Jack Mars - Zielobjekt Null

Dann – schoss eine weitere Erinnerung durch sein Gedächtnis.

Die Küche in Virginia. Kate ist wütend und zeigt auf etwas auf dem Tisch. Nicht nur wütend – sie hat Angst. „Was ist das, Reid?“, fragt sie ihn anklagend. „Was wäre, wenn eines der Mädchen das Ding gefunden hätte? Antworte mir!“

Er schüttelte die Vision ab, bevor die unvermeidliche Migräne einsetzte, aber dies ließ das Erlebnis nicht weniger beunruhigend wirken. Er konnte sich nicht daran erinnern, wann oder wieso dieser Streit stattgefunden hatte; er und Kate hatten sich selten gestritten und in seiner Erinnerung hatte sie verängstigt ausgesehen – entweder davor, worüber sie sich stritten, oder vielleicht sogar aus Angst vor ihm . Er hatte ihr nie einen Grund dazu gegeben. Zumindest nicht, dass er sich daran erinnern konnte …

Seine Hände zitterten, als ihn eine neue Erkenntnis traf. Er konnte sich nicht an die Situation erinnern, was bedeutete, dass es eine der Erinnerungen war, die von dem Implantat unterdrückt worden waren. Aber wieso wären Erinnerungen an Kate mit denen an Agent Null gelöscht worden?

„Dad!“, rief Maya von unten. „Du kommst zu spät!“

„Ja“, murmelte er, „ich komme ja schon.“ Er würde sich der Realität stellen und eine Lösung für sein Problem finden müssen, oder er würde dauerhaft weiter mit den gelegentlich wiederkehrenden Erinnerungen zu kämpfen haben, die ihn verwirrten und erschütterten. Aber er würde dies später tun. Jetzt musste er erst einmal ein Versprechen einhalten. Er ging hinunter, küsste seine Töchter auf den Kopf und ging zum Auto. Bevor er den Weg zur Einfahrt hinunterging, stellte er sicher, dass Maya den Alarm hinter ihm eingeschaltet hatte. Dann stieg er in den silbernen Geländewagen, den er vor ein paar Wochen gekauft hatte.

Obwohl er sehr nervös und aufgeregt war, Maria wiederzusehen, konnte er das Angstgefühl in seinem Bauch nicht abschütteln. Er hatte das Gefühl, dass es eine schlechte Idee war, die Mädchen alleine zu lassen, selbst wenn es nur für eine kurze Zeit war. Wenn ihn die Ereignisse des letzten Monats irgendetwas gelehrt hatten, dann war es in erster Linie, dass es keinen Mangel an Bedrohungen gab, die ihn leiden sehen wollten.

„Wie geht es Ihnen heute Abend, Sir?“, fragte die Nachtschwester höflich, als sie sein Krankenzimmer betrat. Er wusste, ihr Name war Elena, und sie war Schweizerin, obwohl sie mit ihm auf Englisch sprach. Sie war zierlich und jung, viele würden sie sogar als hübsch und fröhlich bezeichnen.

Rais antwortete nicht. Das tat er nie. Er beobachtete lediglich, wie sie einen Styroporbecher auf seinen Nachttisch stellte, und sich der Inspektion seiner Wunden widmete. Er wusste, dass sie ihre Fröhlichkeit dazu nutzte, ihre Angst zu überspielen.

Er wusste, dass sie es, trotz der zwei bewaffneten Wachen, die jede seiner Bewegungen beobachteten, nicht mochte, mit ihm in einem Raum allein zu sein. Sie mochte es nicht, ihn zu behandeln oder auch nur mit ihm zu sprechen. Niemand mochte es.

Die Krankenschwester, Elena, inspizierte vorsichtig seine Wunden. Er konnte spüren, dass es sie nervös machte, so nah bei ihm zu sein. Sie wusste, was er getan hatte; dass er im Namen Amuns getötet hatte.

Sie hätte sogar noch mehr Angst, wenn sie wüsste, wie viele es waren , dachte er trocken.

„Ihre Wunden heilen gut“, sagte sie. „Schneller als erwartet“. Das sagte sie jeden Abend zu ihm, was er als „hoffentlich verlassen Sie uns bald“ verstand.

Das waren für Rais keine guten Nachrichten, denn wenn er endlich gesund genug wäre, um das Krankenhaus zu verlassen, würde er wahrscheinlich in ein CIA-Gefängnis in der Wüste gebracht werden. In ein feuchtes, schreckliches Loch im Boden, wo ihm noch viel mehr Wunden zugefügt werden würden, während sie ihn folterten, um Informationen aus ihm herauszuquetschen.

