Светлана Гершанова - Была у Егора «Красавица»

И вправду, золотой. Медаль чеканная, Университет, диссертация по математике. Привозил, показывал, родной отец не понял ни строчки.

И сам Дед – личность легендарная. Вернулся с войны двадцати трёхлетним и седым, как лунь. За глаза стали звать Дедом. А теперь, кто помладше, дед Егор, постарше – дядя Егор. Только по праздникам Егором Ивановичем.

Но праздники редко.

– Чего тебе, Матвей?

– Твои, говорят, приезжали. Что, уехали уже?

– Ну, да. «Красавицу» продавать хотят. Не могут дождаться, пока меня на кладбище отвезут.

– Ты разрешил?!

– Доверенности не дал, сказал, присылайте оценщика, а кому, сам решу.

– Конечно, дядя Егор, если уж продавать, то своим, станичникам. Жалко – в чужие руки.

– Да у кого из наших денег наберётся, не моторка же, хотя и моторки нынче не дёшевы.

– А мы втроём, артелью. И кредиты возьмём, и родня выручит, если что!

– Замётано, деньги найдёте – ваша будет «Красавица». И мне спокойней на душе.

Ромка поссорился с мамой, это случилось впервые.

Она плакала на бабушкином крыльце, а Ромка ушёл за калитку на лавочку.

Что придумала! Ну, похоронили бабушку. Сказала, останемся, девять дней должны отметить, на похороны вся станица пришла. Выходит, сколько людей выучила!

Лучше бы сразу уехали. Ходит по дому, стены гладит, слёзы на глазах. И по усадьбе ходила, но не трогала ничего, ещё нельзя, душа бабушкина здесь.

А сегодня выдала – не будем продавать дом. Деньги уплывут, а завести такое хозяйство – никогда не заработаешь. И не где-нибудь, а на родине, где и деды твои жили, и прадеды. Говорит, уволюсь. Вот Нюра, соседка, тоже медсестра. Работает сутки через двое, и дом в порядке, и стаж, и зарплата, какая-никакая.

Вернулся к маме, надо же решить, в конце концов:

– Мне же через год в Мореходку! Ни с того, ни с сего в сельскую школу!

– Вот уйдёшь в свою Мореходку, а мне куковать одной в городе! Здесь хоть на людях. Квартиру сдадим, деньги будут, дом отремонтируем, забор поставим новый.

– Ты как хочешь, а я эту зиму в городе. Вот поступлю, уйду в общежитие – хоть сдавай квартиру, хоть продавай, мне без разницы.

– Как это – без разницы? Вырастила сыночка, выучила. И не нужна мать?

– Что ты мам, не плачь! За бабушкой плакала и снова…

– Вырастила сыночка!

Не выдержал Ромка, сбежал. Шёл по широкой улице. Умные были предки, с размахом строились. Улица была пуста, ни людей, ни машин. Скучно…

В городе только свисни, его команда, школьные друзья, Костик, Валерка и Тимур, тут как тут. Все в тельняшках круглый год, и все – в Мореходку. Нашли бы, чем заняться!

В станице не друзья – приятели, Мишка, Серёжка и Витёк.

Он рассказывал им про Мореходку. И Мишка, и Серёжка слушали, раскрыв рты. А Витёк – не на того напали! Был он, что называется, красавец писаный, рослый, светлый чуб вьётся, глазищи голубые, чёрные брови в разлёт. Ресницы, как у девчонки. И петь, и плясать, и гитара, и аккордеон – просить не надо. На всех школьных вечерах заводила, первый парень на деревне. И прозвище прилипло – Артист. Ни в какую Мореходку его не заманишь.

На их пляже тоже пусто. Наверно, помогают дома по хозяйству, в станице всегда найдётся работа для четырнадцатилетнего парня.

Сбежал под горку, разделся, легко доплыл почти до середины. Полежал на спине, отдаваясь течению. Потом повалялся на ещё прохладном песке.

Одному скучно… Поднялся на косогор, огляделся. Вниз по течению у причала стояла «Красавица». Уже не белоснежная с синей и красной отделкой, как раньше. Белая краска пожелтела, цветная облупилась. Но издали всё равно выглядела красавицей.

А если посмотреть в другую сторону, можно было бы увидеть на мысе одинокую фигуру деда Егора. Но Ромка в ту сторону не смотрел.

Поднялся Егор в шесть, как обычно. Выпил молока с хлебом и пошёл, как он говорил, подышать рекой. Скамейку взял с собой.

Мыс был его обычным местом с тех пор, как ноги не позволяли дойти до причала и спуститься на «Красавицу».

Дон отсюда был виден весь – вниз к устью со всеми рукавами, островками и отмелями, и у дальнего причала стояла его «Красавица», второй год на приколе без хозяина.

Издали его слабые глаза не видели ни пожелтевшей белой краски, ни облупившейся синей, ни ржавчины. Она виделась ему такой же прекрасной, как давным-давно, когда он вывел на борту по трафарету её русское имя.

Почти никто не помнил в станице, как вернулся с войны Егор Куликов. Мало, кто вернулся. Приходили пешком с пристани, приезжали на автобусе из города. Каждого встречали радостно всей станицей. Плакали о тех, кто уже не вернётся.