Jack Mars - Objetivo Cero

Ahora estaba listo.

“Mírame”, dijo el Imán Khalil en árabe. “Por favor”.

Tomó al niño por los hombros, en un gesto paternal, y se arrodilló un poco, de modo que estaba cara a cara con él. “Mírame”, dijo de nuevo. No era una demanda, sino una petición amable.

Omar tenía dificultades para mirar a Khalil a los ojos. En cambio, miró su barbilla, la barba negra recortada, afeitada delicadamente en el cuello. Miró las solapas de su traje marrón oscuro, que no era ni mucho menos caro ni más fino que la ropa que Omar había usado jamás. El hombre mayor olía bien y le hablaba al chico como si fueran iguales, con un respeto que nadie le había mostrado antes. Por todas estas razones, Omar no se atrevía a mirar a Khalil a los ojos.

“Omar, ¿sabes lo que es un mártir?”, preguntó. Su voz era clara pero no fuerte. El niño nunca había oído gritar al Imán.

Omar negó con la cabeza. “No, Imán Khalil”.

“Un mártir es un tipo de héroe. Pero es más que eso; es un héroe que se entrega por completo a una causa. Un mártir es recordado. Un mártir es celebrado. Tú, Omar, tú serás celebrado. Serás recordado. Serás amado para siempre. ¿Sabes por qué?”

Omar asintió ligeramente, pero no habló. Creía en las enseñanzas del Imán, se había aferrado a ellas como un salvavidas, más aún después del bombardeo que mató a su familia. Incluso después de haber sido expulsado de su tierra natal, Siria, por los disidentes. Sin embargo, tuvo algunos problemas para creer lo que el Imán Khalil le había dicho hace sólo unos días.

“Estás bendecido”, dijo Khalil. “Mírame, Omar”. Con mucha dificultad, Omar levantó la mirada para ver los ojos marrones de Khalil, suaves y amigables, pero de alguna manera intensos. “Tú eres el Mahdi, el último del Imán. El Redentor que librará al mundo de sus pecadores. Eres un salvador, Omar. ¿Lo entiendes?”

“Sí, Imán”.

“¿Y tú lo crees , Omar?”

El chico no estaba seguro de que lo hiciera. No se sentía especial, ni importante, ni bendecido por Alá, pero aun así respondió: “Sí, Imán. Lo creo”.

“Alá me ha hablado”, dijo Khalil en voz baja, “y me ha dicho lo que debemos hacer. ¿Recuerdas lo que se supone que tienes que hacer?”

Omar asintió. Su misión era bastante simple, aunque Khalil se había asegurado de que el chico no tuviera dudas sobre lo que significaría para él.

“Bien. Bien”. Khalil sonrió ampliamente. Sus dientes estaban perfectamente blancos y brillando bajo el sol brillante. “Antes de separarnos, Omar, ¿me harías el honor de rezar conmigo un momento?”

Khalil extendió la mano y Omar la tomó. Era cálida y suave en la suya. El Imán cerró los ojos y sus labios se movieron con palabras silenciosas.

“¿Imán?” dijo Omar casi susurrando. “¿No deberíamos mirar hacia La Meca?”

Otra vez Khalil sonrió ampliamente. “Hoy no, Omar. El único Dios verdadero me concede una petición; hoy miro hacia ti ”.

Los dos hombres permanecieron allí durante un largo momento, rezando en silencio y mirando el uno hacia el otro. Omar sintió el cálido sol en su rostro y, durante el minuto de silencio que siguió, pensó que sentía algo, como si los dedos invisibles de Dios acariciaran su mejilla.

Khalil se arrodilló un poco mientras estaban a la sombra de un pequeño avión blanco. El avión sólo podía acomodar a cuatro personas y tenía hélices sobre las alas. Era lo más cerca que había estado Omar de uno de ellos – aparte del viaje de Grecia a España, era la única vez que Omar había estado en un avión.

“Gracias por eso”. Khalil deslizó su mano de la del chico. “Debo irme ahora, y tú también debes irte. Alá está contigo, Omar, que la paz sea con Él, y que la paz sea contigo”. El hombre mayor le sonrió una vez más, y luego se giró y subió por la rampa corta hasta el avión.

