Roald Dahl - Charlie und der große gläserne Fahrstuhl

Am ehesten glich es einem riesigen Ei, das auf seinem spitzen Ende stand. Es war so groß wie ein großer Junge und dicker als der dickste Mann. Die grünlichbraune Haut war runzlig und hatte ein glänzendes, feuchtes Aussehen. In etwa Dreiviertelhöhe, an der dicksten Stelle, saßen zwei große runde Augen, so groß wie Teetassen. Die Augen waren weiß bis auf eine hell leuchtende rote Pupille in der Mitte. Die roten Pupillen ruhten auf Herrn Wonka, wanderten aber dann langsam weiter zu Charlie und Großvater Josef und den anderen auf dem Bett, ruhten auf ihnen und betrachteten sie mit kaltem, bösartig starrendem Blick. Die Augen waren alles, weiter war da nichts, keine Nase, kein Mund, keine Ohren. Aber der ganze eiförmige Körper bewegte sich ganz, ganz leicht in sich; er pulsierte und buchtete sich mal hierhin und mal dorthin aus, als wäre die Haut mit irgendeiner dicken Flüssigkeit gefüllt.

In diesem Augenblick bemerkte Charlie plötzlich, dass der nächste Fahrstuhl herunterkam. Die Nummern über der Tür leuchteten auf... 6... 5... 4... 3... 2... 1... H (für Halle). Eine kleine Pause entstand. Dann glitt die Tür zur Seite, und in dem zweiten Fahrstuhl, da hockte, stand, saß - oder wie man das nun nennen soll - noch so ein riesiges schleimiges runzliges, grünlichbraunes Ei mit Augen!

Jetzt leuchteten die Zahlen über den drei übrigen Fahrstühlen auf. Sie kamen herunter... weiter... weiter... weiter herunter... Und schon bald, genau im selben Augenblick, kamen sie unten in der Halle an, und die Türen glitten zur Seite... Fünf offene Türen nun... in jeder ein Ungeheuer... im ganzen fünf... und fünf Augenpaare mit glühend roten Pupillenpunkten beobachteten allesamt Herrn Wonka, beobachteten Charlie und Großvater Josef und die anderen.

Die fünf unterschieden sich geringfügig in Größe und Gestalt, alle jedoch hatten die gleiche grünlichbraune, runzlige Haut, und die Haut kräuselte sich und pulsierte.

Ungefähr dreißig Sekunden lang geschah nichts. Niemand rührte sich, niemand gab einen Laut von sich. Die Stille war fürchterlich. Die Spannung wurde unerträglich. Charlie hatte so große Angst, dass er geradezu spürte, wie er in seiner Haut zusammenschrumpfte. Dann sah er, dass das Ungeheuer im ersten Fahrstuhl plötzlich anfing, seine Gestalt zu verändern. Sein Körper wurde langsam immer länger und länger, streckte sich nach oben auf die Decke des Fahrstuhls zu, bog sich in schlangenhafter, eigentümlich anmutiger Kurve nach links und ringelte sich dann oben zu einem Halbkreis zusammen. Und nun wuchs auch das hintere Ende aus, wie ein Schwanz, kroch über den Boden, immer weiter nach links... bis aus dem Ungeheuer, das ursprünglich wie ein Riesenei ausgesehen hatte, eine lange, geringelte, auf dem Schwanz stehende Schlange geworden war.

Jetzt streckte und dehnte sich auf die gleiche Weise auch das Ungeheuer im nächsten Fahrstuhl, und das sah vielleicht unheimlich und schleimig aus! Es wand und bog sich zu einer etwas anderen Form, sodass es am Ende fast auf der Schwanzspitze balancierte.

Dann begannen auch die übrigen Eierköpfe, alle drei auf einmal, sich zu strecken; jeder verlängerte sich langsam aufwärts, wurde immer größer, immer dünner, bog sich, krümmte sich, streckte sich, reckte sich, kringelte sich und wendete sich, balancierte auf Schwanz oder Kopf oder auf Schwanz und Kopf, der so zur Seite gedreht war, dass man nur noch ein Auge sah.

«Scram! - Raus!», rief Herr Wonka. «Rette sich, wer kann!»

