Александр Рубан - Пыль под ветром

— Ну и как? — снова спросила она. — Там — тоже поражение?

— Там пока неопределённость. Я пробую.

— Ты пробуешь… — повторила Аля и отвернулась.

— Послушай, — сказал Илья. — Это совсем не так просто, как тебе хотелось бы… Да и мне тоже… Это три недели шагать — и то, если никто мешать не будет! А я всего пятый день в пути.

— И тебе уже мешают?

— Да.

Илья решил не вдаваться в подробности. Незачем Але знать эти подробности.

— Кто мешает?.. — Она по-прежнему не смотрела на него, а смотрела в кафе, сквозь стекло.

— Люди мешают, — сказал Илья, закипая.

— А ты с ним справишься?

Илья взял её за плечи и развернул к себе.

— Я попробую, — сказал он, глядя в её глаза.

Он вдруг с болезненной остротой ощутил, до чего же это приятно и замечательно — смотреть в глаза человеку. Например, Але… А кому ещё он может смотреть в глаза? Только ей. Он вынужден был наконец осознать, что Васька приобретает гораздо меньше, чем теряет он, Илья, и что нет в этом обиды и несправедливости. Это судьба.

Глупо было бы ждать справедливости от судьбы и глупо было бы на неё обижаться.

Они смотрели друг другу в глаза и не произносили больше ни слова. Только взгляд Алин становился всё мягче — и одновременно твёрже, уверенней. Она почти верила Илье. А если и сомневалась, то не в нём самом, а в его способностях. В его силе (физической), быстроте, изворотливости. Но не в твёрдости его духа и не в чистоте намерений. Это была ещё не вера, но уже надежда и благодарность.

А Илья, видя, понимая и принимая её надежду и её благодарность, ничуть не старался усилить и укрепить их. Он просто смотрел. Потому что смотреть было приятно и замечательно. Потому что в последний, наверное, раз.

Он заставил себя первым отвести взгляд и попытался заинтересоваться происходящим в кафе. Правда, он забыл, что всё ещё держит Алины плечи…

Поэт Ванюша наконец добрался до жениха, обратив-таки на себя его угрюмое внимание. Торг начался. Из-за столов и из укромных уголков подтягивались зрители.

Васька пошарил под столом и выставил перед поэтом нераспечатанную бутылку шампанского. Ванюша отступил на шаг и отрицательно покачал головой, дразня Ваську фатой. Появилась ещё одна бутылка. Поэт отступил ещё на один шаг. Васька подумал, решительно мотнул «нет» и протянул руку. Поэт опять отступил и начал пританцовывать, размахивая фатой, как платочком.

Славный парень поэт Ванюша, — подумал Илья, — но любит выпендриваться, как все поэты. И делает это всегда не вовремя. И не к месту. Васька, пожалуй, долго терпеть не станет — отнимет, и вся недолга.

— Знаешь, что? — он опять посмотрел на Алю. — Пойдём-ка поэта спасать! А то его сейчас обидят.

— Кто? — Аля выскользнула из его рук и тоже посмотрела в кафе. — Вася? Тогда наоборот — отсюда посмотрим! — и она с очень оживлённым видом прильнула к стеклу.

Илья хмыкнул, но таки вынужден был остаться. В конце концов, поэты народ обидчивый, но отходчивый. Проспится и всё забудет…

Он тоже прильнул к стеклу и увидел, что поэт Ванюша медленно озирается и каменеет лицом, а Васька, довольно ухмыляясь, заталкивает фату в карман кителя. На столе же перед Ванюшей как стояли две бутылки шампанского, так ни одной и не прибавилось.

Не стерпел-таки Васька, отнял. Ну что ж, пеняй на себя, женишок!

Чтобы отнять у поэта фату и не порвать её, с фатой надо было обходиться нежно. Значит, с поэтом — созданием не менее воздушным, но Ваське-то откуда знать? — пришлось обойтись грубо. А на грубость поэты всегда реагируют однозначно и очертя голову: Ваня ухватил шампанское за горлышко и обрушил бутылку на Васину маковку.

То есть, это ему, разумеется, только показалось, что обрушил. Васька сделал три моментальных движения (сливающихся для непрофессионального взгляда в одно), и в следующий миг бутылка была у него в руке, а поэт очень прямо сидел за столом и пытался дёргаться. Когда перестал пытаться, Васька его отпустил и поставил перед ним бутылку. Поэт обиженно смахнул её на пол и упал лицом в руки.

То есть, это ему опять показалось: что на пол. А на самом деле — в подставленную Васькину ладонь. Васька опять поставил перед ним бутылку, и поэт опять её смахнул, не глядя.

Этот процесс повторился несколько раз и в конце концов заинтересовал поэта. Спустя полминуты они с Васькой хохотали, обнявшись, а спустя еще полминуты чокались наполненными фужерами…

— Вот какой у меня замечательный муж, Илюшенька! — сказала Аля. И посмотрела на Илью с нежностью, адресованной не ему, а Ваське. — Ведь ты рад за меня, правда?