Los motores se pusieron en marcha, lloriqueando al principio y luego se elevaron a un rugido. Omar dio varios pasos hacia atrás mientras el avión descendía por la pequeña pista de aterrizaje. Observó cómo aceleraba, cada vez más rápido, hasta que se elevó en el aire y finalmente despareció.

Solo, Omar miró hacia arriba, disfrutando del sol en su cara. Era un día cálido, más cálido que la mayoría en esta época del año. Luego comenzó la caminata de cuatro millas que lo llevaría a Barcelona. Mientras caminaba, metió la mano en su bolsillo, sus dedos suaves pero protectores envolvían el pequeño frasco de vidrio que había en ellos.

Omar no pudo evitar preguntarse por qué Alá no había acudido a él directamente. En vez de eso, su mensaje había sido pasado a través del Imán. ¿Lo habría creído? Omar pensó. ¿O lo habría pensado como un sueño? El Imán Khalil era santo y sabio, y reconoció las señales cuando se presentaron. Omar era un joven, ingenuo, de sólo dieciséis años, que sabía poco del mundo, especialmente del Occidente. Tal vez no era apto para escuchar la voz de Dios.

Khalil le había dado un puñado de euros para que se los llevara a Barcelona. “Tómate tu tiempo”, había dicho el hombre mayor. “Disfruta de una buena comida. Te mereces esto”.

Omar no hablaba español, y sólo unas pocas frases rudimentarias en inglés. Además, no tenía hambre, así que en lugar de comer cuando llegó a la ciudad, encontró un banco que miraba a la ciudad. Se sentó sobre él, preguntándose por qué aquí, de todos los lugares.

Ten fe , diría el Imán Khalil. Omar decidió que lo haría.

A su izquierda estaba el Hotel Barceló Raval, un extraño edificio redondo adornado con luces moradas y rojas, con jóvenes bien vestidos entrando y saliendo por sus puertas. No lo supo por su nombre; sólo sabía que parecía un faro, atrayendo a los pecadores opulentos como una llama atrae a las polillas. Le dio fuerza para sentarse ante él, reforzando su creencia de que podría hacer lo que debía hacer después.

Omar tomó cuidadosamente el frasco de vidrio de su bolsillo. No parecía que hubiera nada dentro, o quizás lo que había dentro era invisible, como el aire o el gas. No importaba. Sabía bien lo que se suponía que tenía que hacer con él. El primer paso estaba completo: entrar en la ciudad. El segundo paso lo realizó en el banco a la sombra del Raval.

Pellizcó la punta cónica de vidrio del frasco entre dos dedos y, con un pequeño pero rápido movimiento, la rompió.

Un pequeño trozo de vidrio se incrustó en su dedo. Vio cómo se formaba una gota de sangre, pero resistió el impulso de meterse el dedo en la boca. En cambio, hizo lo que se le dijo que hiciera – puso el frasco en una fosa nasal e inhaló profundamente.

Tan pronto como lo hizo, un nudo de pánico se apoderó de su intestino. Khalil no le había dicho nada específico sobre qué esperar después de eso. Simplemente se le había dicho que esperara un rato, así que esperó e hizo todo lo posible por mantener la calma. Vio a más gente entrar y salir del hotel, cada uno vestido con ropa ostentosa y lujosa. Era muy consciente de su humilde vestimenta; su suéter desgastado, sus mejillas irregulares, su pelo que crecía demasiado largo, rebelde. Se recordó a sí mismo que la vanidad era un pecado.

Omar se sentó y esperó a que algo sucediera, para sentirlo trabajando dentro de él, lo que “sea” que fuera.

No sintió nada. No había diferencia.

Pasó una hora entera en el banco, y luego por fin se levantó y caminó a un ritmo pausado hacia el noroeste, alejándose del hotel cilíndrico de color púrpura y adentrándose más en la ciudad propiamente dicha. Bajó por las escaleras hasta la primera estación de metro que encontró. Ciertamente no sabía leer español, pero no necesitaba saber adónde iba.