Schneller als Großvater Josef und Charlie und Herr und Frau Bucket in diesem Augenblick hat noch kein Mensch die Beine bewegt. Im Nu waren sie hinter dem Bett und schoben wie verrückt. Herr Wonka flitzte vor ihnen her und rief immer wieder: «Raus! Raus!», und in genau zehn Sekunden waren alle aus der Hotelhalle raus und wieder im großen gläsernen Fahrstuhl. In fieberhafter Hast riss Herr Wonka Riegel zurück und drückte auf Knöpfe. Die Tür des großen gläsernen Fahrstuhls schnappte zu und das ganze Ding kippte mit einem Satz zur Seite weg! Gerettet! Sie waren wieder unterwegs! Und natürlich schwebten sie wieder allesamt, auch die drei alten Leute im Bett, hoch in die Luft.

«Ach du liebe Güte!», japste Herr Wonka. «Bei meinen mehligen Dosen! Bei meinen seligen Hosen! Bei allen kratzenden Katzenden! Ich hoffe nur, dass ich so was nicht nochmal erleben muss!» Er schwebte zum weißen Knopf hinüber und drückte darauf. Die Antriebsraketen zündeten. Der Fahrstuhl schoss mit solcher Geschwindigkeit davon, dass das Raumhotel schon bald nicht mehr zu sehen war.

«Aber was waren das denn bloß für grässliche Wesen?», fragte Charlie.

«Soll das etwa heißen, dass du das nicht gewusst hast?», rief Herr Wonka. «Na, da kannst du von Glück sagen! Wenn du nur die blasseste Ahnung gehabt hättest, welches Entsetzen, welches Grauen dort lauerte, wäre dir das Mark aus den Knochen geronnen! Du wärst versteinert vor Angst und hättest dich nicht mehr vom Fleck rühren können. Und sie hätten dich gekriegt! Aus, erledigt, vorbei, gesottener Gabelspeck, geschmorte Gurke! Hätten dich in tausend kleine Schnitzelchen zerschnitzelt, wie Käse zerrieben, bei lebendigem Leibe in Flocken gezupft! Sie hätten Halsketten aus deinen Fingerknöcheln gemacht und Armbänder aus deinen Zähnen! Denn diese Geschöpfe, mein lieber unwissender Junge, sind die brutalsten, rachsüchtigsten, giftigsten, mörderischsten Bestien des gesamten Universums!» Hier machte Herr Wonka eine Pause und fuhr sich mit der Spitze seiner rosa Zunge rundum über die Lippen. «GEWÜRMTE NILCHE!», rief er. «Das waren gewürmte Nilche!»

«Ich dachte, es waren Glibbermonster», sagte Charlie. «Diese wabbligen, schwabbligen Glibbermonster, von denen Sie dem Präsidenten erzählt haben.»

«Ach wo! Die habe ich ja nur erfunden, um dem Weißen Haus Angst zu machen», erwiderte Herr Wonka. «Aber an den gewürmten Nilchen, das darfst du mir glauben, ist nichts erfunden. Sie leben, wie jedermann weiß, auf dem Planeten Ürm, der sich zweiunddreißig Milliarden vierhundert Millionen und siebenhundertdreiundsechzigtausend Kilometer entfernt um seine Sonne dreht, und sie sind sehr, sehr schlaue Viecher. Der gewürmte Nilch kann ganz nach Belieben jede Gestalt annehmen. Er hat keine Knochen. Sein Körper ist eigentlich nur ein einziger riesiger Muskel, ungeheuer stark und doch sehr dehnbar und nachgiebig, wie eine Mischung aus Gummi und Kitt mit Stahldraht im Innern. In der Regel ist er eiförmig, aber er kann sich ebenso leicht zwei Beine wie ein Mensch zulegen oder vier wie ein Pferd. Er kann sich rund machen wie ein Ball und lang wie eine Schnur zum Drachensteigen. Ein voll ausgewachsener gewürmter Nilch könnte aus einer Entfernung von fünfzig Metern den Hals vorstrecken und einem den Kopf abbeißen, ohne sich vom Fleck zu rühren!»

«Den Kopf abbeißen - womit?», fragte Großmutter Georgine. «Ich habe keinen Mund gesehen.»

«Sie haben etwas anderes zum Beißen», sagte Herr Wonka undurchsichtig.

«Und was zum Beispiel?», fragte Großmutter Georgine.

«Legen Sie auf», sagte Herr Wonka. «Ihre Sprechzeit ist um. Aber hören Sie jetzt mal alle zu. Mir ist gerade etwas Komisches eingefallen. Da habe ich doch den Präsidenten ganz schön auf den Arm genommen und ihm weisgemacht, wir seien Lebewesen von einem anderen Stern, und Donnerlittchen! Da waren doch tatsächlich Wesen von einem anderen Planeten an Bord!»