Артем Углов - Предел прочности. Книга вторая

Навожу прицел на темную точку, выдыхаю. Патрон в патроннике, палец лежит на спусковом крючке. Вижу увеличивающуюся в размерах легковую машину, лобовое стекло, сверкающее в лучах закатного солнца и матовую поверхность капота. Именно в него и целюсь, выпуская первую пулю, за ней вторую, третью, четвертую. Стреляю безостановочно, понимая, что времени в запасе - считанные секунды. Ох, насколько же быстро приближается цель. Ничего, успею уйти от столкновения. Делов-то, сделать шаг и скатится вниз по крутому откосу.

- Прыгай! - ору примолкшей за спиной Митчелл и следующим выстрелом выбиваю искру из машины. Капот бумажным листом взмывает высоко вверх и… неожиданный толчок в бок опрокидывает меня на землю. Нет, никакая это не земля, гребаные камни, больно бьющие по телу. Мир вокруг мелькает, кружится в беспорядочном хороводе. Чувствую чужие пальцы, схватившие за плечи, и я крепко держусь за что-то или кого-то. Втягиваю голову в плечи и невольно радуюсь тому, что часть удара принимает на себя тело неизвестного. Слышу, как ойкает от боли женский голос и понимаю - это Митчелл. Именно с ней качусь по крутому откосу, выбивая остатки воздуха из легких.

Громкий хлопок… взрыв. Совсем рядом проносится огненная комета и нас буквально обдает пламенем, сжигая волоски на коже. Нестерпимый жар длится доли секунды и быстро исчезает, вслед за яркой вспышкой в небе. Снова взрыв, но этот раз заметно дальше. Его я слышу, лежа на спине и раскинув руки. Неужели все закончилось, этот дурацкий спуск. Ну и зачем, скажите на милость, понадобилось сбивать меня с ног. Я бы успел уйти, точно бы успел, все рассчитав. Времени должно было хватить еще на пару выстрелов, если бы не Митчелл… Точно, Митчелл. С трудом поднимаю голову и обнаруживаю тело напарницы рядом. Она лежит на боку, ко мне спиною, поэтому не могу видеть ее лица.

- Эй, ты как там? – с трудом выдавливаю из себя и захожусь долгим кашлем. От натуги болит все тело: исколоченное, избитое о многочисленные камни, что украшали дорожную насыпь. Безвольно роняю голову на землю и наблюдаю клубы черного дыма. Где-то чадит подбитая машина, в воздухе отчетливо воняет гарью.

– Митчелл, ответь, - бормочу и стон срывается с моих губ. Зараза, до чего больно: не тело, а сплошной синяк. С трудом переворачиваюсь на бок и приподнимаюсь на локте. Да девушки рукой подать, чем я и пользуюсь, коснувшись плеча. Трясу ее, но безрезультатно. Сплошное дежавю: как будто так уже было, и пальцы прикладывал к шее, пытаясь нащупать нитку пульса у мертвого тела.

«Нет, нет, нет», - твержу себе, подползая к Митчелл. В этот раз все по-другому, в этот раз все будет иначе. Подумаешь, скатились с насыпи, побились боками о камни. Не умирать же от такой мелочи. Хватаю девушку за плечо, осторожно переворачиваю и буквально впиваюсь глазами в исцарапанное лицо.

Веки ее закрыты, но с губ срывается слабый стон, а значит жить будет.

- Митчелл… Эй, Митчелл, - тихонько тормошу напарницу. – Ты как?

- Глупый вопрос, Воронов, - она еще пытается улыбаться, но улыбка выходит совсем уж вымученной. – Посмотри, что с моим животом.

С животом? С животом полный порядок, а вот в боку торчит кусок железяки и кровь. Реки крови, вытекающие из рваной раны. Смотрю вниз, а под нами целая лужа набежала.

- Пустяки, царапина, - шепчу, пытаясь закрыть рану руками. Девушка вздрагивает, едва касаюсь ее, но не издает не звука. Арматурина мешает, царапает кожу рваными краями, но вытащить ее не решаюсь. Вселенная, до чего же глупо – перевязать надо. И помощь… вызвать помощь. Что там говорила Митчелл про подкрепление, через семь минут? Какие семь, уже меньше, гораздо меньше. Просто останови кровопотерю, Воронов.

Начинаю стаскивать с себя одежду, но черные от липкой крови пальцы не слушаются совершенно. Тогда пытаюсь рвать края рубахи прямо на себе, но куда там: конечности деревянные, силы отсутствуют, а гребаный материал из иномирья такой прочный.

Плевать… Снова прижимаю ладони к ране, но девушка не издает не звука. Да какие там звуки, когда она сознание потеряла. До чего же лицо посерело: даже смуглая, оливковая кожа не мешает распознать изменения в цвете.

- Все будет хорошо, - бормочу я, - обязательно будет.

В кои веки был прав. Все действительно оказалось неплохо: Митчелл выжила, и уже на следующий день принимала гостей в палате. Правда меня к ней не пустили, отстранили от дежурств и посадили в казарму, до выяснения обстоятельств.

- Да, Воронов, только ты мог устроить шоу на контрольных тестах, - заметила Ли. Без свойственного ей ехидства, словно констатировала давно известный всем факт.