Андрей Лазарчук - Одно дыхание

Молдер непроизвольно потер себе живот в области солнечного сплетения. В голове непонятно откуда появилась мысль: надо бы чакры прочистить… От удивления он резко поднял голову — и вздрогнул.

Пирожок!.. Мелисса ела пирожок!.. Нет, с вареньем. Фу, показалось, с облегчением понял он.

— Знаете, Фокс… Ах, простите, Молдер, поправилась Мелисса. — Мне кажется, вы способны до конца своих дней разыскивать виновных в том, что случилось с моей сестрой, но ведь… это не воскресит ее. И потом, кто бы это ни сделал, он неизбежно испытывает тот же самый страх смерти… Вы меня понимаете?

— По-вашему, я тоже должен его испытывать?

Мелисса хотела ответить — наверное, что-то сложное, — но их диалог перебила незнакомая молодая женщина, похожая на невыспавшуюся секретаршу.

— Сэр, вы не могли бы купить мне пачку сигарет в автомате? — вежливо попросила она. — У меня нет мелочи.

— И у меня нет, — пошарив по карманам, ответил Молдер.

— Что значит «тоже»? — Мелисса попыталась вернуться к прерванной беседе. Но ей не дали: — А здесь уже есть какая-то пачка, — громко произнесла «секретарша». Обращалась она по-прежнему к Молдеру. — «Морли». Я их не курю. Может, это все-таки ваши? — и, презрительно покачивая бедрами, она покинула кафетерий.

И тут до Молдера, наконец, дошло. Зацепившись за ножку стола, он рванулся к автомату, стараясь сохранить невозмутимый вид. Это ему почти удалось.

В лотке, действительно, имела место быть бесхозная запечатанная пачка «Морли». Молдер сорвал целлофановую обертку, дрожащими пальцами откинул козырек и выудил сложенную вдвое записку.

«Улица Георга IV, 900».

Та-ак, подумал Молдер. Мысли кончились.

Улица Георга IV, 900 Вашингтон, округ Колумбия

16 ноября 1994 23.10

Замок сопротивлялся недолго. Молдер не слишком заботился о сохранении тишины — и не слишком деликатничал. Все равно за дверью орал телевизор, да так громко, что Молдер отчетливо слышал реплики персонажей.

— Я искал тебя восемь месяцев! Каждый раз, когда я по привычке хватался за пистолет несуществующей правой, я думал о тебе. Теперь я застал тебя как раз в том положении, которое меня устраивает: ты у меня на мушке, а твой пистолет — по крайней мере, в четырех футах от тебя. У меня было много времени, чтобы научиться стрелять левой рукой.

На сухой щелчок выстрела Молдер распахнул дверь и скользнул в прихожую, пропитанную застарелым табачным дымом. Его приветствовал знакомый голос Плохого:

— Пришел стрелять, — так стреляй, чего зря шиздеть?

И тут же тяжело заскрипело кресло — впереди и чуть справа от вошедшего в гостиную Молдера. Человек, утопавший в кресле, нагнулся вперед и потянулся к лежавшему между пустых пивных бутылок армейскому кольту. Но Молдер успел чуть раньше…

Он рванул сидящего за ворот рубашки, впечатал в спинку кресла и, запрокинув ему голову, вдавил под челюсть пистолетный ствол.

— Сидеть! — заорал он. Потом, держа Курильщика под прицелом, обошел его по дуге и встал напротив.

— Как ты меня нашел? — в глубоком изумлении выдохнул тот.

Молдер зашипел: — Отвечать будешь ты. А спрашивать — я!

— Допустим… — Курильщик-сунул в губы сигарету и потянулся за зажигалкой.

Молдер резким взмахом выбил сигарету из его рта.

— И какие же будут вопросы? — Курильщик, как послушная кукла, замер в той самой позе, в которую вогнал его Молдер, но умудрился каким-то неуловимым способом придать ей совершенно издевательское выражение.

— Почему она? — ляпнул Молдер. — Почему не я?

Он вдруг почувствовал страшную неловкость — как щенок-подросток, написавший на ковер. Все было не так, все было неправильно…

А Курильщик, скотина такая, хладнокровно ответил именно на заданный вопрос, проигнорировав подтекст:

— Потому что ты мне нравишься, малыш. Впрочем, она мне тоже нравилась. Вы так подходили друг другу. Поэтому я и вернул ее тебе.

— Это ты должен был умереть!..

— Почему я? — удивился Курильщик. Посмотри на меня. Жены — нет, близких — нет… Зато есть кое-какая власть. Забавно, правда? Я давно играю в эту игру. И я хороший игрок. По-настоящему хороший игрок. При этом я верю в то, что я делаю. А то, что я делаю, я делаю хорошо.

— Кто ты такой, чтобы решать, что хорошо, а что нет? — выдавил из себя Молдер. — И чем можно, жертвовать в этой игре? И кем?

— Сам-то ты кто? Посмотри на меня. Если бы люди узнали хотя бы часть того, что знаю я, настал бы конец света. Мир бы погиб… Я тут стукнул Скиннеру, что это ты застрелил парня в прачечной. Я-то знаю, что это не ты… Ну и что с того? Вот ты пришел. Размахиваешь тут своим вонючим пистолетом. У меня перед носом. Когда ты его в последний раз чистил? Но вообще-то, Молдер, я начинаю тебя уважать. Ты из пешки превращаешься в игрока. В этом есть свои плюсы и свои минусы. — Будь ты пешкой, ты бы пристрелил меня сейчас. Но тогда ты ничего не узнал бы о том, что происходит на самом деле. А ведь ты хочешь именно этого, правда?