Аркадий Черноморский - Последний подарок Потемкина [litres]

От этих размышлений кружилась голова. Ну, и от голода, конечно, тоже. «Эх, поговорить бы сейчас с нойдой об этом, – мечтал он, – или со Светлейшим! На худой конец, с Цейтлиным… Он ведь вроде как раввин? В Ветхом Завете должен прекрасно разбираться. Там ведь больше всего противоречий. Особенно непонятна книга Иова…» Как же он жалел теперь, что пропустил почти половину разговоров у полотна Рембрандта! Тогда, в тот вечер в Таврическом.

«Если выживу, пойду после войны в Эрмитаж! – пообещал непонятно кому Сенька, – встану у картины с праотцом народов Авраамом и буду долго-долго смотреть на него, вспоминая, и всенепременно всё вспомню… И в Русский музей пойду обязательно…»

Но тут его настроение слегка испортилось. Воспоминание о демонической усмешке ужасной левретки по-прежнему нагоняло на него тоскливый страх. Даже голод утихал. И перспектива снова увидеть ее на картине Боровиковского как-то не улыбалась.

«Настоящее зло – оно вон там. И моли, пойка, всех богов, чтобы никогда больше ваши пути не пересекались!» – звучал частенько в его голове голос нойды.

«Всех богов? Что же это все-таки значит?» – рассуждал Сенька, ковыляя по улице с пафосным названием Социалистическая.

Весьма подходящее место для такого рода рассуждений, не правда ли, читатель?

– А с другой стороны, всё логично. Нойда ведь наверняка язычница, как, скорее всего, все ведьмы… Интересно, а вдруг есть ведьмы, – думал он, – верующие в Единого Бога? Ведьмы-христианки, еврейские ведьмы, ведьмы-мусульманки. Как дворничиха-татарка – тетя Асурат, та так точно ведьма – мертвецов увозит в их последний путь. Прямо как перевозчик Харон. Но не на ладье, а на саночках. И не в древнегреческое царство мрачного Аида, а в холодное, блокадное никуда…

…«Катехизис для священнослужителей» 1758 года издания, митрополита Платона, столь почитаемого его новым знакомым, Алексеем Алексеевичем, Сенька всё же оставил дома.

«Ежели выживу, то дочитаю», – подумал он, тщательно укутывая книгу дополнительным слоем постельного белья. Тащить большой, в тяжелом кожаном переплете фолиант просто не хватало сил.

«Если выживу, – продолжал Сенька свои обещания, – то обязательно приду в университет и поговорю обо всём с добрым и умным академиком Алексеем Алексеевичем, который крестится двумя перстами…»

«Вдруг как-то набежало немало причин, чтобы выжить, – внезапно с иронией осознал он, – придется постараться».

И, невольно усмехнувшись этой мысли, он ускорил свое передвижение к неведомой цели, которая, по не совсем ещё непонятным ему, но каким-то смутным приметам, должна была находиться именно на улице Боровой…

Много столетий там, где сейчас проходит улица Боровая, стоял дремучий сосновый бор. Вековые сосны, красоте и мощи которых мы уже отдали должное, глухо шумели под порывами холодных балтийских ветров. Под их величественными в любое время года кронами находили приют и звери, и люди, да и многое «другое»…

Петербургская знать частенько устраивала в бору большую охоту. Били оленей, лосей, кабанов. Сам император Пётр Алексеевич охоту не любил…

– Это не моя забава, – говаривал он, – и без зверей у меня есть с кем сражаться: вне отечества – с дерзким неприятелем, а внутри – укрощать моих грубых и неугомонных подданных. Однако светлейший князь Александр Данилыч Меншиков был охотником страстным. Особливо любил травить тварь крупную и хищную – волков и медведей.

Однажды холодным декабрьским днем, вернувшись с богатой трофеей в виде громадного девятнадцатипудового медведя, князь Александр Данилыч, невзирая на опалу, в которой пребывал вот уже несколько месяцев, приказал везти себя в Зимний дворец.

Пётр Алексеевич с утра мучился страшной болью. Боль и колола, и дергала. Как больной зуб. Только в пояснице. Царские почки, изрядно изношенные буйной жизнью и недавней ноябрьской ночью в очередной раз застуженные ледяной водой Финского залива, доживали свои последние недели.

Тяжело посмотрел он на Меншикова мутными от страданий глазами. Но тот осмелился приблизиться и стал что-то быстро шептать в царское ухо. Пётр сильно обнял его за шею и шаркающими шагами побрел во внутренние покои, волоча за собой светлейшего князя.

Вышли они под вечер, оба бледноватые и встревоженные. Изрядно выпивши. Выпили еще, невзирая на протесты царского лейб-медика Блюментроста.

– Лаврентий Лаврентьевич, – сказал император, – отдыхай… Тут такое дело…

Он подошел к окну и сквозь зимнюю мглу устремил свой взор на другой берег Невы. Там, проглядывая сквозь кромешную тьму зимней ночи, лежал остров, на котором двадцать два года назад он построил свой первый дом. Петру казалось, что вроде бы блуждают там, на этом куске богом забытой, замерзшей земли, изредка вспыхивая в темноте, какие-то синие огоньки. Как неприкаянные души умерших без покаяния грешников. Глядя во тьму и сжимая монету со своим профилем и надписью: «ВСЕЯ РОССИИ САМОДЕРЖЕЦ» в огромной ладони, император упрямо повторил: