John Varley - Sorcière

— Ça va bien », dit Chris, amusé. Il avait déjà songé à cette analogie avec la bande dessinée. Ces deux femmes avaient eu une existence tellement éloignée de sa réalité qu’elles lui semblaient moins que réelles. Et pourtant elle était devant lui, vieille d’un siècle et aussi réelle qu’un coup de pied au cul.

« Et finalement, Rocky le découvrit, cet atout qu’elle gardait dans la manche. Et c’était une sacrée carte ; pourtant, elle aurait dû s’y attendre : Gaïa n’a jamais caché qu’elle ne donnait rien pour rien. Nous nous étions crues quittes de notre part du marché mais elle voulait plus. Voici son entourloupe :

« Tu as vu Rocky gober l’œuf de Titanide pendant le Carnaval. » Chris opina et elle poursuivit. « Il a changé de couleur puis est devenu aussi transparent que du verre. Eh bien, aucun œuf de Titanide ne peut être complètement fertilisé tant que ce changement n’a pas eu lieu.

— Tu veux dire, tant que quelqu’un ne se l’est pas mis dans la bouche ?

— Tu as presque pigé. Seulement, une bouche de Titanide ne fait pas l’affaire. Ce doit être la bouche d’un humain. Et un humain bien précis. »

Chris faillit dire quelque chose puis se tut, se rassit.

« Rien qu’elle ?

— La seule et unique sublime Sorcière de Gaïa. »

Il en avait assez entendu : maintenant il avait compris mais elle voulait être bien sûre qu’il en saisissait toutes les implications, aussi poursuivit-elle, impitoyablement :

« Jusqu’à ce que Gaïa change d’avis, si tant est qu’elle en change, Rocky garde Tunique et entière responsabilité du maintien de la race des Titanides. Quand elle s’en est rendu compte, elle a sauté un Carnaval. Elle se disait incapable d’en affronter un autre : c’en était trop pour une seule personne. Qu’adviendrait-il si jamais elle mourait ? Gaïa ne voulut pas répondre : elle est parfaitement capable de laisser s’éteindre la race si Rocky la quitte, cesse de participer au Carnaval ou même disparaît.

« Alors, elle a bien dû y retourner. Que pouvait-elle faire d’autre ? »

Chris repensait à l’ambassadrice titanide, là-bas, à San Francisco. Dulcimer, elle s’appelait. Il s’était senti mal à l’aise lorsqu’elle lui avait expliqué sa situation. Maintenant, c’était pire.

« Je ne comprends pas comment…

— Ça s’est fait très adroitement : Lorsque Rocky accepta le poste, elle venait juste de convaincre Gaïa de faire cesser une guerre entre les Titanides et les Anges. L’animosité entre les deux races était, je suppose, inscrite dans leurs gènes. Gaïa avait dû faire revenir tous les individus pour opérer sur eux la modification. Simultanément, Rocky et moi nous nous soumettions à un transfert télépathique de quantités d’informations détenues par Gaïa. À notre réveil, nous étions l’une et l’autre capables de chanter le titanide et de parler un tas d’autres langues et nous en savions un paquet sur l’intérieur de Gaïa. Mais surtout, les glandes salivaires de Rocky avaient été modifiées pour sécréter une hormone désormais nécessaire au cycle de reproduction des Titanides.

« Elle ne s’est pas mise à boire tout de suite. Quand elle était jeune, elle avait l’habitude de priser de la cocaïne mais depuis des années elle n’en avait plus repris. Elle s’y est remise durant quelque temps. Puis elle a fini par passer à la gnôle parce que ça lui faisait plus d’effet. Quand approche l’époque du Carnaval, elle fait tout son possible pour décrocher. En vain. »

Gaby se releva et fit un signe à Psaltérion dont le bateau progressait parallèlement au leur à dix mètres de distance. Il vira vers eux.

