Марк Котлярский - Вокруг меня, или 100 писем, извлеченных из Фейсбука

Я почесал в затылке, а она продолжила: «Думаю, что лет через пятьдесят здесь вообще европейцев не останется. Кто сумеет – уедет на Запад, а остальные сопьются и помрут. Придут новые гунны. Пойми, я это говорю безо всякого расизма. Просто констатация факт. Переселение народов, так сказать…» Она замолчала и пожала плечами: «Не понимаю, почему всем дома не сидится. Здесь же они, как рабы, лучше бы свой сад обустраивали. Впрочем, это всех касается…»

Может, у моей собеседницы было в этот день плохое настроение? Кто знает…

Сам Дом Высоцкого находится недалеко от Театра на Таганке; если стоять к нему лицом, то с левой стороны есть небольшая улочка, которая выводит в так называемый Нижний Таганский тупик.

Хочу сказать сразу: алаверды Никите Высоцкому, который создал удивительный «очаг культуры», не просто музей с застывшими экспонатами, а живое, напоенное искусством пространство.

Но я не об этом.

Москва – город, как известно, огромный, расстояния там – космические, пробки, метро с пересадками, не так-то просто успеть вовремя к назначенному часу.

Позвонило несколько человек, купившие билеты заранее, просят режиссера чуточку обождать, не начинать без них.

Режиссер – человек изысканный и корректный – подходит к администратору (некоей Марине Ивановой) и вежливо (я подчеркиваю: вежливо!) сообщает ей, что начнет спектакль позже минут на пятнадцать (спектакль одноактный, идет час двадцать минут, деньги за аренду зала внесены еще месяц назад).

– Мы начнем спектакль ровно в семь! – металлическим голосом отвечает администратор.

– Простите, пожалуйста, – режиссер по-прежнему вежлив, – люди попали в пробку, они на подъезде, они купили билеты, я прошу не давать пока третьего звонка.

– Вы вообще кто такой? – спрашивает администратор. – Я не собираюсь нарушать наши правила.

– Вообще-то я – режиссер спектакля… – растерявшись, отвечает режиссер.

– Ну и какое ваше дело до того, когда мне давать третий звонок?! – вновь «деликатничает» Марина Иванова и продолжает хамить (дальнейшие подробности я опускаю).

Я, оторопев, наблюдаю эту сцену. Дело даже не в том, что я отвык от подобного хамства; дело даже не в том, что мадам Иванова является в какой-то степени служительницей Мельпомены; скорее, оторопь моя от того, что хамство это сродни беспричинной ненависти – оно возникло ниоткуда, на пустом месте, оно ничем не обосновано, кроме известной всем нам формулы из советского прошлого – «я начальник, ты – дурак».

Во-первых, Шаову до перечисленных, как корове до неба.

Во-вторых, Шаов всего лишь навсего сочинитель ловких, публицистических текстов, поющихся под гитару.

В-третьих, нечто подобное я встретил в Инете в одной статье, которая называлась «Ахматова, Цветаева и Рубальская»…

Как говорится в одном неприличном анекдоте, так мы и до мышей дойдем…

Если кто не помнит, то речь идет о турчанке, которая подобрала попавшего в страшную аварию парня из России и – в результате аварии – лишившегося возможности двигаться и говорить.

Страшный сюжет.

Но цинизм еще страшнее.

Находят 5 матерей, у которых пропали дети, отправляют их в Турцию, где снимают их встречу с упоминавшейся турчанкой и несчастным парнем.

Без слез смотреть невозможно.

Дальше – больше.

Проводят генетическую экспертизу и объявляют ее результаты прямо на программе. Выясняется, что ни одна из матерей, на самом деле, не имеет отношение к парализованному парню.

У меня вопрос: зачем было посылать женщин в Турцию, все это снимать на пленку? Не проще ли было провести для начала генетическую экспертизу, дабы не оглашать результаты прилюдно?

Или рейтинг не позволяет?

Я вспоминаю по этому поводу старый итальянский фильм про мафию. Там хорошего следователя убивают, и гроб с его телом отправляют на родину. И вот стоят два прожженных его коллеги, смотрят на эту церемонию, и один другому говорит: