Василий Савин - Минёры не ошибаются

— Да, вот и ребятишки... Завидно, чай, ко всем бать­ки пришли...

— Ну уж, ты скажешь...

— И правда, брат, извини...

— Что ж извиняться передо мной-то...

Лица мне были уж не видны, только кучка подерну­тых пеплом углей в косой рамке из черных прутьев да блеклый отсвет на полах шинелей и сапогах. «Лучше, чем так-то...» Где это раньше я слышал и от кого? И отго­нял, будто вспомнить боялся, и знал, что не вспомню — не отступлюсь.

А когда вспомнил, так жаром и окатило! Словно мой куст полыхнул от костра. Чуть с кулаками не кинулся в тот момент на Прасковью. На тетю Пашу, соседку, что помогала нам чем могла...

На похоронку в то утро к нам бабы сбежались. Паша одна у порога стояла, не голося. А как отвылись, губы склеенные разжала и внятно сказала под материн обессиленный всхлип: «А может, и легче будет, чем так-то...»

Мать не услышала, и остальные не удивились. Кто-то за плечи успел меня охватить. И я решил, что умом она тронулась, тетка Прасковья. Одна во всем доме жила, свою похоронку на дядю Степана первая полу­чила, за месяц призвали его до войны...

С тех пор по избам не голосили. Кончился этот обы­чай в селе.

— Мы-то как выжили, а, Никола?

— Должен был кто-то. Выпало нам.

— Смеху-то — свету вот дожидаемся. Как темна! Чтобы к утру проходы успеть проделать. Луну и ту кляли за то, что светила, как испокон. Ощупью по полу­сотне их разряжали, тех же хоть и лягух...

— Кой в чем, положим, и проще было. Главное было — систему их разгадать. А тут все смешалось, и никакого порядка. Тоже вот и бурьян. Как тетиву натя­нул, поди, нитки, стебель какой затронь...

Вот он когда, весь их план, объяснился. Хоть до ума это позже дошло. В тот миг другим все внимание заня­то было. Не знаю, с какого момента, в секундной ли полудреме, в путанице воспоминаний, но стал мне слышаться голос отца. Будто он сам там сидит с фрон­товым своим другом, тоже сержант ведь, старший. Справится, кончит работу благополучно, тогда и объявится, а прежде времени что ж обещать...

Чей из двух голос в ушах незаметно так подменил­ся — я их уже и не различал. Не отдавал и в словах отчета. Пока эти стебли вот, натянувшие нитки, не ре­занули по сердцу ножом. Вспомнил я тот уголок с бурьяном. А лягухи, и так ясно было: «гольдсмины» немецкие, 5-1. «Прыгающие», натяжного действия. Хлопнет заряд вышибной, подбросит на полтора-два метра лягуху, та с треском лопнет, начинку смертель­ную расплюет. Шрапнель из бракованных шариков для подшипников, обрубков металла, специально нарезан­ных из проката кусков. Вспомнил, как переглянулись они, обойдя этот клинышек поля, там и договорились без слов.

— Время минеру — известно, что не помощник. Тем боле спасибо тебе, Николай.

— Это еще за какие заслуги?

— Ты все ж за командира. С парнем ты по-хозяйски решил.

— Вот чудо-юдо, вместе решали. Или причину име­ешь свою?

— Есть, брат, признаться, одна причина... Глупость, конечно, как сон, понимаешь, дурной. Кто в них всерьез, в сны, верит? А чуть похожее что случись... За Гумбиненом, помнишь, чай, вешек понавтыкали? Ну вот наш взвод и вернули, как наступление задержалось, и мо­лодняк заодно натаскать. Двадцать шестого года рож­денья, помнишь, как раз получили? Ну вот, один мне попался точь-в-точь на Васятку похожий. А может, те­перь уже видится так. Упрямый, не тем будь помянут, и удальством своим хвастать привык. Чай, сопляком пер­вый парень был на деревне, поскольку все стоящие ушли. Попридержишь кого — насмехается после: «По­шарь в шароварах, отличник, примерзнут! Сержант нас воспитывает, а ты... Тут целая армия трамбовала, трофейщики на два метра истыкали в глубину...»

И, как назло, ничего в самом деле не попадалось. Ясно, что до поры. Раз и его вот так придержал: постой, мол, сперва сам пошарю. А миноискатель и засигналь. Ну я кругами ловлю, рисую — ровный снег, понимаешь, искрится, как скатерть, — ну его с глаз-то и упустил. Вдруг сбоку — шлеп! Сам знаешь... Я мордой в снег, хоть и где ж там успеть. Тр-рах!! Просвистало, понавтыкалось. Слышал — значит, совсем не убит. Щупаюсь — вроде не тронут, во чудо! Глянул — и удалец мой стоит. Стоит, понимаешь, глазам не верю. Долго стоял так, как оглушенный, я уж догадку построить успел: в мерт­вую зону попал, под зонтик. Но стал клониться, как ма­некен. В детстве, портной у нас жил одну зиму, страх как боялся я горницей проходить... Ну вот склонился, и видно мне стало, откуда и манекен-то, — без головы! Все на нем, все при нем, а ее, понимаешь... Солнце — всю зиму ту, помнишь, его не видали,— а тут как на праздник. И тишина... Снег, понимаешь, в искрах, как покрывало...