Als Amun bestehen wir. Das war für mehr als ein Jahrzehnt sein Mantra gewesen, aber dem war nun nicht mehr so. Soweit Rais wusste, gab es Amun nicht mehr; ihr Plan in Davos war gescheitert, die Anführer waren entweder festgenommen oder getötet worden und jede Strafverfolgungsbehörde auf der Welt wusste über die Markierung, die Hieroglyphe von Amun, welche den Mitgliedern in die Haut gebrannt wurde, Bescheid. Rais durfte nicht fernsehen, aber er erhielt seine Informationen von seinen bewaffneten Polizeiwachen, die sich oft unterhielten (und das meist für lange Zeit, sehr zu Rais’ Ärgernis).

Er hatte die Markierung aus seiner Haut geschnitten, bevor er ins Krankenhaus von Sion gebracht wurde, aber es stellte sich als umsonst heraus; sie wussten bereits, wer er war, und zumindest ein paar der Dinge, die er getan hatte. Die gezackte, fleckige, rosafarbene Narbe, wo sich einst die Markierung an seinem Arm befunden hatte, war eine tägliche Erinnerung daran, dass es Amun nicht mehr gab, und deshalb schien es passend zu sein, dass er sein Mantra änderte.

Ich bestehe.

Elena nahm den Styroporbecher, der Eiswasser und einen Strohhalm enthielt. „Möchten Sie etwas trinken?“

Rais sagte nichts, er beugte sich jedoch leicht nach vorn und öffnete seine Lippen. Sie führte den Strohhalm mit vollkommen ausgestrecktem Arm und Ellbogen vorsichtig zu seinem Mund, während sie ihren Körper zurücklehnte. Sie hatte Angst; vor vier Tagen hatte Rais versucht, Dr. Gerber zu beißen. Seine Zähne hatten den Nacken des Arztes gestreift, sie waren allerdings noch nicht einmal durch die Haut gedrungen. Dennoch hatte er sich dadurch einen Schlag gegen den Kiefer von einem seiner Wächters eingehandelt.

Rais versuchte diesmal nichts. Er nahm lange Schlucke durch den Strohhalm und genoss die Angst des Mädchens und die strenge Angespanntheit der zwei Polizeiwachen, die hinter ihr zusahen. Als er genug hatte, lehnte er sich zurück. Sie stieß ein hörbar erleichtertes Seufzen aus.

Ich bestehe.

Er hatte in den letzten vier Wochen eine ganze Menge ertragen. Er hatte eine Nephrektomie durchgemacht, um seine durchstochene Niere zu entfernen. Er hatte sich einer zweiten Operation unterzogen, bei der ein Teil seiner gerissenen Leber entnommen wurde. Er hatte eine dritte Prozedur ertragen, um sicherzustellen, dass keine seiner anderen lebenswichtigen Organe beschädigt worden waren.

Er hatte mehrere Tage auf der Intensivstation verbracht, bevor er in eine chirurgische Abteilung verlegt wurde, aber er verließ niemals das Bett, an welches er mit beiden Handgelenken gefesselt war. Die Krankenschwestern drehten ihn, wechselten seine Bettpfanne und machten es ihm so bequem, wie es ihnen möglich war, aber es wurde ihm nie erlaubt, sich aufzurichten, zu stehen, oder sich aus freien Stücken zu bewegen.

Die sieben Stichverletzungen an seinem Rücken, und die eine in seiner Brust, waren genäht worden und heilten gut, wie die Nachtschwester Elena regelmäßig wiederholte.

Trotzdem gab es wenig, was die Ärzte gegen die Nervenschäden tun konnten. Manchmal wurde sein gesamter Rücken taub, bis hinauf zu seinen Schultern und teilweise sogar hinunter bis zu seinem Bizeps. Er fühlte nichts, so als würden diese Teile seines Körpers zu jemand anderem gehören.

Manchmal wachte er mit einem Schrei in der Kehle aus einem tiefen Schlaf auf, wenn ein stechender Schmerz wie ein Blitz durch seinen Körper schoss. Es hielt nie lange an, aber wenn es passierte, war es stark, intensiv und tauchte unregelmäßig auf. Die Ärzte nannten dies „Stechen“, eine Nebenwirkung, die manchmal bei Menschen auftrat, die so schwerwiegende Nervenschäden erlitten hatten wie er.

Sie versicherten ihm, dass dieses Stechen mit der Zeit oft verblasse und sogar ganz aufhören könnte, aber sie konnten ihm nicht sagen, wann dies geschehen würde. Stattdessen sagten sie ihm, dass er Glück gehabt habe, dass seine Wirbelsäule nicht beschädigt wurde. Sie sagten ihm, dass er Glück habe, überhaupt am Leben zu sein.