Мария Фомальгаут - Продам май (сборник)

Может, для того я и пошел сегодня в город — пройтись по пустым магазинам, понабрать ди-ви-ди про древние цивилизации, про Атлантиду, Грецию и Египет… Это было днем, домой я вернулся поздно вечером, здорово замерзший, с охапкой дисков, до смерти хотелось есть, но еще сильнее хотелось посмотреть, что за плеер подарил мне хозяин…

Я наугад вставил диск — не про Гринча, и не про плохого Санту, а один из тех, что принес домой, выцапал в каком-то магазинчишке — какой-то странный диск, без этикетки, на конверте было маркером написано — ВСЯКОЕ. Так бывает, когда на пустой диск записывают всякие передачи из телевизора, а потом смотрят.

Хозяин умеет так делать, даже рекламу вырезает — я не умею.

Я вставил диск — может, там смешное видео, или мультики про Джимми-суперчервяка. Экран вспыхнул, там показался человек в костюме, стал говорить всякие умные вещи, кажется, с кем-то спорил. Иногда я видел такие передачи, они назывались Новости, или Час Политики, они были неинтересные.

— …по данным экономистов девяносто процентов населения России является нерентабельным с точки зрения мировой экономики. Процентов десять населения нужны, чтобы обслуживать нефте— и газопроводы, а также осуществлять заготовки древесины… остальным, похоже, предлагают… просто исчезнуть.

Я не стал смотреть — это были какие-то новости или Час Политики, где умные люди говорили умные вещи. Человек на экране продолжал что-то говорить, надо бы вытащить диск, посмотреть мой любимый, про Поттера, как он летает на метле и ловит снитч… Только сначала я налил себе вина, выпил за здоровье Поттера, закусил галетой, подумал, выпил еще бокал — за здоровье того человека на экране — а что бы за него не выпить, наверное, хороший дядька! Больше пить было нельзя, хозяин велел не напиваться. Помню, однажды я наклюкался, не повернул куда надо давление в трубе, потом хозяин долго бил меня током, приговаривал — не пей, не пей, не пей… у-у, говорил я вам, здесь только русских пьяниц набирать, надо было сразу китайцев…

Человек на экране, тем временем, продолжал говорить умные слова — это он может, что ему еще делать…

— …у меня создается впечатление, что всемирная торговая организация планирует оставить в России двух-трех человек — этого хватит, чтобы обслуживать автоматизированные комбинаты по добыче нефти и газа. Другие же…

Я отвернулся. Надо бы включить Поттера, посмотрю, как он летает на метле и ловит снитч. Да, здорово я продрог на улице, только сейчас отогрелся… Еще бы, столько ходить по городу… интересно, кто построил эти города… какая Атлантида или Лемурия…

— Отец твой.

— Что?

— Отец твой, говорю, строил. И дед твой. И прадед. Все, кто до тебя здесь жили.

Так, кажется, все-таки напился. Человек на экране подмигивал мне, помахивал рукой, говорил, что города построил мой отец.

— С тобой, с тобой говорю, — повторил он, — думаешь, кто города построил… вот они и строили, люди, которые до тебя здесь жили.

— А здесь… жили люди?

— А ты как думаешь? Без малого двести миллионов…

— В эт-том городе?

— Ну почему… по всей стране. Дома строили, города, фабрики, самолеты… Самолеты видел?

— Видел… на аэродромах заброшенных. Они не летают. А у хозяина вертолет летает.

— Не летают… просто не видел, как они летают… давай, покажу… тут есть… хороший мне диск попался, поназаписали сюда, чего не попадя…

На экране мелькнул самолет — еще один и еще, какие-то необыкновенные, легкие, быстрые, они кувыркались, огибали друг друга, мне казалось, они не летают — танцуют в воздухе. Потом я увидел подводные лодки, совсем как в военных фильмах, только флаги там были не полосатые, а совсем другие. Лодки исчезли, уступили место городам, я узнал город, в который ходил по выходным, только на этот раз город жил, кишел людьми, машины сновали туда-сюда, живые, блестящие…

— Видел? — спросил дядька, снова вылезая на экран.

— Ага… самолеты танцевали. Это фантастика?

— Сам ты фантастика, это жизнь… была. Ну что ты побледнел-то, боишься меня? Не бойся, дядя добрый, не обидит… Давай знакомиться, что ли…

Он ткнул пальцем в строку внизу экрана, там говорилось, что выступает какой-то политический обозреватель, Скворушкин, его фамилия мне ничего не сказала.

Нет, все-таки я сошел с ума… хорошо свихнулся, ничего не скажешь, выпил-то всего два бокала, и уже глюки начались. Черт возьми, он же смотрит, смотрит на меня, он видит меня… говорит… говорит со мной…

— Ну что, боишься меня? — он подмигнул. — А ты не бойся… про привидения читал?