.

Мы - запутанные строки,

Раздробленные скрижали."

Бальмонт

Катана в моей руке распорола воздух, а заодно и нашла уязвимую точку в броне причудливо-уродливого существа, больше всего похожего на осьминога, с равным успехом способного перемещаться и по воде, и по суше. Да, на сей раз уязвимое место у моего очередного противника оказалось практически в центре студенистого тела, прямо за клубком тонких, но оканчивающихся острыми костяными пиками щупалец. Ну создатель, ну затейник! И ведь бой проходил в месте, весьма неудобном для меня и очень предпочтительном для этого полуосьми- или сколько то там нога.

Подвал, где частью была вода, уровнем местами доходящая до пояса и выше. Торчащие то здесь, то там песчаные островки. Гадость, откровенно говоря, преизрядная. Ну да ладно, пора и отдохнуть от трудов, хватит на сегодня этих довольно утомительных тренировок.

Малость пошатываясь от усталости, я направился в сторону выхода из этой комнаты, одной из тех, что специально были предназначены для подобных тренировок. Оно, конечно, уже привычно, но Наставник каждый раз находит, чем бы еще удивить, какой бы еще сюрприз подбросить. К тому же этот бой должен был происходить исключительно на физическом уровне, без какого-либо применения мистических знаний. Оно понятно, надо уметь работать клинком, но порой так трудно удержаться. С этой мыслью я переступил порог комнаты и оказался в небольшом зале, из которого можно было попасть во многие подобные места. И, конечно же, Наставник присутствовал, как же без него.

- Неплохо, Стилет, вполне неплохо, - меланхолично заявил он, перебирая четки из серебряных черепов. - Но и поругать есть за что. Слишком злоупотребляешь колющими ударами, в то время как катана - твое любимое оружие - позволяет много больше.

- А что рубить там? Щупальца только... Это же моллюск переросток, у него головы нет, чтобы ее отрубить.

- Неужто? Взять те же вспарывающие удары. У тебя пару раз была возможность их использовать, ты же только глазами хлопал.

Любит Наставник покритиковать, ой как любит. Полчаса назад с не меньшим энтузиазмом распекал Клима, который не слишком любит сражаться холодным оружием и совершил пару промахов в бою с выпущенной на него стаей мелких созданий. Мелких, но очень вертких и зубастых.

Что это за создания такие? Это Твари - существа, выращенные в алхимических лабораториях клана Тремер. Клан Тремер? Ну, это один из кланов, входящих в Красный Род - своеобразную систему, объединяющую всех вампиров. Да, именно тех самых мифических созданий, о которых столько выдумали на протяжении многих веков и даже тысячелетий. Кстати, многие из нас очень не любят это слово, предпочитая называться Сородичами. Хотя на мой взгляд, не столь уж это и важно. Хотя, у каждого тут свои предпочтения.

Впрочем, лично я Сородич очень и очень молодой, особенно для тех, чей возраст перевалил рубеж многих веков. Действительно, с момента Обращения и прошел всего год с небольшим. Смешной срок для тех, кто привык измерять время в веках. Кем я был ДО того времени? Ну, со скуки помереть точно не угрожало, равно как и трем моим друзьям - Климу, Висельнику и Ханне. Все мы имели честь состоять в Третьем Отделении, а если еще точнее, то в корпусе жандармов Его Императорского Величества. К тому же я с давних пор всерьез интересовался мистическими знаниями, к коему интересу и друзей своих приобщил. Возможно, это и стало одной из главных причин нашей изменившейся жизни. Одной, но вовсе не единственной, тут отметилась и наша общая нелюбовь к церкви и ее служителям, а еще... Да, жесткое, местами кроваво-жестокое отношение к тем, против кого была направлена наша служба - революционерам всех мастей и оттенков. Они рвут бомбу, ну а мы выслеживаем всех мало-мальски причастных и отправляем в мир иной. Показательно, ничуть не скрываясь.