David Monteagudo - Fin

En silencio, tenazmente, empujados por el deseo de abandonar cuanto antes esos páramos, los tres supervivientes dejan atrás un primer cambio de rasante, y después otro, muy similar al anterior, y luego la carretera se curva un poco a la derecha, y sigue subiendo en línea recta hasta aproximarse a lo que ya parece el alto, el puerto de montaña, la promesa de que la carretera empezará a descender y les plantará en poco tiempo en la ciudad, en otros campos, en otro paisaje que no tenga la mitad de su rostro tiznado por el fuego.

Hay un rótulo a la derecha, un cartel como los que aparecen de vez en cuando en las carreteras para indicar el nombre de un río o de un viaducto. El rótulo todavía está lejos, ilegible, y los ciclistas clavan la vista en él con la esperanza de que acabe revelando el nombre del ansiado puerto de montaña. Tan atentos están al pequeño rectángulo pintado de color crema, que ninguno de los tres repara en la extraña estructura que, a medida que ascienden, va apareciendo a su izquierda, por detrás del cercano horizonte de una loma. No es que el objeto pueda ser confundido con una roca, pero tal vez los ciclistas no lo hayan visto porque presenta la misma tonalidad oscura y chamuscada de la tierra que lo rodea.

– ¡Alto del Gordal!-grita de pronto Ginés-. ¿Lo veis…? Sabía que ya faltaba poco. Ahora viene una bajada muy larga, y si no me equivoco…

– Setecientos treinta y cinco metros-lee Amparo, obvia, literal.

– ¿Qué es eso que hay ahí?

Las palabras de María atraen inmediatamente la atención de sus compañeros. Los tres van pedaleando, pero María mira con insistencia hacia las tierras calcinadas que quedan a su izquierda, en lo más alto de la vertiente. Ginés y Amparo no tardan en descubrir lo que señala María, la estructura redondeada y negruzca que asoma por detrás de la cresta, como si estuviera ya en la otra vertiente, en la de bajada, y ahora se hiciese visible, a medida que las bicicletas se acercan a la cima.

Es un objeto, un objeto grande. La distancia puede engañar, pero se diría que tiene el tamaño de un automóvil, o incluso de algo mayor, aunque la forma es más cilíndrica, más redondeada. A pesar de su aspecto vagamente mineral, la vista no tarda en descubrir en el extraño objeto detalles, texturas y calidades que delatan la presencia de la plancha de acero quemada, abollada, torturada por un gran impacto.

Los ciclistas han dejado de serlo. Primero se han parado, y luego han dejado sus bicicletas tumbadas en el asfalto y han cruzado la carretera en dirección al enigmático objeto. Torpes, con las piernas entumecidas, tienen que saltar el guardarraíl de acero duro y cortante, caldeado por el sol, y después bajar el talud de tierra, de un metro de altura, sobre el que se asienta la carretera. Resbalan, a punto están de perder el equilibrio, de caerse; pero al final caminan por el páramo, ascendiendo por la pendiente en dirección al objeto, con la impresión de que el terreno es mucho más irregular, mucho más accidentado de lo que parecía visto desde la carretera.

– ¿No habría sido-dice Amparo cojeando ligeramente, con una mueca de dolor arrugándole el rostro-no habría sido mejor llegar primero a lo alto del puerto?

– La carretera se aleja-dice Ginés-. Aquí estábamos más cerca.

– Pero… a lo mejor es peligroso, no sabemos… no sabemos si hay algo…

– A lo mejor es un ovni-dice María-, una nave extraterrestre… a lo mejor es la que ha producido…

– ¿El incendio?

– No… o todo, todo lo demás.

– No sé…-dice Ginés, dubitativo-, no me acaba de…

– Sí… vais a encontrar un marciano-dice Amparo, con un bufido de desprecio-, un marciano es el que tiene la culpa de todo.

– Vayamos con cuidado-dice María, con un temblor temeroso en la voz-. Podría ser peligroso…

– No sé…-dice Ginés-, todo esto está muy muerto… no hay actividad, no hay… no hay nada.