« Mais tout cela n’est que secondaire, bien sûr, reprit-elle, avec entrain. L’important lorsqu’on embarque une poivrote dans un voyage pareil, ce n’est pas de se demander pourquoi elle boit mais de savoir si elle sera d’une quelconque utilité à quiconque – elle la première –, si jamais les choses tournaient mal. Et là, je peux vous rassurer sur ce point : sinon je ne vous aurais jamais suggéré de nous accompagner.

— Je suis heureux que tu me l’aies dit. Et je suis désolé. »

Elle eut un sourire en coin. « Pas de quoi. Tu as tes problèmes. On a les nôtres. Rocky et moi, on n’a eu que ce qu’on demandait. Tant pis pour nous si nous n’avons pas accompli ce que nous demandions. »

La pluie que Gaby attendait finit par tomber à leur cinquième heure de navigation. Elle sortit les cirés et en tendit un à Psaltérion. Les autres l’imitaient, à l’exception de Cirocco qui continuait de dormir à l’avant du canoë de Cornemuse. Gaby faillit demander à Psaltérion d’approcher son embarcation pour qu’elle puisse abriter la Sorcière de la pluie puis elle se ravisa. Elle avait toujours tendance à dorloter Rocky lorsqu’elle était dans cet état. Il fallait qu’elle se rappelle ce qu’elle avait dit à Chris : Cirocco n’avait qu’à se débrouiller toute seule.

D’ailleurs, la Sorcière levait justement la tête et contemplait la pluie comme s’il n’y avait rien de plus inexplicable que cette eau qui se déversait du ciel. Elle essaya de s’asseoir puis se pencha par-dessus le plat-bord et vomit dans l’eau brune. C’était beaucoup d’efforts pour un maigre résultat.

Lorsqu’elle fut soulagée, elle rampa vers le milieu du canoë, repoussa la bâche rouge et se mit à fouiner dans les bagages, avec une frénésie de plus en plus grande. À l’arrière, Cornemuse ne disait rien et continuait de pagayer comme si de rien n’était. Finalement, la Sorcière s’assit à croupetons et s’essuya le front du plat de la main.

Elle leva brusquement la tête.

« GaaaaBY ! » Ayant repéré celle-ci à quelque vingt mètres de là, elle enjamba le plat-bord pour traverser les eaux.

Un instant on put croire qu’elle allait vraiment y parvenir. Mais c’était uniquement en raison de la faible pesanteur car dès son second pas elle s’enfonçait jusqu’aux genoux et elle n’avait pas accompli le troisième que déjà les eaux se refermaient sur son visage légèrement étonné.

« C’est peut-être une Sorcière, gloussa Chris, mais ce n’est pas Jésus.

— Qui est Jésus ? »

Robin écouta quelque temps son explication : juste assez pour constater que le sujet ne l’intéressait guère. Jésus était un personnage du mythe chrétien, apparemment le fondateur de la secte. Il était mort depuis plus de deux mille ans, ce qui pour Robin lui semblait sa plus grande qualité. Elle resta dans l’expectative, attendant de pouvoir demander à Chris s’il croyait le moindre mot de tout ça. Lorsqu’il lui répondit que non, elle considéra la question comme réglée.

Ils étaient assis l’un et l’autre sur un rondin, à bonne distance du reste du groupe qui encerclait une Cirocco frissonnante sous sa couverture près d’un feu ronflant. Accrochée sous un trépied métallique, une grosse cafetière noircissait lentement dans les flammes.

Robin se sentait amère. Elle se demandait ce qu’au nom de la Grande Mère elle pouvait bien faire dans cette galère sous les ordres d’une Sorcière qu’elle soupçonnait d’être incapable de lacer convenablement ses propres souliers. Et Gaby. Mieux valait ne pas en parler. Plus quatre Titanides… À vrai dire, elle les aimait plutôt. Hautbois s’était révélée une remarquable conteuse. Robin avait passé la première partie du voyage à l’écouter, lançant de temps à autre une histoire de son cru, afin de la tâter et de tester sa crédulité. Hautbois se serait fort bien débrouillée au Covent : on ne l’avait pas si facilement.

Enfin, il y avait Chris.