Los tres compañeros avanzan pisando piedras, haciéndolas rodar, aplastando negros esqueletos de plantas y arbustos que se desmenuzan en polvo, en hollín, tiznando su calzado y sus pantorrillas. El misterioso artefacto tiene un aspecto cada vez más mecánico, más industrial: ahora ya resulta evidente que la chapa que lo recubre estaba pintada de blanco, porque hay pequeñas zonas en las que este color pervive todavía, amarilleando en los bordes, respetado milagrosamente por las llamas.

Ya han llegado junto al aparato. Como a menudo ocurre en casos similares, el objeto parece mayor visto de cerca, al pie de sus curvadas paredes. Realmente tiene el tamaño de una furgoneta, de una furgoneta grande; por lo menos en la zona central, que es la más ancha. El artefacto es aparentemente de sección redonda, aunque de forma ligeramente ahusada, más estrecho en la zona que apunta hacia la carretera.

– Un momento… esto…-dice Ginés en actitud pensativa, alargando una mano hasta tocar la superficie de la plancha.

– ¡Aquí hay unas letras!-dice María-. Se pueden leer porque están en relieve, no… no estaban pintadas…

– Aquí también-dice Ginés.

– ¡Está en inglés!-dice Amparo.

– Pero… ¿esto no es el símbolo de los Rolls-Royce? -dice María-, ¿las dos erres superpuestas?

– ¡Exactamente!-dice Ginés-. Ya me lo parecía, sabía… sabía que me recordaba algo y no… no conseguía…

– ¡Pero esto no es un coche!-protesta Amparo.

– Rolls-Royce fabrica los reactores de un montón de aviones-dice Ginés-. Esto es un reactor, y de un trasto muy grande, un Jumbo o algo así. Si vamos allí, adelante, veremos el agujero de entrada, y las palas… las palas de la turbina.

Pero María ya ha subido hacia la parte delantera del reactor, e incluso unos metros más allá, y no mira lo que ha indicado Ginés, sino al otro lado, hacia abajo, a la otra vertiente de la montaña,

– ¿No queríais saber dónde estaban los aviones… porqué no veíamos ningún avión en el cielo?-dice, volviéndose un momento hacia sus compañeros-. Pues ahí tenéis.

Ginés y Amparo corren hacia donde está María. El terreno hace subida, y sólo al final, al llegar junto a ella, se despliega ante su vista lo que les está señalando.

La primera impresión es que la falda de la montaña -que baja en suave declive hasta un terreno relativamente llano-es un vertedero improvisado y reciente en el que alguien ha ido dejando chatarra y basuras, de forma caótica, dispersa, sin intención de acumular los desechos en ningún lugar concreto. Más tarde, la vista descubre en la periferia algunos elementos de mayor tamaño-un trozo del fuselaje, la alta vela del timón, parte de un ala-que reportan dramáticamente al escenario de una catástrofe aérea. Pero el resto son trapos, ropa, trozos de tapicerías, maletas descuadernadas, ferralla y piezas de plástico, que le dan al conjunto un aspecto siniestramente hogareño, como de vertedero de electrodomésticos.

– El fuego-dice Amparo-, esto fue lo que lo causó.

– Está claro de dónde soplaba el viento-dice María.

– ¿Qué quieres decir?-le pregunta Amparo.

– Está claro: la mitad del campo ni siquiera ardió. El fuego empezó aquí, bastante arriba… pero no retrocedió.

– Tenemos que mirar-dice Ginés, con la vista clavada en los restos que tapizan la ladera-, mirar si hay cuerpos…

– ¡Claro que habrá!-protesta Amparo-, no seas macabro… los aviones no van nunca de vacío… deben de estar desperdigados por… por todos lados.

– También hemos visto coches estrellados… y no había nadie-replica Ginés desganadamente, sin dejar de mirar a su objetivo-. Además… no veo ningún animal carroñero… sería lo lógico, con tantos cadáveres. Y tampoco huele.

– Huele a goma quemada-constata Amparo.